Páginas vistas en total

miércoles, 22 de febrero de 2017

El Pensador también está desnudo

Pues bien;: tenía yo pensadas y esceitas dos entradas continuando con el tema del amor cuando, de pronto me acordé de un viejo refrán, un tanto obsceno, pero no por eso menos real: "¿Que sabrán de mierda si nunca la han comido?, os ruego perdonéis esta expresión, ya sabéis que no es precisamente mi estilo. Brutal pero seco, directo y demoledor. En la entrada anterior hablaba como si yo supiera algo de amor. Nada más lejos, entre las puertas que me cerraron y las que me cerré yo solito nunca lleguè a conocer el amor. ¿Quien soy yo pues, para decir nada sobre el tema? He sido y soy espectador interesado de un juego que no acabo de comprender y del que no conozco ni las reglas ni el objetivo. Soy muy observador pero me da que no tanto. Alguien dijo una vez "nada sobrevive a ser pensado" y yo pienso el amor, como todo y, efectivamente, nada sobrevive a ello. Tengo entendido que lo del amor no va vía pensamiento sino por el del sentimiento, algunos lo llaman "corazón". Casi es como si hablara de los deportes marcianos: tampoco tengo ni idea.
Las entradas que tenía escritas han quedado ahora vanas y más propia de quien habla ex-catedra, o sea, de una pedantería indecente. Las dejaré por ahì, rodando, por si alguna vez...nada, nunca se usaraán esos papeles y lo prefiero. Igual que prefiero haberme dado cuenta de lo incapacitado que estoy para hablar de amor. Me limitaré a seguir esperando "la espina de una pasión" de Machado. Quizás todavia haya tiempo antes de caer en la decrepitud.
No es una entrada muy alegre pero nada es alegre cuando se tiene que reconocer que te has equivocado y, lo que es peor, que no eres nadie para hablar del tema. En fin, amigos, os deseo a los que tienen amor que lo gocen y lo cuiden como a la orquidea más delicada, y a quienes como yo no lli tienen que gocen y cuiden como a la orquidea más delicada todo lo demás. Puede que falte un actor, el protagonista, pero nosotros seguimos en el escenario y la obra continúa ¿por que mno hacer una comedia sin protagonista? A falta de pan....

jueves, 16 de febrero de 2017

Todos los santos tienen su octava o el amor en bolas

Sé que voy con retraso pues hoy es 16 y esta entrada tenía que baber subido el 14, como tuve que salie de naja a Urgencias no pudo ser. He aqu el porque de la primera parte del título. Tras esta disculpa/explicación vuelvo a la entradaa

