ABRIL-MAYO

Historias personales me han impedido hacer mi entrada de Abril asi que la unifico con Mayo. Precisamente en mayo se abrió este blog hace once años. Ha pasado mucha agua bajo el puente como decía Sam a Ilsa . 

lo inicié sometido al yugo del tacón de la Aguirre la Cólera de Dios y lo voy a acabar sometido al tacón de Ayuso la Pasamodelos. Es decir que en once años hemos pasado de pécora a pécora y tiro por que me toca. Ayer Madrid volvió a cubrirse con el manto de al vergüenza y la indignidad entregandose a ellas sin el menor pudor en cuerpo y alma. Y yo estoy cansado. 

Cansado de ser derrotado y no me refiero solo aunque en parte también por la política, sino por todo, por la salud, por la soledad, por la depresión que empeora, por la amistad , por las ideas de un mundo mejor que soñabamos en los 70, nunca esperé un milagro pero tampoco esta involución, por acabar convertido en objeto de burla del poder.

Siendo niño y jovencito siempre perdía en todos los juegos, siempre así que dejé de jugar cansado de perder. Así, salvo la batalla campal por estar vivo que vengo manteniendo desde que era un bebé (que no es pequeña victoria), he perdido todas las batallas y todas las guerras. Incluso esta del blog. Asi que, renuncio, me rindo, pienso darle la razón a todo el mundo para que se calle y me deje en paz, si quieren que los burros sean verdes, jueraé que lo son, y si quieren que afirme que Sálvame es televisión a la altura de la BBC, lo sostendré con toda convicción. Al igual que al perder en los juegos de la infancia y juventud dejé de jugar ahora me rindo, ya no tengo opinión, ya no defenderé ninguna causa ante nada ni ante nadie. Sesenta y dos años derrota tras derrota son un buen argumento, creo, para replegar estandartes y rendirme.

Ante esta nueva  situación este blog deja de tener sentido, aparte de que también he perdido el pellizco con que lo inicié y que me dio en los primeros meses los 37 seguidores que tengo, en eso también he sido derrotado pues los golpes naturales que da la vida más la depresión, dos infartos, pérdidas familiares y demás me han quitado mucho mentalmente hablando, al menos en agilidad para mantener una cierta periodicidad y un minimo de brillantez.

La vergüenza de ayer no ha sido más que la gota que colma mi vaso. 

Pensé que cerraria el blog con un "Esto es todo amigos" pero no es una despedida que se preste a humor así que lo voy a dejar con un "caminemos, tal vez en el camino nos encontremos"  

 

JUEVES SANTO

 Quienes, cada vez menos según las estadísticas, me siguen saben que no soy dado, al menos no a menudo, a entradas líricas (para mí siempre han sido malos tiempos para la lírica que decía no sé quien) y mucho menos para dejar salir mis emociones en el blog. Sin embargo, hoy es Jueves Santo. Un día muy especial para mí y ya imagino que a la mayoría no les importa ni que lo sea ni los diversos porqués pero hay veces que uno necesita vomitar nostalgias, para muchas personas es una buena opción pegarse una buena pechá de llanto que las relaja y repone; algunos tenemos negado o casi el "don de las lágrimas" que creo recordar decía Santa Teresa, y los recuerdos se acumulan en el pecho, en la garganta en esas ganas de llorar hasta que necesitan salir. No es fácil dejarlos salir hablando solo y hoy estoy solo, es más, voy a estar solo todo el día. En Madrid hace un día triste, sin frío, sin viento, sin calor, sin sol. Amenaza lluvia pero dicen los que entienden que eso será mañana. No es día de paseo, en suma y eso no hace más que traer más y más recuerdos. Perdonadme pues que los deje salir aquí, por una vez y sin que sirva de precedente. 

He de señalar que para mí nunca hubo buenos tiempos y por buenos tiempos quiero decir tiempos en los que estuviera cómodo. Los tiempos eran regulares o malos. Luego fueron empeorando. En los tiempos regulares el Jueves santo quedábamos el hermano de mi madre y su mujer, a quienes quería mucho pero con quienes por temperamento nunca llegué a conocer a fondo para pasear por Madrid. Eran los tiempos en que Madrid se vaciaba en este puente y solíamos partir de la entonces catedral de San Isidro para patear las calles castizas silenciosas, si se podía entrabamos a ver La Macarena y el Gran Poder, para una silla de ruedas no es fácil acceder a la mayoría de las iglesias con eseas puertas escalón y solo cuando, mi tío y mi padre estaban bien, mi padre sufría mucho de lumbago y mi tío era el único que sabia ayudar podíamos entrar. Una vez entramos en Jesús el Pobre, antes de que Telemadrid convirtiera esa humilde procesión en lo que es hoy, las vecinas bajaban a ayudar a poner flores al pequeño paso con el delantal puesto pues habían dejado el potaje en el fuego. Otra vez entramos en Medinaceli, he de reconocer que cada vez que entrábamos en una iglesia era un triunfo personal mío pues ninguno era especialmente creyente y tampoco demasiado interesado en el arte. Medinaceli es una de esas iglesias de las que tuve que salir corriendo, Hay algunos templos que me producen un revuelto de malas energías y tengo que salir para no volver. 

