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viernes, 7 de abril de 2017

Abril

El año pasado recuerdo que decía en la entrada paralela a esta que en abril "pasan cosas". Sí, es un mes extraño que nunca se sabe en qué sentido va a salir por peteneras. 
Abril es un mes que dentro de mí es fatídico. Tal día como mañana cayó Jueves Santo, la única vez que Jueves Santo no fue fiesta en Madrid. Un día, pues, corriente de abril. Fueron décumas de segundo, menos quizás. Perdonad si entro en temas demasiado personales, pero nada hay más universal que lo personal, y además, el blog nació para soltar todo lo que pudiera ir soltando. Décimas de segundo, parte de la familia reunidos en torno a una mesa, unas pastas, quizás algún descafeinado. Yo no estaba. Me quedé estudiando en casa con el fondo de "La flauta mágica", tenía veintitrés años. Mi tío cae muerto sobre mi madre, su hermana. Son más o menos las siete de la tarde. No podía imaginar que en ese día, un jueves santo que no fue fiesta, se había acabado mi vida tal y como la conocía para entrar en un abismo de negrura y de heridas de las que no sangran y de las que ahora gracias a casi dos años de terapia empiezo, sólo empiezo, (si lo hubiera logrado no estaría escribiendo esto) a recuperarme. Las hebras de la existencia se enredaron y fueron rompiendo. Pronto ya no había nada, salvo recuerdos que "despues de acordados da dolor". No se me ocurrió ir echando piedrecitas y me perdí, mucho más de lo que que había creido. Hoy, reflexionando sobre la terapia,  me he dado cuenta de que luché tanto por evitar un naufragio que no era el mío, renuncié a tantas cosas, pasé por tantos aros que él único que se perdió en el naufragio fui yo y ya no sé quien soy. Tuve algo parecido a un amigo que cuando se comentaba algo personal siempre decía "todos tenemos problemas". Y es cierto, poniéndonos católicos cada uno carga con su cruz pero a veces espera encontrar un Cirineo que por un momento nos ayude a soportarla. El día que ese pseudo amigo me dijo "es que lo que tú pienses no le importa a nadie" me dio una especie de puntillazo. No he vuelto a verle ni a hablar con él, pero también tenia algo de razón: sólo a algunos seres humanos les importan otros seres humanos. 
No me hace falta releer lo precedente para saber que no es nada, ni siquiera para mí un día como hoy. No creo que haya habido pluma capaz de aproximarse al espanto del padre con sus dos gemelos de nueve meses muertos en el ataque con gas, en Siria. Otra vez el horror: campos nazis, Hiroshima y muchos más que no conocemos, reaparecen en un hombre qué sólo querría criar a sus hijos. Nada, absolutamente nada merece la pena ser escrito, leído o pensado ante esa realidad. Lo peor es que no ha sido el primero ni será el último. Y mi cabeza no se aparta de esa cara, por más que quiera.
Si, en abril "pasan cosas", pero hay "cosas" que no deberían pasar nunca, por muy buen tiempo que haga.

martes, 28 de marzo de 2017

Es que te hacen saltarles al cuello.

"Culto a Franco en Amsterdam" a 28.3.17


Esperanza Aguirre compara el asalto al PPC con "la Alemania de 1933"
(De esta no me sale de ahi mismo poner foto)

MIra que uno se esfuerza en las terapias, varias, para no estallar en accesos de ira tan inútiles como perjudiciales para mí, mira que uno dice aquello de "anda y que les den", mira que uno huye de los informativos como de una película de Garci (Sangre de mayo, concretamente) pero elllos "ELLOS" no pueden dejarte en paz, tienen que meterte en veneno en la sangre a cualquier precio y, cuando uno abre el ordenador para contestar algún correo o para sumergirse en las plácidas aguas del porno sado maso lo primero que se encuentra es esto, que pornografía y obscenidad y violencia si que es, pero de otro tipo. No sé que es peor: que existan pájaros como el coleccionista o que se les consienta existir, o, peor aún que los medios como la red les den publicidad (creía que para eso se habían inventado los equipos de fútbol, pero por lo visto nunca es suficiente para su sed de sangre) Eso sí que es: exaltación del terrorismo, incitación al odio y al golpe de estado, provocación deliberada y no sé como se llama el delito pero es el de insutltar. Eso por hablar del c... h... de p... de la primera noticia.
Si hablamos de la otra g... s... d.... g... sólo un comentario: ¿Cómo puede decir eso quien estuvo ocupando el antiguo ministerio de gobernación sede hoy de la autonomía donde todos sabemos lo que pasaba, sobre todo en el patio y en el sótano durante demasiados años sin siquiera dejar una simple placa a las víctimas del asesinato instititucinalizado, ilegalmente, que "los suyos" llevaron a cabo ahi durante tanto tiempo? 
Dado que no puedo hacer más (y no quiero desbocarme) simplemte MALDITOS SEAN ELLOS Y TODA SU ESTIRPE (LEASE RALEA) HASTA EL FIN  DE LOS TIEMPOS

jueves, 16 de marzo de 2017

Lamentos de un anciano.

