Mayo

Continuamos con la Bella Jardinera, pelín cursi, pero trabajadora.

Hoy improviso, hace demasiados días que no dejo nada por aquí y no es plan. A ver, improvisemos. Lo primero que se me ocurre es, como en los ascensores, hablar del tiempo, vaya mierda de primavera que tenemos este año. Ni sí ni sopas, vamos que ni llueve ni hace sol, ni hace frío pero como que tampoco se puede decir que haga calor. Es lo que corresponde pero uno tiene ya necesidad de sol, de mucho sol.
Y luego está lo otro, claro, que si podemos o no Podemos, que si los ciudadanos no sabemos que hacer con los Ciudadanos, que si la Colera de Dios no estaba retirada sino sólo agazapada, acechando, y pa dar más que decir Monedero se rajó. Vamos a ver, Monedero, profesor universitario, blanco y en botella señores míos, blanco y en botella.
Claro uno anda en un sin vivir en uno en este año teresiano, la buena de Santa Teresa con sus frases tampoco ayuda a aclararse, nada pero nada nada. Si acaso a suicidarse "pues el placer de morir no me vuelva a dar la vida", Señor, Señor. Decía que uno anda sin vivir en uno pues con la historia del voto no sabe que hacer, todo menos dejar de votar, que se jodan los abstencionistas, parafraseando a Andrea Fabra (diputada del PP) y como decía mi madre uno no sabe si coger criada o ponerse a servir.
Además está lo otro: ha sido detenido un grupo musical por cantar letras que incitan al odio a los discapacitados. Cuatro piraos quiere uno pensar, pero si existen es por que hay un público que les oye y les jalea. Peligro que, como de costumbre, se ha pasado por alto en todas partes. A uno se le hiela la sangre en las venas por que esto ya ocurrió en la Alemania Nazi.
Nepal se hunde, más, erupciones varias, terremotos varios, barcos que se incencian con y sin vertidos de petroleo, a elegir. El Ibuprofeno provoca infartos y el chocolate empieza a caerme mal. Sólo falta que Garci decida hacer otra película como Sangre de Mayo y ya no cabrá duda de que esto es el principio del Apocalipsis.
Pero, como siempre, para encontrar algo bello hay que volver al pasado, a la belleza por que sí. Esa que te mata dandote la vida que diría también Santa Teresa: Romance del prisionero:
Que por mayo era, por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba el albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.
A veces unas viejas palabras escritas por alguien que no pasó a la historia bastan para enjugar las lágrimas del corazón, las que no brotan y uno quiere convencerse que es alergia al plátano de sombra.