Por la tarde me tenía que poner pesado para lograr que mi madre se animase a hacer torrijas y ayudándola aprendí a hacerlas, Era un día tonto, sin nada como para tirar cohetes pero era uno de mis días favoritos, Madrid todo para los cuatro peatones -recuerdo una Calle de los Mancebos en absoluto silencio y saliendo de un balcón la Saeta de Serrat, Recuerdo lo felices que eran los dos hermanos cuando estaban juntos, a mi tía con su tic de guiñar los ojos, curiosa por las cuatro o cinco cosas que sabía yo de arte por entonces. El olor de las torrijas en la sartén, como mezclaba el azúcar y la canela, como empapaba el pan. Nada especial. Nada que me hiciera feliz. Sólo un día apacible y un paseo agradable, Siempre esperando que los tiempos mejoraran. No lo hicieron.

Un Viernes de Dolores mi tío se puso malo, nada según los médicos de urgencias, pero que cuando pasara Semana Santa sacara número para un cardiólogo. Aquel  Jueves Santo mis padres fueron a verle, yo no podía pues era un tercer piso sin ascensor y rara vez emprendía yo la escalada a gatas de tales alturas. Me quedé en casa y descubrí en una adaptación rara de la Flauta Mágica las arias de la Reina de la Noche, mientras mi tío caía fulminado sobre mi madre con un infarto cerebral. Sí, fue en Jueves Santo. Aquella tarde mi vida se partió en dos y los Jueves Santos siguientes yo intentaba -como los perrillos abandonados que procuran repetir rutinas- revivir con los que quedábamos aquellas mañanas pero ya hasta las torrijas sabían a lágrimas. Luego vino la masacre, Mi familia se convirtió en un tiro al  blanco de feria y,  uno al año cayeron siete parientes, el mayor de 58 años. Finalmente mi padre y yo repetíamos la rutina del Jueves Santo más o menos serenos. Incluso le enseñé a hacer torrijas que no sabían a lágrimas sino a supervivencia. Sin ella a él nada le importaba salvo yo, y si meternos en la cocina me anestesiaba un poco tanta nostalgia acumulada, nos metíamos. Finalmente también él se fue. y yo seguí como el perrillo abandonado. Incluso el año pasado me salté el confinamiento para dar mi triste paseo de la Colegiata y el centro de la ciudad, pero ya no tuve energía para las torrijas. Y este año ni para salir a comprar el pan y tomarme un café las he tenido. 

Hay silencio en torno mío, hasta la casa de al lado cuya madre suele gritar como una energúmena calla. Sólo el olor a potaje que entra desde el patio y las ganas de llorar.

LA PÉRFIDA ALBIÓN

 Yo soy muy estacional, por estas fechas me entran ganas de oír saetas y comer torricas, En mayo de matar gabachos (el resto del año soy francofilo caiga quien caiga) aunque como vivo en Madrid se me han adelantado las ganas. Ya nos invadieron una vez y salieron trasquilados pero, claro, entonces era más fácil echarlos por que no llenaban los bares.

Hoy leo la posibilidad de que España eche a no sé cuantos miles de ingleses por el brexit. Y me carcajeo. Los ingleses se comportan como si el resto del mundo fuera su colonia que, tarde o temprano, volverá al redil del la imperial corona pero siempre se han ensañado especialmente con nosotros. A pesar de lo cual nunca se les ha puesto en su sitio quizás por lo mismo que a los franceses ahora en Madrid, por que sus borracheras llenan demasiadas cajas. Así que al leer la noticia de esa supuesta posibilidad, seguida de la de que Gibraltar no permite controles de funcionarios españoles en no recuerdo que aspecto afirmo y a la vez pregunto

NO HAY COJONES 

Y con esto dejo clara mi opinión.

Otro día hablamos de los alemanes.

NUNCA OLVIDAR

Hace un año publiqué esta misma imagen como vengo haciendo hace años con la cabecera "El día en que murió Madrid". No sabía la que nos iba a caer encima. 