Hubo un tiempo en que no había internet, sé que nos cuesta creerlo si no lo vivimos y recordarlo quienes si lo hicimos.
Hubo un tiempo en que un archivo era eso,, un archivo tactil con sus tres dimensiones de metal o, los de uso más doméstico, de cartón verde.
Hubo un tiempo en que había algo llamado fichas, tarjeas en blanco o rayadas donde se tomaban notas y se guardaban en el archivador.
Hubo un tiempo no tan lejano que Japón no estaba de moda.
Bien: hace mucho tiempo en una galxia muy lejana y armado boli y papel, en realidad pluma, nunca me ha gustado el trazo del boligrafo, akguien quiso hacer una tesis doctoral sobre Japón. Logro que alquien de los oscuros poderes de los depatartamentos de las facultades firmara y empezó la labor.
Las armas con que inició un camino de cinco años eran mucha decisión (era un poco irresponsable, todo hay quie decirlo) y una ficha bibliográfixa (eran más pequeñas) con cinco títulos. No había más.
La búsqueda de datos fue algo parecido a la del santo Grial, encontrar libris (un montón de papeles entre dos cartones, para los más jovenes, no se cargaba) traduciro en la mayoría de los casos, hallar uno de 1903, porgo por caso, de 700 pásginas y trargarlas una por una para, con suerte obtener uno o dos datos. Rebañando en lo más oscuro de la Cuesta de Moyano y en las ferias del libro antiguo.
El panorama del estudio de Japón era un páramo sin fin, con ocasionales oasis, como la traducción de un de las grandes obras japonesas de más de mil páginas en unas quince.
Iba por la calle con mirada de rapaz pues en cualquier escaparate podía aparecer algo que quizas contuviera uno o dos párrafos útiles.
El resultasdo fue una tesis de 1000 páginas cabales sobre un aspecto muy, muy concreto del arte japonés (viendo la imagen ya imaginaréis cual)
Hoy tengo ganas de llorar, ante el monitor. El dato que tardé años en encontrar, la forma exxacta que tuve que dibujarme yo, todo eso está al alcance del más panoli con un par de clics. Y se me caen las lágrimas por qee hace mucho, cmucho tiempo en una galxia muy lejana alguien pasó años lleno de algo que hoy apenas recurda, ilusión por acaba aquel trabajo.
Hoy es imposible estar al día en la lectura de obras japonesas en español, eso solo en literatura. Entonces sólo tenía  la tetralogía de Yukio Misima "El mar de la fertilidad", y apenas se necesita mover un dedo para llegar a cualquei cosa.
Acabo de encontrar una página de iágenes que entre tatuajes, señoras de buen ver y dibujos de samurais tiene dentro, como quien no quiere la cosa un par de imagenes de dibujos fijando y organizando lo que al guerrero de la galaxia muy, muy lejana le costò años saber.
Y  caen las lágrimas por le temps perdu y por pregunttarse hasta donde hubiera podido llegar él con esta herramienta.
Y una lágrima clandestina se escapa, y el ya anciano guerrero se va a una página porno,que en seso si que ha salido ganando.