San Valentín, otra vez, ha llegado con su patronazgo de enamorados: Pobre hombre, hay que ver la que le ha caído encima sin comerrlo ni beberlo. La cosa, el asunto, el quid de la cuestión o la madre del cordero está, como casi siempre, en la terminología .Obviando el asunto comercial del que creo haber hablado en una entrada reciente y que no merece mas, voy por otro lado
El término empleado no es nada relativo al "amor" sino al "eanoramiento" que cosa harto difertente. Eso es ya cosa sabida. No recuerdo si fue Cajak o Marañón (a mi me paga más en Marañón) quien dijo aquelo de "el amor es un estado de enajenación mental transitorio"; acertó y se equivocó el sabio. Se equivocó al confundir amor con enarmoramiento; si la cita partiera de este principio no podría estar más de acuerdo: enajenación adictiva  y, por tanto autodestructiva, revuelo hormonal que libera no sé que sustancia y que tiene fecha de caducidad, lo justo para procrear, como mucho, dos crías. .Nobilíeima misión pero a una mala edad en el mundo actual. Los enamoramientos más apasionados que sentiremos nunca, esos que nos arrancan las lágrimas de no se sabe donde, serán entre la pubertad y los veinte años, edad en que en nuestro modo ve vida no es admisible la procreación quedando frustrada su principal misión; si es malo esto peor es que a esas edades no se distingue amor de seco con lo que llgamos a la cnclusidón que consumando uno dominamos el otro. A partir de los 20 la cosa cambia, ya no nos enamoramos: decidimos ernamorarnos precisamente por la cualidad adictiva de las hormonas, sólo que ya las hormonas no tienen tante fuerza y es el individuo quien pone en marcha el proceso intentando reencontrar el "viaje" que encontraba a los 15. Esto, lo sabemos todos se cura con una buena tableta de chocolate, a ser posible negro. Pero no. Andamos por ahi como vaca sin cenecrro busscando esa sensación. "Nunca vuelvas a los sitios en que fuiste feliz" dijo alguien  y Mercedes Sosa nos dejó su inolvidable "Volver a los 17" uno de cuyos versos dice "volver a los diecisiete después de vivir un siglo es como descifrar signos sin ser sabio competente" Nuna encontraremos esa pasión. Si nos lo trabajamos mucho, pero mucho, mucho, es posible crearse la ilusión de esta viviéndola,, no son más bamabilans y oropel: se monta, se hace la función y se desmonta. Somos los Peter Panes del amoe. Ya tiene bastante castigo quien cae en esta red sutil que nos lleva a una sucesión de parejas que sólo cubren el aspecto sexual y un poco el social, pero lo peor es que dejan pasar los años esperando el renacer del Romeo (o la Julieta) que fuimos, vagando como lerprosos medievales pues envejecemos y los canddatos/as a ser Julietas o Romeos siguen tenidendo menos de veinte.  Luego, cuando ya sentimos cerca la decrepitud y la soledad nos echamos a la calle otra vez a buscar pareja ya mucho más sensatamente: los y las de 50 quieren los de 30 y los de sesenta también. Además se creen víctimas de un destino cruel que no ha puesto en su camino al hombre o mujer adecuados. Para ellas, su príncipe azul, para nosotros Galadriel o la Reina Ginebra.
Claro que, el amor, es otra cosa.

domingo, 5 de febrero de 2017

Febrero: rellexiones irreflexivas de un blogger desnudo.