Como siempre temí después de la Colera de Dios ha venido otra que menos mala la ha hecho y, hoy, precisamente hoy, un día que debería dedicarse al recuerdo de los caídos en el atentado y a la situación de la pandemia esta otra innombrable ha alborotado el gallinero para su mayor gloria. Ella es la vedette pero a las vedettes tradicionalmente se les cortan los tacones para que se caigan en la Bajada de Escaleras. Haber si hay suerte y se nos caen de una vez esta panda de cucarachas, amebas, escolopendras, parásitos, gusanos y demás fauna infame que venimos sufriendo en esta ciudad. 

Con mis mejores deseos: así os estrelléis todos, politicastros de.... 

MARZO EN FEMENINO

Bueno pues llegamos a marzo, a la primavera que la sangre altera, tiempo de alergias y enamoramientos, etc. Sobre todo en marzo parece dominar sobre el habitual inicio de Semana Santa o sobre San José, día del Padre, comercialmente hablando, el Dia de la Mujer. Inicialmente era el día de la Mujer Trabajadora y ha acabado siendo de la Mujer en general. Ello da pie a una cantidad ingente de gilipolleces varias por parte de tirios y troyanos. Desde las vergonzosas frases machistas a los no menos estúpidos slogans feministas. Personalmente me declaro radicalmente feminista con un matiz: la igualdad entre sexos no supone la superioridad del femenino. 

Actualmente estoy en espera de una operación, pues desde que sé que va a ser una mujer quien me va a operar estoy mucho más tranquilo y si uno, yo, pone su cuerpo y su salud con más confianza en manos femeninas que masculinas creo que no se puede pedir más feminismo práctico. No de frases hechas. 

Ahora vienen las críticas al feminismo en general. Actualmente sólo debería centrarse en un problema básico: la brecha salarial y, en general, los problemas laborales. Nada más. La razón es obvia si una mujer no puede afrontar la vida cotidiana económicamente al mismo nivel que un hombre todos los demás derechos no sirven de nada. Sin embargo, pierden credibilidad y energías con cosas como los "micromachismos", los términos gramaticales y majaderías semejantes que, a nivel práctico, no suponen nada. Que a una mujer se le dedique una galantería -no una grosería- es considerado por parte del colectivo feminista como un micromachismo. La pregunta es ¿que narices le importaría a esa mujer que la dijeran una galantería si a fin de mes ese treintaytantos por ciento de brecha salarial desapareciera? Que esa es otra, ¿donde narices está la diferencia entre el piropo, la galantería, la caballerosidad y la agresión verbal, el micromachismo y la objetualización de la mujer? Resulta que hacen lo que nosotros no tenemos el valor de hacer, dedicar tiempo a su apariencia, maquillajes, vestimenta y demás, en suma: para estar guapas. O sea para que las vean guapas pero no se les puede decir ni de las formas más delicadas que imaginara D. Gustavo Adolfo. Una sola vez dediqué una delicada galantería a la chica de mis sueños y su respuesta fue una grosería de caminero de tal calibre que me dejó mudo (y para que yo me calle hace falta mucho) Nunca mais. Jamás he vuelto a decir a decir un elogio no profesional a nadie. Así resucitara Marilyn que de mí no iba a oír ni un "buenos ojos tienes", que se decía antes o, "por ahí te pudras" que parece ser que en los cincuenta más castizos equivalía a que estuviera alguien más o menos interesado en una chica. Al menos en mi familia, claro que mi familia es bastante menos ejemplar que los Adams, pongo por caso.  

Cierto es que hay temas dolorosos como la labor de las mujeres eclipsada o directamente robada por sus maridos, el caso que se me viene a la cabeza es Gregorio Sierra, cuyas obras escribía su mujer, de cuyo nombre no me acuerdo así me maten; y que esta reflejada en el callejero, en los monumentos y en mil detalles más. Pero todas esas "correcciones históricas" de nada sirven si una mujer cobra igual por igual trabajo que un hombre, es más, la maternidad no debería influir en este asunto. Me explico antes de que me capen. Una mujer embarazada no debería resultar nunca perjudicada laboralmente por ello. Una mujer lactando tampoco y en el caso de familias monoparentales cualquier cosa relativa al cuidado de los niños no debería influir en el trato laboral. Habría abusos, claro, pero que empiecen por eliminar los abusos de los ejecutivos y altos cargos varones y cuando acaben vamos con estos menores que vienen a ser el chocolate del loro. 