viernes, 10 de marzo de 2017

Sólo para recordar


Marzo al desnudo

Habreis observado que las últimas entradas siempre hay algo desnudo o cosa parecida, es para captar visitas en la búsqueda, sin éxito alguno, pese a lo que digan las audiencias televisivas. Pero este mes si que se merece el desnido en el título. El muy cabrón en los primeros siete dias ya nos ha tirado a la cara la mierda del mundo concentrada. 
18 mujeres muertas por "violencia machista", o sea por una panfa cabrones que dicen llamarse hombres. Alguien deberia decírles que ser hombre es algo más que llevar colgajos entre las pietnas y ya de paso, cortáaselos. Salimos a 9 uxoricidios al mes. Podems acabar el año con más muertas que muchos atentados.
Una mujer asesta 79 puñaladas a su hijo de 2 años. Un bebé de meses aparece en el fondo de un contenedor, milagrosamente y por la eficiencia de los bomberos, sale vivo.
Uno conductor triplica la tasa de alcohol en sangre y tiene además ttes o cuatro tipos de droga más. Afortunadamente no mató a nadie.
Un ultraderechista polaco afirma que las muejes entre otras cosas son menos inteligentes que los hombres y por eso es justo pagarles menos. La noticia no es esa sino que salga vivo. Eso no lo dice en un grupo de mujeres españolas sin guardaespaldas, no hay destos. Almondigas acabarían haciendo con él, pa los cerdos como en la obra de Cela. La inmunidad parelamentaria es una burla grotesca y patética de la democrácia. Pero en España podemos estar tranquilos 
Mientras la Sra, (ejem) Aguirre dice que es una víctima los ttibunales se han convertido en geriátricos  donde los pacientes se acusan unos a otros y los que no están ahí es por que han muerto o, peor aún: ha prescrito su delito. Esto es "soy un delincuente y te lo digo a la cara" 
Las leyes húngaras de inmigración que nos estan acercando peligrosamente a otras de paises cercanos en tiempos no tan lejanos. 
El pato Donald, sigue firmando delirios neoliberales desbocadamente Cuac. 
Japón elimina la ley que impedia a su ejército intervenir fuea del país. (Creo que esto fue en febrero pero por cuestión de días)
Suecia impone el servicio militar obligatorio pues el Putin está concentrando tropas en la zona.
La Gran Eso, como las ratas, huye de lo que preveé desastre europeo. Siempre me he preguntado: si las ratas huyen del barco en alta mar ¿no mueren ahogadas? O las entrena David Meca. Con su té se lo beban. 
Casi conectando con lo anterior el Morenin produce y dirige "Reinas", serie históricas basada en dos de las más grandes figuras/arpías de la historia: Isabel I Tudor y María Estuardo. Apasionante tema que  desgracia una puesta en escena más que dudosa y un guión más que cuestionable. No se puede hacer una producción historica si no nos gastamos el dinero, lo digo por que en los planos generales de grupos cortesanos, no dito todos, pero si bastantes vemos que las damas no llevan vestidos de época sino tutus de colores para dar el pego. Al menos eso es lo que vi yo. Ni siquiera se puede opinar de las interpretaciones de las dos protagonistas, inglesas lo que es una garantia, pues serán buenas actrices y lo que no se puede salvar no se puede salvar.
Mira por donde y hablando de cosas que parencen no poder salvarse nos encontramos com un PSOE desnortado que sabe que qiien venga ahora no es más que la víctima sacrificial para preparar la entrada del siguiente que será quien tenga posibilifades y todos, llenos de amor patrio, hacen lo posible por no ser nombarado,  sobre todo la que tiene un ratón.
Podemos, ay, Podemos. Podemos no puede, no puede dormir, que diría Georgi (no recuerso su ortografía) Dann. Pues sí Podemos no puede evitar los viejos vicios de corrupción universitaria de tanta raigrambre y no solo se lanzan como perros rabiosos (igualito que cuando había una beca en mi tiempo universitario) unso contra otros sino que, en un alarde de formación demócrática se revuelven, como hacían los rectores mandando a los grises, en un ataque inadmisible a la libertad de expresión
Y además estan los bucles.

miércoles, 22 de febrero de 2017

El Pensador también está desnudo

Pues bien;: tenía yo pensadas y esceitas dos entradas continuando con el tema del amor cuando, de pronto me acordé de un viejo refrán, un tanto obsceno, pero no por eso menos real: "¿Que sabrán de mierda si nunca la han comido?, os ruego perdonéis esta expresión, ya sabéis que no es precisamente mi estilo. Brutal pero seco, directo y demoledor. En la entrada anterior hablaba como si yo supiera algo de amor. Nada más lejos, entre las puertas que me cerraron y las que me cerré yo solito nunca lleguè a conocer el amor. ¿Quien soy yo pues, para decir nada sobre el tema? He sido y soy espectador interesado de un juego que no acabo de comprender y del que no conozco ni las reglas ni el objetivo. Soy muy observador pero me da que no tanto. Alguien dijo una vez "nada sobrevive a ser pensado" y yo pienso el amor, como todo y, efectivamente, nada sobrevive a ello. Tengo entendido que lo del amor no va vía pensamiento sino por el del sentimiento, algunos lo llaman "corazón". Casi es como si hablara de los deportes marcianos: tampoco tengo ni idea.
Las entradas que tenía escritas han quedado ahora vanas y más propia de quien habla ex-catedra, o sea, de una pedantería indecente. Las dejaré por ahì, rodando, por si alguna vez...nada, nunca se usaraán esos papeles y lo prefiero. Igual que prefiero haberme dado cuenta de lo incapacitado que estoy para hablar de amor. Me limitaré a seguir esperando "la espina de una pasión" de Machado. Quizás todavia haya tiempo antes de caer en la decrepitud.
No es una entrada muy alegre pero nada es alegre cuando se tiene que reconocer que te has equivocado y, lo que es peor, que no eres nadie para hablar del tema. En fin, amigos, os deseo a los que tienen amor que lo gocen y lo cuiden como a la orquidea más delicada, y a quienes como yo no lli tienen que gocen y cuiden como a la orquidea más delicada todo lo demás. Puede que falte un actor, el protagonista, pero nosotros seguimos en el escenario y la obra continúa ¿por que mno hacer una comedia sin protagonista? A falta de pan....

jueves, 16 de febrero de 2017

Todos los santos tienen su octava o el amor en bolas

Sé que voy con retraso pues hoy es 16 y esta entrada tenía que baber subido el 14, como tuve que salie de naja a Urgencias no pudo ser. He aqu el porque de la primera parte del título. Tras esta disculpa/explicación vuelvo a la entradaa