Febrero tiene mala fama, quizás no sin razón.
Hoy, y desde hace unos dias, simplemente tengo la mente en blanco, y no en el buen sentido.
El autor anónimo de este almanaque no puede negar la influencia de Mucha. Así son todas mis ideas.
¿Será febrero, el loco que nos enloquece?
Imagino que os figurarés que no estoy escribiendo esta entrada sin ropa encima. Pues está bueno el clima para andarse con despelotes. Desnudo, como la peli de la Lollo, frente al mundo.
Quizás por que tengo complejo de Casandra que tenia el don y la maldición de la profecia que siempre acertaba pero (he aquí la maldición) nadie le hacía ni caso. Y yo el futuro lo veo más oscuro que trabajando en el carbón. ¡Que os voy a decir?
Lo lógico es que hoy hablara de la gala de los Goya, pero lo cierto y verdad es que no me apetece. Sería fácil decir cuatro obviedades pero ¿pa qué?
Desnudo, indefenso, despojado, expoliado, encuerado, ¿no os sentis así cuando veis que aquello que creíamos asegurado ni siquiera se planrea ya nadie su existencia. Resulta que el progreso es reversible. Eso se avisa, joder.
En algún moemnto tendré que hablar de la desprotección, como un caballero a quie han quitado la armadura e intenta ganar la batalla con la espada en la derecha y tapándose las vergüenzas con la izquierda, en que nos encontramos ante los medios. Pero hoy no tengo el cuerpo pa comistrajos. Ya os digo que tengo el cerebro en blanco.
¡Con lo que yo era poniendo verde a diestro y a siniestreo, a tirios y troyanos!
De insulto fácil era yo, pero creo que he agotado todos los insultos que existen y la verdad,  no siento el menor interés por inventarme más.
Yo tenía un chorro de voz que decía la canción, pero ya he dejado de cantar (para alegría y jolgorio de quienes me rodean, por que mi chorro de voz era algo asi como el de una rata) Ya pueden estar contentos todos. Calladito estoy màs guapo, bueno, menos feo. Ah, yo estaba seguro de mi càlido verbo fluido y seductor y, parece ser que no era ni lo uno ni lo otro. Me limitaba a no dejar espacio para que los demás metieran baza.
He pasado desde los 20 años estudiando samurais y hace poco un soberbio libro me descubre que todo lo que yo me tomaba en serio es mentira, una burda manipulación infame tan obvia que no puedeo dejar de preguntarme ¿cCómo coño no lo vi? La piedra angular de mis escritos a tomar por ... ahí.
Febrero tiene mala fama aunque es mes de lunas claras y los días casi insensiblemente se alargan. En cualquier momento los almendros florecerán por levante y aqui seguiremos con la capa para estar en la esquina de Gobernación. Otra ventaja de febrero es que es más corto y se cobra antes.
Un 19 de febrero murió una conocida mía en plena adolescencia (ya hablé de ella en mis primeras entradas) y no se me olvida nunca.
El 14 de febrero es S. Valentín, el día de los enamorados. Que aparte de una Concha Velasco tan bella como siempre no trae nada bueno. La exaltación de un estado de enajenación transitorio que dijo no sé quien, o, más realista la campaña necesaria de ventas entre las rebajas y el Día del Padre. Lo malo es que se lo creen, en realidad nos lo hemos creído todos, lo del amor digo. Y cada quien anda esperando su príncipe azul o su Pamela Anderson ( o la que toque ahora) correspondiente. Y la razón de vacaciones. La solución es encima fácil y conocida: si te enamoras, inflate a chocolate, negro. Y lo de negro no va con segundas.
Eso es lo malo, lo pero es que por mucho que digamos lo que digamos siempre queda un maldito rescoldo de esperanza en que un día abras la puerta y esté ahí Blanca Suáerez o Julia Roberts declarandose loquitas por tus huesitos (que es lo que queda debajo de las consecuencias del chocolate) Entretanto indefensos, desnudos y despojados dejamos cada cual pasar a su cada cuala por que quizás no sintamos nunca una pasión a lo Romeo y Julieta, pero que es quien está hecha/o para nosotros, que nos haría y a quien hariamos felices. Lo aun peor es que cuando nos damos cuenta nos ocurre lo que decía Machado: en el corazón tenía la espina de una pasión, logré arrancármela un día.Ya no siento el corazon. Y ahí queda un frío, una añoranza, un vacío de lo que creemos tener que haber vivido y no lo hemos hecho.
En fin, ya os dije que tengo el cerebro sin ideas. Me sentaré a esperarlas como a Blanca Suarez o a Julia Roberts.