Habréis observado que no he mencionado la violencia de género. Simplemente por que no creo en ella. La violencia es violencia y si se ejerce sobre alguien más débil (mujer, niño, anciano, discapacitado) ya ni siquiera es violencia es bestialismo y brutalidad puro y duro. En cuanto al maltrato psicológico ahí si que estamos en completa igualdad pues el maltrato psicológico al que nos someten a los varones hombres y mujeres es enorme desde la más tierna infancia. Es quizás en lo único en que nos educan igual aunque por caminos diferentes. No es ese el tema de hoy. El tema de hoy es que los árboles (el feminismo 2021) no nos deja ver el bosque (la Pandemia 2021) y cual bestias con orejeras ambos bandos embisten sin medir las consecuencias. 

Por cierto, que hoy es San Juan de Dios, uno de los Santos más respetables del santoral católico. Santo Patrón de los enfermos del corazón, creo recordar, y de los enfermos en general, y si no lo es de todos los enfermos, debería serlo. Pues que él nos proteja de tanta tontería mórbida como hay hoy día pululando. 

LEONOR O LA HIJA DEL FUNCIONARIO

 S.A.R Doña Leonor de Borbón Ortiz Grecia Rocasolano 

Observo no sin pasmo que el hecho de que la Princesa de Asturias vaya a estudiar a Gales se ha tomado como un desfalco a la hacienda pública. Hablemos en serio. Republicanos o monárquicos el actual sistema paga una cantidad al Rey Felipe VI que bastante tiene con la que le ha caído y la que le ha liado su augusta familia. Republicanos o monárquicos la función de este cargo es servir al Estado -estemos o no de acuerdo, yo no estoy de acuerdo con que existan consejerías de ciertos aspectos en las autonomías y sin embargo sigo reconociendo que un pelagatos que reescribe la historia al dictado de su Consejero de "cultura" es un funcionario- y un funcionario es un ciudadano más que cobra del estado. Lo que quiere decir que con lo que cobra puede hace lo que le salga de las narices, (¿o eso sólo vale para empresarios, concejales y gentes de malvivir?) Traduciendo que viene siendo gerundio de toda la vida: si de la asignación (sueldo) a la casa real se paga la estancia de S. A. R. La Princesa de Asturias. Es como si del sueldo de un registrador de la propiedad se paga la educación de sus futuros registradores de la propiedad que puedan llegar a Presidentes dentro de la tradición familiar. Es como si el sargento paga a sus hijos unos cursos de inglés en algún lugar donde se hable esa jerga. Otra cosa sería que se asignara una partida especial para dicha formación. Ahí ya habría que decir algo. 

Lo que nadie parece plantearse, dejando claro que Felipe VI de Borbón y Grecia tiene todo el derecho a educar con su sueldo a sus hijas como mejor le plazca, es por que todo aquel que tiene tres duros más o menos bien ganados, generalmente menos, escapa de la Educación en España. Es algo tan asumido que ni siquiera se menciona en todo este torbellino mediático. Eso dice mucho primero del concepto de la Educación Española y segundo del poco interés que hay en mejorarla. 

FEBRERO

 Acuario es el signo dominante del mes. Pero eso hoy nos importa poco. Febrerillo el loco con sus días veintiocho, si llega a tener más cuatro no quedaba can ni gato. Febrero y las mujeres en un día mil pareceres y así hay un montón de refranes que le dan bastante mala fama al mes. Otros tienen otro signo:

"Si la Candelaria plora, el invierno fora"

"Si la Candelaria llora que deje de llorar que la mitad del invierno aun esta por pasar"

SI, el dos de febrero es la mitad del invierno y antes de ser universalmente conocido por "El día de la marmota" era la Candelaria y se celebra desde tiempos ancestrales. 

Por cierto que "Por san Blas la cigüeña verás, y si no la vieres, año de nieves" (no, más no, porfa) Hoy es San Blas y resulta dificil ver algo, cigüeñas o no, en un cielo gris, opaco, triste que parece a punto de abrirse para dejar caer un nuevo diluvio pero que no se decide. 

Volvamos a la realidad. No sé si la tradición está en lo cierto y febrerillo está loco. Lo que sí sé es que nos van a volver locos a todos en este momento tan crítico. El lío de las vacunas ya es para empezar con la dosis máxima de cocaína e ir subiendo. Desde las putas farmaceúticas (¿alguien se pregunta ahora quien creo el bicho, o ya se ha contestado sola la pregunta? ) robando a mano armada armadas de los recursos del sistema capitalista de contrato, cobro pero no cumplo, como los viejos chistes de los fontaneros tipo Pepe Gotera y Otilio. A los malditos por siempre todos y toda la ralea que les vendrá sustituyendo, alcaldes vacunandose por sus santos ... o los obispos discretamente camuflados en visitas a residencias vacunándose si recordar la santa Ira de Jesús y los mercaderes del templo, o la célebre Quo Vadis, Domine? dejando claro que el pastor ha de morir por sus ovejas, como Pedro volvió a Roma. 