San Valentín, otra vez, ha llegado con su patronazgo de enamorados: Pobre hombre, hay que ver la que le ha caído encima sin comerrlo ni beberlo. La cosa, el asunto, el quid de la cuestión o la madre del cordero está, como casi siempre, en la terminología .Obviando el asunto comercial del que creo haber hablado en una entrada reciente y que no merece mas, voy por otro lado
El término empleado no es nada relativo al "amor" sino al "eanoramiento" que cosa harto difertente. Eso es ya cosa sabida. No recuerdo si fue Cajak o Marañón (a mi me paga más en Marañón) quien dijo aquelo de "el amor es un estado de enajenación mental transitorio"; acertó y se equivocó el sabio. Se equivocó al confundir amor con enarmoramiento; si la cita partiera de este principio no podría estar más de acuerdo: enajenación adictiva  y, por tanto autodestructiva, revuelo hormonal que libera no sé que sustancia y que tiene fecha de caducidad, lo justo para procrear, como mucho, dos crías. .Nobilíeima misión pero a una mala edad en el mundo actual. Los enamoramientos más apasionados que sentiremos nunca, esos que nos arrancan las lágrimas de no se sabe donde, serán entre la pubertad y los veinte años, edad en que en nuestro modo ve vida no es admisible la procreación quedando frustrada su principal misión; si es malo esto peor es que a esas edades no se distingue amor de seco con lo que llgamos a la cnclusidón que consumando uno dominamos el otro. A partir de los 20 la cosa cambia, ya no nos enamoramos: decidimos ernamorarnos precisamente por la cualidad adictiva de las hormonas, sólo que ya las hormonas no tienen tante fuerza y es el individuo quien pone en marcha el proceso intentando reencontrar el "viaje" que encontraba a los 15. Esto, lo sabemos todos se cura con una buena tableta de chocolate, a ser posible negro. Pero no. Andamos por ahi como vaca sin cenecrro busscando esa sensación. "Nunca vuelvas a los sitios en que fuiste feliz" dijo alguien  y Mercedes Sosa nos dejó su inolvidable "Volver a los 17" uno de cuyos versos dice "volver a los diecisiete después de vivir un siglo es como descifrar signos sin ser sabio competente" Nuna encontraremos esa pasión. Si nos lo trabajamos mucho, pero mucho, mucho, es posible crearse la ilusión de esta viviéndola,, no son más bamabilans y oropel: se monta, se hace la función y se desmonta. Somos los Peter Panes del amoe. Ya tiene bastante castigo quien cae en esta red sutil que nos lleva a una sucesión de parejas que sólo cubren el aspecto sexual y un poco el social, pero lo peor es que dejan pasar los años esperando el renacer del Romeo (o la Julieta) que fuimos, vagando como lerprosos medievales pues envejecemos y los canddatos/as a ser Julietas o Romeos siguen tenidendo menos de veinte.  Luego, cuando ya sentimos cerca la decrepitud y la soledad nos echamos a la calle otra vez a buscar pareja ya mucho más sensatamente: los y las de 50 quieren los de 30 y los de sesenta también. Además se creen víctimas de un destino cruel que no ha puesto en su camino al hombre o mujer adecuados. Para ellas, su príncipe azul, para nosotros Galadriel o la Reina Ginebra.
Claro que, el amor, es otra cosa.

domingo, 5 de febrero de 2017

Febrero: rellexiones irreflexivas de un blogger desnudo.