lunes, 30 de enero de 2017

Parálisis invernal





Pese a que a enero se le quita de su condición de mes convencional convirtiendo su primera semana en algo extraño entre festivo y delirante, se hace largo. Será por la cuesta, me dirán. Quizás, pero no lo creo... del todo. Mi viisón es otra. Aun no hemos llegado a la mitad del inviertno (estamos a tiro de tres), invierno duro, al menos en mi ciudad no encaja con sus habituales parámetros. El invierno madrileño es mortal de necesidad por el aire serrano que  corta de puro frío. En mi caso vivo al lado del río -humilde, pero río- con lo que el viento nos llega sin nada que se interponga entre la sierra y nosotros. Decía que los inviernos madrileños son mortales de puro frío y aire pero (y este pero es importante) luminosos, brillantes, con ese azul que nos es tan propio (contaminación incluída) y, a menudo), sin una nube que echarnos al ojo. Este no. No llueve, cierto, pero es casi peor pues está el aire tan cargado de agua sin caer que respiras a partes iguales aire, agua y contaminación concentrada en ese agua. No es que haya niebla sistemática pero tampoco deja de haberla. Baja en cualquier momento y al poco deaaparece. Las heladas están siendo las normales, eso sí, incluso menores que otros años pero es casi peor pues el hielo, al fin y al cabo limpio, da una cierta alegría visual, a veces, cuando no vives agobiado por las prisas, hasta hace ilusión verlo en la luna de tu coche. Así esta ciudad/ Titanic que lleva años hundiendose heróicamente se sumerge en la apatía y la tristeza insalubre de dias y días grises con agua en el aire, con humo en el agua y sin una luz que los alegre. En los crueles inviernos de Madrd se veía a la gente pasar corriendo para no congelarse al sol, en este, cuando sales ves las calles desiertas, al menos en mi barrio, que no tiene centros de trabajo, ni de nada en realidad, Casi ni los habituales e impenitentes corredores de Madrid Río pasan, de vez en vez, solitarios, los cotidianos de la taberna son menos cotidianos, y hasta los perros se niegan a salir a la calle (algo rigurosamente cierto) La ciudad, es cierto, no se para pero quzás si sus gentes, las ganas de vivir de sus gentes que vamos cayendo en cierto agobio. En mi caso un poquito más pues tenemos problemas respiratorios y cardiacos (uno cada uno), musculares y oseos, y para ninguna de estas "dolencias" es inócuo este ambiente. Sin darnos cuenta vivimos cada día más encerrados y lo peor es que nos estamos acostumbrando, ya empezamos a verlo natural.
Entonces llega el miedo. Miedo a que esa situación se haga crónica y ss suma a los miedos habituales con el hermoso añadido de las barbaridades que nos rodean, que uno no sabe quien es más monstruo el que mantiene encerrado a su hermano retrasado veinta años o cualquir gobernante. En marzo llegará a mi familia un nuevo miembro a quien apenas veré y anoche oyendo los telediarios me oreguntaba si le dejarán llegar a hacerse hombre o entre el enloquecido Trump o como se escriba, el zarista Putin (Rusia siempre parece estar en pleno zarismo), los indesfirables gobiernos chinos y el delitio con patas que es el presidente coreano, con Japón volviendo a armarse, acabarán con todo (lo de Oriente Medio ni lo nombro, allí llevamos en guerra como unos cincomil años, asi que ya estamos hechos a que esa espada de Damocles cuelgue sobre nuestras cabezas)
El día, hoy, ahiora mismo, 10´53 de la mañana oscurece su gris, lo ennegrece un poco más y seguro que alguien está haciendo una salvajada para meternos más miedo en el cuerpo. El miedo tiene el incontestable poder de paralizar, como el frío. Paraliza hombres, ciudades y civilizaciones y este año ayudado por un invierno a medio descafeinar que sólo es tristeza. Pues eso Parálisis Invernal.



viernes, 20 de enero de 2017

20 de Enero

Pues sí, hoy cumplo 58 años de vellón. No todos, desgraciadamente, llegamos aquí luego es un logro personal haberlo hecho. Tengo el pelo casi blanco y la barba, yo no hago el milagro (o el ridículo) de Rajoy, que tiene el pelo negro y la barba blanca. Estoy gordo. Padecimientos varios e igualmente variadas terapias. Estoy a la espera de por lo menos dos operaciones, relativamente menores y tengo los mismos problemas que pueda tener cualquiera que esté a punto de entrar en la tercera edad. Tomándolo con humor, resulta que la polio acorta un treinta por ciento la vida de quienes sobrevivimos a ella. Vamos que como quien dice ya me va tocando. Ahora que me vayan explicando como muchos de nosotros, no unos pocos, alcanzan los ochenta y muchos. ¡Estadísticos! ¿Qué sabrán ellos de la realidad? Además soy Capricornio con ascente en Leo, signo chino el Perro y elemento tierra.  En otras palabras que son signos de una laaarga y peleona existencia, y que cuando muerdo presa, no la suelto así me aspen. Claro que, a menudo, la vida duele y entonces piensa uno en James Dean, tan mono, tan joven y a la vez tan atormentado, pues si da igual vivir poco o mucho para sufrir como perras que diría Terenci, mejor me quedo. Por otra parte me conservo muy bien; de joven era todavía más gordo, no me podía peinar por los rizos que eran casi afro, estaba cuajado de granos, como todos, la barba me salía por parroquias y encima siempre estabe enfermo de enfermedades tontas, anginas, catarros, colitis. En conjunto y gracias a mi, modestamente, seductora sonrisa no ofendia a la vista pero tampoco la atraía. Si vemos a guapos oficiales como el Banderas que es de mi edad uno piensa que se parece más a sí mismo que él, y otros. Será que al ser feos no se nota el deterioro.
Lástima que en esta fecha hayan ocurrido algunos de los desastres de la humanidad. Fue la fecha en que se decidió La Solución FInal, o sea: el exterminio judio.
Es fecha extrañamente mágica: se dedicaba al Dios escandinavo Thor, dios del trueno. La parte central y norte de la península se cubre de tamborradas por San Sebastián que es hoy. Vamos que, pot alguna razón se ha elegido este día para despertar a la tierra t que empiece a trabajar,  a dos semanas de la Candelaria cuando ya se ha puesto en marcha.
Lo que realmente me preocupa es que es el día de la toma de posesión  de los Presidentes del Imperio. No logro imaginar por qué, pero teniendo en cuenta los origenes de tal nación casi prefiero seguir sin saberlo. Hoy mirando el paisaje histórico uno diría que estamos indudablemente ante el Apocalipsis. No es broma. Locos, golpistas, tiranos, ingleses, ultraderechas, izquierdas que quieren ser ultras y se quedan en viejas, y dictadores varios nos tienen en su poder ¡y están armados!. Eso lo que vemos, la realidad objetiva sin censura debe ser tan espantosa que nadir quiere mirarla a pesar de las audiencias que reportaría. A fuer de ser sincero, estoy asustado y me pregunto si nos dejarán llegar al verano. Siempre he pensado que el autor del Apocalipsis se había fumado algo antes de coger la pluma pero empiezo a temerme que no, que hablaba muy en serio.
Así que cumplo 58 años acojonaito perdío. Supongo que como todo el mundo