La guerra de guerrillas planteada por las autonomias no menos malditas, al menos en algunas competencias que no deberían competirles como la sanidad, contra el gobierno central (como dijo Felipe González hablando de la forma de pensar de cierta parte de la sociedad: abajo el que suba) 

El sueldo de Messi y ahí lo dejo.

La suspensión de la vacunación de sanitarios en Madrid. 

La falta de firmeza ante los incumplimientos de las normas por la pandemia, esto es un choteo, hace unos días pillaron una fiesta organizada por... policias. 

La habilidad de dar la vuelta para que parezca que la culpa de los contagios es de los ciudadanos y no de la incompetencia y falta de narices de las autoridades. De eso sé un poquito pues yo caí víctima de la última epidemia de polio y como detrás de nosotros no había más en lugar de tratarnos nos hicieron responsables de nuestro tratamiento culpándonos de todo. Ahora están haciendo lo mismo a nivel nacional. Una fiesta con cincuenta personas detienen y multan a 17 y luego, hala a seguir contagiando, de esos contagios no será tan responsable un sistema que no encierra en barracones (de esos que se les da tan bien improvisar como si fueran hospitales) a esa gentuza y no dejarles sueltos. No, se les culpa y nos lavamos las manos. Así la publica opinión dice "es que somos unos irresponsables" ¿Nosotros? Pues anda que no han tenido el gatillo fácil y la porra hábil cuando han querido. ¿Somos nosotros responables de que las autoridades no tengan los bemoles necesarios para poner las cosas en su sitio? ¿lo somos acaso de que no se contrate personal sanitario? ¿lo somos de que en los nuevos "hospitales" se privaticen los servicios de limpieza? ¿Lo somos de que se represalie a los sanitarios que protestan por sus condiciones de trabajo? Pues sí, señores, están logrando que la población se sienta culpable de todo esto, por irresponsables. Que a gusto debe sentirse toda esa gentuza indecente que usa el río revuelto para sus intereses, que permanecen inmunes vacunandose como locos mientras la plebe, la canalla se culpabiliza. Pronto haremos como en el XIII marchas de flagelantes por las calles pidiendo clemencia por nuestras culpas pandemicas mientras se negocian pelotazos, trapicheos sanitarios y represalias laborales. 

Y ahora, pa cag... hablan de "Salvar La Semana Santa", lo que quiere decir salvar la economía que la esas fechas remueven. A costa de lo que sea que serán unos cuantos miles de muertos más ninguno  de los que toman las decisiones. 

No sé repito si febrerillo estará loco pero a nosotros sin duda nos están haciendo luz de gas.

CRONICAS MATRITENSES

 Poco imaginaba el bueno de Munch hasta que punto esta obra iba a definir al menos todo el siglo XX y lo que llevamos de XXI.

Cierto es que el problema der bisho es universal pero me interesa destacar el "Affaire Madrid" en plena tercera o cuarta ola nos llega la Filemona, perdón Filomena, y en lugar de A: liberar a toda costa las rutas de autobuses o B confinar hasta tener las calles despejadas nos obligan (a mi no por que no trabajo y aun así dudo mucho que usara un medio tan antinatural como el metro) a viajar como sardinas en lata en metro a horas puntas. Con un IFEMA que quedó a falta de unos toques para ponerlo en marcha de nuevo sin activar, un Isabel Zendal del que no voy a hacer comentarios pues estamos oyendo todos los días la situación que plantea, y una falta de personal tanto sanitario como urbano de una desidia flagrante. Se supone que los vecinos deberían o podrían ayudar pero conste que legalmente es obligación del Ayuntamiento sólo y exclusivamente. Además Madrid es una ciudad de una edad media en segun que barrios muy alta y francamente no veo yo al señor del andador o al de la mochila de oxígeno cogiendo un pico y una pala para coger nieve y picar hielo. Hace 8 días de la nevada y hoy no he podido acceder al supermercado del barrio, por otra parte me cuentan que medio vacío. Apenas he podido llegar a por el pan y estoy en la zona más baja de la ciudad, junto al río, donde menos cuaja la nieve. No se a quien temer más si a la Filemona o la top Model Ayuso y al carita de niño bueno del alcalde (que no me cae mal del todo)