Febrero tiene mala fama, quizás no sin razón.
Hoy, y desde hace unos dias, simplemente tengo la mente en blanco, y no en el buen sentido.
El autor anónimo de este almanaque no puede negar la influencia de Mucha. Así son todas mis ideas.
¿Será febrero, el loco que nos enloquece?
Imagino que os figurarés que no estoy escribiendo esta entrada sin ropa encima. Pues está bueno el clima para andarse con despelotes. Desnudo, como la peli de la Lollo, frente al mundo.
Quizás por que tengo complejo de Casandra que tenia el don y la maldición de la profecia que siempre acertaba pero (he aquí la maldición) nadie le hacía ni caso. Y yo el futuro lo veo más oscuro que trabajando en el carbón. ¡Que os voy a decir?
Lo lógico es que hoy hablara de la gala de los Goya, pero lo cierto y verdad es que no me apetece. Sería fácil decir cuatro obviedades pero ¿pa qué?
Desnudo, indefenso, despojado, expoliado, encuerado, ¿no os sentis así cuando veis que aquello que creíamos asegurado ni siquiera se planrea ya nadie su existencia. Resulta que el progreso es reversible. Eso se avisa, joder.
En algún moemnto tendré que hablar de la desprotección, como un caballero a quie han quitado la armadura e intenta ganar la batalla con la espada en la derecha y tapándose las vergüenzas con la izquierda, en que nos encontramos ante los medios. Pero hoy no tengo el cuerpo pa comistrajos. Ya os digo que tengo el cerebro en blanco.
¡Con lo que yo era poniendo verde a diestro y a siniestreo, a tirios y troyanos!
De insulto fácil era yo, pero creo que he agotado todos los insultos que existen y la verdad,  no siento el menor interés por inventarme más.
Yo tenía un chorro de voz que decía la canción, pero ya he dejado de cantar (para alegría y jolgorio de quienes me rodean, por que mi chorro de voz era algo asi como el de una rata) Ya pueden estar contentos todos. Calladito estoy màs guapo, bueno, menos feo. Ah, yo estaba seguro de mi càlido verbo fluido y seductor y, parece ser que no era ni lo uno ni lo otro. Me limitaba a no dejar espacio para que los demás metieran baza.
He pasado desde los 20 años estudiando samurais y hace poco un soberbio libro me descubre que todo lo que yo me tomaba en serio es mentira, una burda manipulación infame tan obvia que no puedeo dejar de preguntarme ¿cCómo coño no lo vi? La piedra angular de mis escritos a tomar por ... ahí.
Febrero tiene mala fama aunque es mes de lunas claras y los días casi insensiblemente se alargan. En cualquier momento los almendros florecerán por levante y aqui seguiremos con la capa para estar en la esquina de Gobernación. Otra ventaja de febrero es que es más corto y se cobra antes.
Un 19 de febrero murió una conocida mía en plena adolescencia (ya hablé de ella en mis primeras entradas) y no se me olvida nunca.
El 14 de febrero es S. Valentín, el día de los enamorados. Que aparte de una Concha Velasco tan bella como siempre no trae nada bueno. La exaltación de un estado de enajenación transitorio que dijo no sé quien, o, más realista la campaña necesaria de ventas entre las rebajas y el Día del Padre. Lo malo es que se lo creen, en realidad nos lo hemos creído todos, lo del amor digo. Y cada quien anda esperando su príncipe azul o su Pamela Anderson ( o la que toque ahora) correspondiente. Y la razón de vacaciones. La solución es encima fácil y conocida: si te enamoras, inflate a chocolate, negro. Y lo de negro no va con segundas.
Eso es lo malo, lo pero es que por mucho que digamos lo que digamos siempre queda un maldito rescoldo de esperanza en que un día abras la puerta y esté ahí Blanca Suáerez o Julia Roberts declarandose loquitas por tus huesitos (que es lo que queda debajo de las consecuencias del chocolate) Entretanto indefensos, desnudos y despojados dejamos cada cual pasar a su cada cuala por que quizás no sintamos nunca una pasión a lo Romeo y Julieta, pero que es quien está hecha/o para nosotros, que nos haría y a quien hariamos felices. Lo aun peor es que cuando nos damos cuenta nos ocurre lo que decía Machado: en el corazón tenía la espina de una pasión, logré arrancármela un día.Ya no siento el corazon. Y ahí queda un frío, una añoranza, un vacío de lo que creemos tener que haber vivido y no lo hemos hecho.
En fin, ya os dije que tengo el cerebro sin ideas. Me sentaré a esperarlas como a Blanca Suarez o a Julia Roberts.

lunes, 30 de enero de 2017

Parálisis invernal





Pese a que a enero se le quita de su condición de mes convencional convirtiendo su primera semana en algo extraño entre festivo y delirante, se hace largo. Será por la cuesta, me dirán. Quizás, pero no lo creo... del todo. Mi viisón es otra. Aun no hemos llegado a la mitad del inviertno (estamos a tiro de tres), invierno duro, al menos en mi ciudad no encaja con sus habituales parámetros. El invierno madrileño es mortal de necesidad por el aire serrano que  corta de puro frío. En mi caso vivo al lado del río -humilde, pero río- con lo que el viento nos llega sin nada que se interponga entre la sierra y nosotros. Decía que los inviernos madrileños son mortales de puro frío y aire pero (y este pero es importante) luminosos, brillantes, con ese azul que nos es tan propio (contaminación incluída) y, a menudo), sin una nube que echarnos al ojo. Este no. No llueve, cierto, pero es casi peor pues está el aire tan cargado de agua sin caer que respiras a partes iguales aire, agua y contaminación concentrada en ese agua. No es que haya niebla sistemática pero tampoco deja de haberla. Baja en cualquier momento y al poco deaaparece. Las heladas están siendo las normales, eso sí, incluso menores que otros años pero es casi peor pues el hielo, al fin y al cabo limpio, da una cierta alegría visual, a veces, cuando no vives agobiado por las prisas, hasta hace ilusión verlo en la luna de tu coche. Así esta ciudad/ Titanic que lleva años hundiendose heróicamente se sumerge en la apatía y la tristeza insalubre de dias y días grises con agua en el aire, con humo en el agua y sin una luz que los alegre. En los crueles inviernos de Madrd se veía a la gente pasar corriendo para no congelarse al sol, en este, cuando sales ves las calles desiertas, al menos en mi barrio, que no tiene centros de trabajo, ni de nada en realidad, Casi ni los habituales e impenitentes corredores de Madrid Río pasan, de vez en vez, solitarios, los cotidianos de la taberna son menos cotidianos, y hasta los perros se niegan a salir a la calle (algo rigurosamente cierto) La ciudad, es cierto, no se para pero quzás si sus gentes, las ganas de vivir de sus gentes que vamos cayendo en cierto agobio. En mi caso un poquito más pues tenemos problemas respiratorios y cardiacos (uno cada uno), musculares y oseos, y para ninguna de estas "dolencias" es inócuo este ambiente. Sin darnos cuenta vivimos cada día más encerrados y lo peor es que nos estamos acostumbrando, ya empezamos a verlo natural.
Entonces llega el miedo. Miedo a que esa situación se haga crónica y ss suma a los miedos habituales con el hermoso añadido de las barbaridades que nos rodean, que uno no sabe quien es más monstruo el que mantiene encerrado a su hermano retrasado veinta años o cualquir gobernante. En marzo llegará a mi familia un nuevo miembro a quien apenas veré y anoche oyendo los telediarios me oreguntaba si le dejarán llegar a hacerse hombre o entre el enloquecido Trump o como se escriba, el zarista Putin (Rusia siempre parece estar en pleno zarismo), los indesfirables gobiernos chinos y el delitio con patas que es el presidente coreano, con Japón volviendo a armarse, acabarán con todo (lo de Oriente Medio ni lo nombro, allí llevamos en guerra como unos cincomil años, asi que ya estamos hechos a que esa espada de Damocles cuelgue sobre nuestras cabezas)
El día, hoy, ahiora mismo, 10´53 de la mañana oscurece su gris, lo ennegrece un poco más y seguro que alguien está haciendo una salvajada para meternos más miedo en el cuerpo. El miedo tiene el incontestable poder de paralizar, como el frío. Paraliza hombres, ciudades y civilizaciones y este año ayudado por un invierno a medio descafeinar que sólo es tristeza. Pues eso Parálisis Invernal.