miércoles, 18 de enero de 2017

Gilipollas x el mundo

A lo largo y ancho de la historia el hecho de tener que salir de tu país en busca de una mínima calidad de vida, y entiendo por "calidad de vida" n o tener que mendigar o depender de la pensión de tus abuelos por que no hay trabajo, o peor aun, que se tenga que ir a un comedor social despues de una jornada de trabajo. Esto, decía, siempre ha sido considerado una desgracia personal y colectiva. Un desgarro brutal a todos los niveles. Otra cosa es que se vaya uno a trabajar como ingeniero cuántico en la NASA, pero eso es fuga de cerebros, que es harina de otro costal.
Nuestro memorable Suspiros de España, en la versión de Estrellita Castro y la correspondiente pelìcula lo muestra con potentes imágenes aunque sin intención documental. El emigrante ya ni os cuento. Pasando a cosas serias, el profundo e irremediable, trágico, desgarro íntimo de Rosalía al tener que dejar su Galicia: Adeus rìos, adeus montes/adeus regatos pequenhos.... Lo escribo de memoria y no domino del todo el galego pero el espíritu está ahí, y eso que Rosalía no se iba con una mano delante y otra detrás después de quemarse las pestañas treinta años estudiando.
Pues bien esta desgracia, la de que la generación mejor preparada de la historia de España (sería cuestionable en algunos aspectos, en otros, no) se tenga que ir del país dejando todo detrñás se nos quiere presentar como todo un logro. Será para los Orgasmus. Sin embargo, que un ministro de dudosa legitimidad, como casi todas las autoridades actuales en el mundo, diga una majadería, es lo suyo, pa eso es ministro. No tiene importancia. Una más como la de los niños obesos y demás. Es algo que se puede esperar viniendo de donfe viene.
También se podría esperar el tema del que ya habréis adivinado que quiero comentar, sólo que uno, que en el fondo es un bendito, tenía la esperanza de que no nos tomaran por tontos y de que no nos comportaramos como tales. Desde hace varios años existe una "cosa" televisiva llamada "Españoles por el mundo" que luego se ha extendido a "Madrileños por el mundo" y no estoy muy seguro pero me suena "Manchegos por el mundo". Imagino que es más que posible que el resto de las autonomías o como queramos llamarlas, tengan sus clones de esta cosa.
Junto con los noticiosos que diría Mafalda lss televisiones públicas están entonando un canto a coro a la emigaraciòn. Resaltan sólo aquellos que no están fregando los watweres ingleses, o germánicos. No, esos no existen. Lo asimproso para mi ingenuidad es que la gente trague, por que si se ha extendido eso es por que tiene audiencia, o sea que se lo creen.
No me lo puedo creer.