Además, y por si fuera poco, hay inversión térmica. Vamos que hace más calor en la sierra que en la ciudad lo que en Madrid implica que la contaminación se dispara y hoy se ha decretado el estado de alerta o algo parecido por alta contaminación, eso implica más complicaciones para pacientes respiratorios (EPOC, por ejemplo) lo que nos lleva a otra gran pregunta ¿Donde están los médicos? Me explico, claro que hay médicos y sanitarios en los hospitales pero todos jóvenes. Vamos que los "buenos" me decía un amigo, los de más experiencia prefiero decir yo, han desaparecido, desde los especialistas a las enfermeras (al menos en las consultas) Por cierto y aunque no sé si se ha dicho se han suspendido las intervenciones no urgentes y a pesar de todo se sigue sin contratar personal sanitario que tiene que emigrar para que se les pague un sueldo digno. 

Nuestra "inviolable" constitución del 78 (la mejor que hemos tenido según el tiempo que va aguantando) cometió errores imperdonables (y no pocos, algunos comprensibles, en cuarenta años mucho han cambiado las cosas y otros no tanto) el peor de los cuales fue el estado de las Autonomías y no por la idea en si misma sino por no definir claramente sus límites y algo que nunca se debió dejar en manos de caciques autonómicos fue la sanidad, incluyendo las residencias de ancianos y de discapacitados (que nadie menciona, por otra parte) Ese error nos está costando miles de vidas y nos costará muchas más pero como dijo aquella diputada en el congreso "que se jodan". Que esa es otra, muchos millonetis cogen el covid pero ninguno la palma por muchos factores de riesgo que tenga, pongo por caso Berlusconi que no es un crío precisamente lo que les delata como poseedores de un tratamiento, luego el "que se jodan" de la Sra, por que de algún modo hay que llamarla por no llamarla por el suyo aunque ahora que están de moda las siglas seria algo que empezara por la octava letra, está claro a quien va dirigido. Vamos, que entre la top model y demás los que "se joden" somos los de siempre. ¿Quien nos iba a decir cuando la pesadilla Aguirre que "otra ha venido que buena ha hecho"? Buena no, que milagros no se hacen pero comparable sí.

Enero

 Este año por primera vez empiezo el "Almanaque" de los meses por el principio. El primer signo de cada año es Capricornio, de 21 de diciembre a 20 de enero. Si alguien ha mirado mi perfil sabrá que es mi signo, eso sí, por cuatro horas. Un poco más y nazco Acuario. Son los signos del horóscopo un buen tema de conversación cuando no hay nada que decir, es cierto. Sobre todo si te has leído un par de cositas, pero no he elegido este tema por eso sino por que con su excusa se han creado obras curiosas como las que irán apareciendo y de cuyo autor hablaremos. 

Si alguien le interesa saber más de mi son de horoscopo chino Perro y mi elemento chino es Tierra, traduciendo, que viene siendo gerundio, un pelmazo pero como cabra llego donde no llegan muchos y como perro soy guardián y cuidador, por supuesto, como decía el inefable Gerald O'Hara, "la tierra es lo único que permanece. Siendo irlandesa te acabarás dando cuenta". Bueno, pues la mitad de mi carga genética es céltica ( la otra mitad un pisto de cuidado) y estoy, por tanto, muy apegado a mi tierra. Entendamos tierra por entorno, "lo mío". Mi ciudad, mi calle, mi gente, aunque no haya un solar de por medio. 

Bueno, pasemos a Enero, otro que tal. No voy a descubrir nada diciendo que Enero viene de Jano el dios bifronte romano, Mira al pasado y al futuro a la vez. Debe tener las neuronas hechas un nudo marinero y en este mes en concreto me lo imagino con dos manos una tapandose la mirada al año pasado, y la otra tapándose la mirada del año nuevo. Por  que menuda rachita llevamos. 

Hay una cosa que me aterra y otra que me consuela: me aterra que, como ha venido siendo en la Comunidad de Madrid, se cumpla el refrán de "otro vendrá que bueno me hará"; me consuela que, dado que vamos repitiendo ciclos incluso en las oleadas pandémicas, nos esperan unos felices veinte. Claro que ya sabemos como acabaron los veinte tan felices ellos: en la mayor matanza que vieron los siglos y que, con sordina, continua convirtiendo el conjunto de la II Guerra Mundial en subconjuntos de guerras menores pero de todo tipo, ecológicas, bélicas, económicas, de género, de colonialismo cultural y de descolonización falsa, idiomáticas, en fin que estamos en un estrambote interminable de la dichosa guerra desde que abrimos el ojo. Pero, antes están los felices veinte. Ley Seca, gangsters, caciquismo, colonialismo salvaje y Josephine Baker moviendo sus bananas en París mientras aquí cantábamos aquello de "madre comprame unas botas que estas estan rotas de tanto bailar", o "madre comprame un negro comprame un negro para bailar". Entreguemonos pues a la orgía y el desenfreno de los futuros felices veinte en cuanto la pandemia se agote (si no acaba antes con todos) y si no deciden soltar otro bichito "a ver que pasa".