viernes, 20 de enero de 2017

20 de Enero

Pues sí, hoy cumplo 58 años de vellón. No todos, desgraciadamente, llegamos aquí luego es un logro personal haberlo hecho. Tengo el pelo casi blanco y la barba, yo no hago el milagro (o el ridículo) de Rajoy, que tiene el pelo negro y la barba blanca. Estoy gordo. Padecimientos varios e igualmente variadas terapias. Estoy a la espera de por lo menos dos operaciones, relativamente menores y tengo los mismos problemas que pueda tener cualquiera que esté a punto de entrar en la tercera edad. Tomándolo con humor, resulta que la polio acorta un treinta por ciento la vida de quienes sobrevivimos a ella. Vamos que como quien dice ya me va tocando. Ahora que me vayan explicando como muchos de nosotros, no unos pocos, alcanzan los ochenta y muchos. ¡Estadísticos! ¿Qué sabrán ellos de la realidad? Además soy Capricornio con ascente en Leo, signo chino el Perro y elemento tierra.  En otras palabras que son signos de una laaarga y peleona existencia, y que cuando muerdo presa, no la suelto así me aspen. Claro que, a menudo, la vida duele y entonces piensa uno en James Dean, tan mono, tan joven y a la vez tan atormentado, pues si da igual vivir poco o mucho para sufrir como perras que diría Terenci, mejor me quedo. Por otra parte me conservo muy bien; de joven era todavía más gordo, no me podía peinar por los rizos que eran casi afro, estaba cuajado de granos, como todos, la barba me salía por parroquias y encima siempre estabe enfermo de enfermedades tontas, anginas, catarros, colitis. En conjunto y gracias a mi, modestamente, seductora sonrisa no ofendia a la vista pero tampoco la atraía. Si vemos a guapos oficiales como el Banderas que es de mi edad uno piensa que se parece más a sí mismo que él, y otros. Será que al ser feos no se nota el deterioro.
Lástima que en esta fecha hayan ocurrido algunos de los desastres de la humanidad. Fue la fecha en que se decidió La Solución FInal, o sea: el exterminio judio.
Es fecha extrañamente mágica: se dedicaba al Dios escandinavo Thor, dios del trueno. La parte central y norte de la península se cubre de tamborradas por San Sebastián que es hoy. Vamos que, pot alguna razón se ha elegido este día para despertar a la tierra t que empiece a trabajar,  a dos semanas de la Candelaria cuando ya se ha puesto en marcha.
Lo que realmente me preocupa es que es el día de la toma de posesión  de los Presidentes del Imperio. No logro imaginar por qué, pero teniendo en cuenta los origenes de tal nación casi prefiero seguir sin saberlo. Hoy mirando el paisaje histórico uno diría que estamos indudablemente ante el Apocalipsis. No es broma. Locos, golpistas, tiranos, ingleses, ultraderechas, izquierdas que quieren ser ultras y se quedan en viejas, y dictadores varios nos tienen en su poder ¡y están armados!. Eso lo que vemos, la realidad objetiva sin censura debe ser tan espantosa que nadir quiere mirarla a pesar de las audiencias que reportaría. A fuer de ser sincero, estoy asustado y me pregunto si nos dejarán llegar al verano. Siempre he pensado que el autor del Apocalipsis se había fumado algo antes de coger la pluma pero empiezo a temerme que no, que hablaba muy en serio.
Así que cumplo 58 años acojonaito perdío. Supongo que como todo el mundo