domingo, 15 de enero de 2017

Los odio

Sí, los odio con toda mi alma. Hablo de los "hombes/mujeres esquela. Esos que antes de saludarte te sueltan aquello tan animoso de "¿Sabes quien se ha muerto?" que dan ganas de contestar "Ahora mismo las ganas de hablar con usted" Y los hay auténticos especialistas, ya lo creo. Conocidos tengo que serían capaces de cruzar una autopista si te ven al otro lado para soltar su "¿Sabes quien se ha muerto?". Una de mis antiguas alumnas contestaba indefectiblemente "No, ni me importa", y es que los hombres/mujeres esquela no tienen criterio claro de si la otra persona (víctima en este caso) conoció o no al difunto. Lo que realmente les importa es soltar "¿Sabes quien se ha muerto?" disparado como un rifle de repetición. Como se den cuenta de que no conocías al difunto/a o no tenías una relación que fuera más allá del "buenos días", se empeñan en contarte su vida y milagros hasta que les localices, o finjas hacerlo.
Sinceramente creo que disfrutan con doblemeente, primero por que el cotilleo siempre es un placer, hsta ahí de acuerdo, y  segundo con el regodeo morboso de revolcarse en lo luctuoso y de ser el primero en intentar que tú hagas lo propio. Lo que menos les importa es el difunto/a. Quizás como decía el personaje de Lorca sean los golpetaztos en el pecho por no ser ellos quienes están bajo tierra, (Doña Rosita la soltera, tercer acto). Por otro lado haylos tan insensibles o, mejor dicho, con vidas tan aisladas de los demás, del mundo en general por propia voluntad o no, que un disgusto de vez en cuando viene a ser como cuando uno se va de copas para romper la monotonía. Naturalmente hay un componente masoquista/envolvente pues no solo quieren sentir algo, el disgusto, sino que quieres que tú lo sientas.
Esto viene a que el otro día mi padre subió diciendo "Se ha muerto Perenganito", por norma yo estas cosas no me las creo que ya me ha ocurrido encontrarme días más tarde con el difunto de paseo. Le pregunté ¿Quien te lo ha dicho Funlanita (de fiar) o Mengano (hombre esquela/escalafón por excelencia?" Efectivamente había sido este. No podía fallar, Otro día quizás pueda hablar más a fondo de, como yo le llamo para mis adentros, el Hombre que embiste, hoy es otro el tema y lo voy a cerrar con una anécdota que ejemplifica lo que vengo desarrollando. Los años ochenta fueron para la historia los de la movida y demás, para mí fue un tiro al blanco en el que a quien la Parca disparaba era a mi familia. Bien, en el 84 supimos que una tía mía estaba ingresada con mala pinta, al ir a verla conocimos a su compañera de habitación que estaba que se subía por las pareces por no sé que asunto del cantante Francisco. Como no hablaba de otra cosa ni siquiera supinso su nombre, a los pocos días le dieron el alta. Mi tìa aguantó hasta agosto del 85.
Julio de 1986, apenas dos semanas después de la muerte de mi madre, suena el teléfono ¡a las ocho menos cuarto! (buena hora para ir a trabajar pero no es el caso) y al otro lado de hilo oigo a mi otra tìa hipando y sollozando a berrido limpio y entre uno y otro soltó "¿Sabes quien se ha mierto?" teniendo en cuenta que en los últimos tresciendos días la Parca había dado de lleno tres veces en la familia ya os imaginais lo que se le pasó uno por la cabeza. Sudot frío, temblor de manos, empezar a vestirte para ir al velatorio incluso antes de preguntar, trémulo y con un hilo de voz:m ¿Quien?
-Perenganita.
¿Me mande lo qué? ¿Y quien es esa buena moza para que casi me hayas provocado un soponcio, un esparavás y un tarantán a las ocho menos cuarto de la mañana. ¿Sabéis quien era? la compañera de habitación de mi tía, la que tan sin vivir vivía por las lides de Francisco de quien nadie había vuelto a saber nada. Pero lo supo mi tía y no pudo evitar revolcarse en el masoquismo de quien pasa demasiado tiempo solo ni querer envolvernos y arrastrarnos a nosotros.
Los odio.