Por cierto en la versión yanky es posible que fuera "madre mátame un negro, matame un negro para almorzar". Visto lo visto seria más coherente que la toma del Capitolio (que por otra parte, a mí plim) encabezada por un tipejo vestido de unas etnias que ellos mismos exterminaron. 

Así que a diez días del recién llegado año ya la tenemos liada por todo lo alto y también por todo lo bajo y digo "lo bajo" en el sentido de "doméstico" o si se quiere local. La Filemona, perdón, Filomena dando "por el orto" como creo que diría un porteño (si no es así disculpad mi ignorancia, la tierra más exótica que he visto ha sido Torrevieja en agosto, un entorno lleno de peligros inesperados) la pandemia pandemiando más que nunca y creciendo, las vacunas que no se ponen, las payasadas de portadas de la Ayuso, el mal chiste del pelotazo del Isabel Zendal por que si no es un pelotazo ¿como se puede plantear construir un hospital sin laboratorio, quirófanos ni personal? Illa candidato a president. ¿Qué delito ha cometido? No es que tenga nada contra catalanes etc sino que es del todo imposible vencer a los nacionalistas si no te apoyas en los otros nacionalistas, en los que añoran el aguilucho, y nos encontraríamos con un gobierno central aliado con lo que se acerca a una izquierda seria, se acerca, no lo es, y al mismo tiempo aliado con una extrema derecha que se tiene que morder los labios para no gritar "Viva Franco, Arriba España" o que pide a Trump que intervenga en España para fusilar 26 millones de españoles. Lo leí en internet, pero es que vivo en un barrio que en al menos un sesenta por ciento firmaría tal petición. 

Lo dicho señores, a la menor ocasión, entreguémonos a la orgía y el desenfreno de los felices veinte

Tarde mal y arrastro

 Esta entrada se correspondía al mes Diciembre, pero por problemas técnicos y personales no he podido subirla hasta hoy. Feliz Año Nuevo, Felices Reyes y que Dios reparta suerte.

CUENTO DE NAVIDAD 2020

Me lo encontré sentado en la puerta de mi casa. Yo venía refunfuñando por que la mascarilla me agobia cantidad, el ascensor hace lo que le sale de los cables y fuera hacía un frío que pelaba pese a los pronósticos meteorológicos que anunciaban lluvias, pero con temperaturas suaves, claro que los muy cabrones no cuentan nunca con el viento y el viento norte en Madrid es gélido. Que ya lo decía Galdós “Madrid es mucho Madrid para estar en la esquina de Gobernación sin capa”. Al principio creí que era un sin techo borracho que había decidido anidar en mi rellano, bueno, en algún sitio tendrán que refugiarse, pensé. Sin embargo, luego empecé a darme cuenta de incongruencias. La primera era que no olía a vino sino a calor de horno encendido. La segunda era que no tenia aspecto de borracho sino de agotado, nada de la gama de rojos de mayor a menor que da el alcohol, sino una extraña escala de grises y malvas más propio de hombre envejecido prematuramente que de un borrachín, además qué de viejo, nada de nada, que esa era otra.

Quizás la mayor de las incongruencias fuera su indumentaria: una bata verde de seda adamascada reluciente sobre el cuerpo desnudo, o por lo menos lo bastante poco vestido como para permitir ver un ancho pecho y unas poderosas piernas. Tampoco su rostro delataba vejez, todo lo contrario, mandíbula fuerte, cuello de toro, pelo recio espeso y abundante con algo verde mezclado que no supe distinguir. Al acercarme comprobé que no estaba sentado sino recostado apoyando un hombro en el muro y la espalda en la puerta. Sin embargo, lo peor, lo más incongruente subjetivamente era que me sonaba su cara incluso su lamentable intento de sonrisa al verme, un vago y viejo recuerdo, un recuerdo más allá de mi memoria. Como si aquel desconocido hubiera estado siempre conmigo.

-Pasa y conóceme mejor -me dijo y pensé “vaya por Dios un chiflado”- Mejor, déjame pasar y conóceme mejor – quizás no tan chiflado.

-Sí, hombre, en mi casa le voy a meter, venga, levante y largo.