miércoles, 18 de enero de 2017

Gilipollas x el mundo

A lo largo y ancho de la historia el hecho de tener que salir de tu país en busca de una mínima calidad de vida, y entiendo por "calidad de vida" n o tener que mendigar o depender de la pensión de tus abuelos por que no hay trabajo, o peor aun, que se tenga que ir a un comedor social despues de una jornada de trabajo. Esto, decía, siempre ha sido considerado una desgracia personal y colectiva. Un desgarro brutal a todos los niveles. Otra cosa es que se vaya uno a trabajar como ingeniero cuántico en la NASA, pero eso es fuga de cerebros, que es harina de otro costal.
Nuestro memorable Suspiros de España, en la versión de Estrellita Castro y la correspondiente pelìcula lo muestra con potentes imágenes aunque sin intención documental. El emigrante ya ni os cuento. Pasando a cosas serias, el profundo e irremediable, trágico, desgarro íntimo de Rosalía al tener que dejar su Galicia: Adeus rìos, adeus montes/adeus regatos pequenhos.... Lo escribo de memoria y no domino del todo el galego pero el espíritu está ahí, y eso que Rosalía no se iba con una mano delante y otra detrás después de quemarse las pestañas treinta años estudiando.
Pues bien esta desgracia, la de que la generación mejor preparada de la historia de España (sería cuestionable en algunos aspectos, en otros, no) se tenga que ir del país dejando todo detrñás se nos quiere presentar como todo un logro. Será para los Orgasmus. Sin embargo, que un ministro de dudosa legitimidad, como casi todas las autoridades actuales en el mundo, diga una majadería, es lo suyo, pa eso es ministro. No tiene importancia. Una más como la de los niños obesos y demás. Es algo que se puede esperar viniendo de donfe viene.
También se podría esperar el tema del que ya habréis adivinado que quiero comentar, sólo que uno, que en el fondo es un bendito, tenía la esperanza de que no nos tomaran por tontos y de que no nos comportaramos como tales. Desde hace varios años existe una "cosa" televisiva llamada "Españoles por el mundo" que luego se ha extendido a "Madrileños por el mundo" y no estoy muy seguro pero me suena "Manchegos por el mundo". Imagino que es más que posible que el resto de las autonomías o como queramos llamarlas, tengan sus clones de esta cosa.
Junto con los noticiosos que diría Mafalda lss televisiones públicas están entonando un canto a coro a la emigaraciòn. Resaltan sólo aquellos que no están fregando los watweres ingleses, o germánicos. No, esos no existen. Lo asimproso para mi ingenuidad es que la gente trague, por que si se ha extendido eso es por que tiene audiencia, o sea que se lo creen.
No me lo puedo creer.

domingo, 15 de enero de 2017

Los odio

Sí, los odio con toda mi alma. Hablo de los "hombes/mujeres esquela. Esos que antes de saludarte te sueltan aquello tan animoso de "¿Sabes quien se ha muerto?" que dan ganas de contestar "Ahora mismo las ganas de hablar con usted" Y los hay auténticos especialistas, ya lo creo. Conocidos tengo que serían capaces de cruzar una autopista si te ven al otro lado para soltar su "¿Sabes quien se ha muerto?". Una de mis antiguas alumnas contestaba indefectiblemente "No, ni me importa", y es que los hombres/mujeres esquela no tienen criterio claro de si la otra persona (víctima en este caso) conoció o no al difunto. Lo que realmente les importa es soltar "¿Sabes quien se ha muerto?" disparado como un rifle de repetición. Como se den cuenta de que no conocías al difunto/a o no tenías una relación que fuera más allá del "buenos días", se empeñan en contarte su vida y milagros hasta que les localices, o finjas hacerlo.
Sinceramente creo que disfrutan con doblemeente, primero por que el cotilleo siempre es un placer, hsta ahí de acuerdo, y  segundo con el regodeo morboso de revolcarse en lo luctuoso y de ser el primero en intentar que tú hagas lo propio. Lo que menos les importa es el difunto/a. Quizás como decía el personaje de Lorca sean los golpetaztos en el pecho por no ser ellos quienes están bajo tierra, (Doña Rosita la soltera, tercer acto). Por otro lado haylos tan insensibles o, mejor dicho, con vidas tan aisladas de los demás, del mundo en general por propia voluntad o no, que un disgusto de vez en cuando viene a ser como cuando uno se va de copas para romper la monotonía. Naturalmente hay un componente masoquista/envolvente pues no solo quieren sentir algo, el disgusto, sino que quieres que tú lo sientas.
Esto viene a que el otro día mi padre subió diciendo "Se ha muerto Perenganito", por norma yo estas cosas no me las creo que ya me ha ocurrido encontrarme días más tarde con el difunto de paseo. Le pregunté ¿Quien te lo ha dicho Funlanita (de fiar) o Mengano (hombre esquela/escalafón por excelencia?" Efectivamente había sido este. No podía fallar, Otro día quizás pueda hablar más a fondo de, como yo le llamo para mis adentros, el Hombre que embiste, hoy es otro el tema y lo voy a cerrar con una anécdota que ejemplifica lo que vengo desarrollando. Los años ochenta fueron para la historia los de la movida y demás, para mí fue un tiro al blanco en el que a quien la Parca disparaba era a mi familia. Bien, en el 84 supimos que una tía mía estaba ingresada con mala pinta, al ir a verla conocimos a su compañera de habitación que estaba que se subía por las pareces por no sé que asunto del cantante Francisco. Como no hablaba de otra cosa ni siquiera supinso su nombre, a los pocos días le dieron el alta. Mi tìa aguantó hasta agosto del 85.
Julio de 1986, apenas dos semanas después de la muerte de mi madre, suena el teléfono ¡a las ocho menos cuarto! (buena hora para ir a trabajar pero no es el caso) y al otro lado de hilo oigo a mi otra tìa hipando y sollozando a berrido limpio y entre uno y otro soltó "¿Sabes quien se ha mierto?" teniendo en cuenta que en los últimos tresciendos días la Parca había dado de lleno tres veces en la familia ya os imaginais lo que se le pasó uno por la cabeza. Sudot frío, temblor de manos, empezar a vestirte para ir al velatorio incluso antes de preguntar, trémulo y con un hilo de voz:m ¿Quien?
-Perenganita.
¿Me mande lo qué? ¿Y quien es esa buena moza para que casi me hayas provocado un soponcio, un esparavás y un tarantán a las ocho menos cuarto de la mañana. ¿Sabéis quien era? la compañera de habitación de mi tía, la que tan sin vivir vivía por las lides de Francisco de quien nadie había vuelto a saber nada. Pero lo supo mi tía y no pudo evitar revolcarse en el masoquismo de quien pasa demasiado tiempo solo ni querer envolvernos y arrastrarnos a nosotros.
Los odio.

jueves, 5 de enero de 2017

Enero o "contigo no, bicho."

 Cuando empezó la moda de las prendas rojas para recibir el año aprovechaba cada año para probar diversos tipos. Lo cierto es que para mí calzoncillos y bañadores, cuando más exiguos mejor. El caso es que en la calle Preciados de Madrid entonces, ahora en Carmen, abrieron una tienda de ropa interiror "Intimissimi" o algo así. En el escaparate de hace ya al menos diez años había algo parecido a lo de la foto. Escueto, rojo, de malla justo para llevar algo puesto y que no lo pareciera. Luego descubrí que no, que hay otras formas. Volvamos a Intimissimi. Además de lo bastante escaso para mis gustos, era barato. Así que entré con mi silla de ruedas y acercandome educadamente a una señorita y después de desearle una Feliz Navidad, le pedí el tanga en cuestión. Aquella mujer, muestrario de la elgancia fácil de mala dependienta, me miró con tal asco que si no me dijo "a ti no, bicho" fue, supongo, por que se le podría caer el estucado con tantas palabras. Pocas veces me he sentido tan ridículo como en esos momentos. Es cierto que estoy más cerca de Quasimodo que de Adonis, en realidad mucho más cerca, pero lo ridículo que yo pudiera estar con eso ella, gracias a Dios, no lo iba a ver. Además en una cosa tan lúdica como esta chorradita del calzoncillo rojo, en esta época del año, si a algo se presta es a una broma. (como cuando tuve que irme a un sex-shop un 31 de diciembre a buscar unas bragas rojas para una amiga, que nos estuvimos riendo el dependiente y yo un rato largo) Aquella mujer me había mirado y calificado como ganado, y el rictus de asco lo cantaba. Me dio el paqutito con la punta de los dedos y tragándome sapos, culebras y anacondas, salí respirando hondo.Naturalmente a Dios puse por testigo de no volver a pisar ese comercio. 
Pues hete aquí que con las subidas salvajes de los alquileres de renta antigua,  el centro de Madrid está cambiando su panorama comercial (eso sí en casi todas partes te venden camisetas del Barça) e Intimissimi cambió de local y ubicación de manera que hace esquina y si por una de las calles hay uno par o tres escalones, por la otra  tiene una entrada lisa. Creí como un buen imbécil que soy que la politica de la empresa habría cambiado, simplemente teniéndonos en cuenta. Así que me dirijo "loco de contento" a la tienda y más concretamente a la puerta de acceso liso. No sólo había el típico cartel "entrada por la otra puerta" sino que estaba cerrada y creo que me pareció ver un candado. Esto podía no ser cierto por que ya estaba obnubilado, pero cerrada estaba. "A ti, no, bicho". Asi terminé el año, y si fuera uno el caso, pero no. Yo no me visto como quiero sino en lo que quepo de las tiendas en las que puedo entrar. Cierto es, seamos justos, qie las cosas van cambiando, pero se me acerca la jubilación y no han llegado los cambios que parecían inminentes cuando hice la selectividad.
Como enero es bifronte y mira al año pasado y al futuro y lo he empezado acatarado y bien, mi casa entre los adornos que este año han quedado lamentables después de perderlos todos, y volver  encontrarlos, es un caos absoluto y mi cabeza ni os cuento. Así he de afrontar Reyes, mi fiesta predilecta (lo reconozco, me encanta regalar) que antes era la fiesta de mi casa, ahora, es apenas un breve intercambio de regalos con unos pocos amigos que siempre tienen prisa. 
Me estoy devanando la cabeza para rematar la entrada con un toque positivo. Bueno, esperemos que Garci no haga una película.