Lo intentó, ciertamente lo intentó, pero no tenía fuerzas y eso era evidente así que si quería entrar en casa tenía que ayudarle o llamar a la policía, pero esa opción no me atraía lo más mínimo. Le tuve que levantar prácticamente a pulso y me sorprendí aun más al notar el calor que trasmitía, como el de una hoguera a punto de extinguirse o recién apagada. Al ponerse en pie se le cayeron de los bolsillos unos absurdos bastones de caramelo. Remembranzas de niño quizás, aquello me inspiró confianza y pensé que podía abandonar esa desconfianza creciente que me invade, a mí al menos y me atrevería a decir que a todos, y dejarme llevar por esa oleada de descanso que es bajar la guardia. Era un hombre alto y ya dije que fuerte pero apenas podía avanzar por el pasillo sin apoyarse en mis hombros, mientras que de la bata seguían cayéndole mil menudas chucherías, minúsculos juguetes, bombones, o eso me parecía a mí pues cuando quería comprobarlo no había nada desparramado por el suelo. “A ver si el chiflado soy yo”, me dije encontrándolo mucho más lógico que el que lo fuera él. Se dejó caer en una butaca

 A partir de ahí digamos que me pusieron en piloto automático. La desconfianza había desaparecido y me precipité a la cocina para prepararle un chocolate bien caliente. Siempre tengo chocolate en casa, de ese medio prefabricado, que suele ser el que me sobra de las navidades pasadas, así que no tardé nada en prepararlo ni siquiera sé como lo hice pues no podía pensar más que en de qué o quien me sonaba esa barba pelirroja y esos rizos asalvajados y lustrosos, incluso ese inicio de sonrisa sin poder localizar ese recuerdo. Cuando salí de la cocina el hombre parecía haber crecido un poco y miraba un ángel navideño que este año había puesto con demasiada antelación.

-Ven y conóceme mejor, gracias gentil anfitrión por tan reconfortante como sabroso brebaje -hizo el gesto de echar un pellizco de sal sobre la taza y apareció esa amplia sonrisa tan conocida como desdibujada, tan evocadora como, todo hay que decirlo, como inquietante -¿Aun no me has reconocido, pequeño impostor? -comentó estallando en carcajadas de moribundo.

-¿Nos conocemos?

-Está claro que tú a mí no, a pesar de que llevas casi once años vanagloriándote en tu blog de ser yo. Claro que ni a ti ni a mí nos toma nadie en serio. Nadie nos ve, nadie nos reconoce, pero, a pesar suyo, existimos. O casi.

-Eh que yo no me hago pasar por nadie –protesté sofocado de santa ira.

-¿Seguro, Joaquinitopez? Entonces por que no usas tu nombre real, aparte de la pedantería -de nuevo esa risa tan conocida, tan acogedora como unos cálidos cojines- de que nadie te adivine de donde has sacado el Nick.

-Bueno, hay que tener una identidad en

-Paparruchas, pequeño impostor. Si que te haces pasar por mí, cada año, por estas fechas o un poco más adelante dejas salir al divertido farsante que llevas dentro, a ese histrión que busca la alegría forzando los surcos que las lágrimas no vertidas han dejado en tu cara y afirmas “Lo confieso soy

-El Espíritu de la Navidad Presente, siempre lo digo, es cierto, entonces

-Usurpas mi identidad durante las tres o cuatro entradas que poca gente lee y mucha menos disfruta. Yo sí, por cierto, me divierte ver como te esfuerzas por parecerte a mí y como intentas que quienes te lean entiendan algo de lo que tú apenas atisbas por qué, seamos sinceros, nunca has pasado a conocerme mejor. No te preocupes, pocos lo han hecho. Pero es la humana condición la que os lleva siempre a quedaros con los envoltorios de colorines, los lazos, las cajas, la belleza por que ¿qué hubiera pasado si Helena hubiera sido fea? Pues que no habría habido guerra, según vosotros.

Sus rasgos se perfilaban y difuminaban constantemente y su voz, grave, a veces sonaba como un hilillo y otras enérgica y poderosa.

-Quizás el Espíritu de la Navidad sea una de esas cosas que no están a la altura de la mente humana, eso que creéis tan importante: la mente. La diosa Razón que convierte un presente o una comida en números, los misterios en paparruchas y niega lo que no entiende ¡y entiende tan pocas cosas, la pobre! Tú al menos lo intentas, Joaquinito el cobarde que se esconde en un pseudónimo pedante, y hasta vas un poquito más allá, pero siendo consciente te quedas en la pura estética. Intentos lamentables, pero bienintencionados al menos.

-Vamos a ver -logré articular apenas recuperándome en ese filo de realidad, sueño o agujero de gusano-. ¿Usted cree ser el Espíritu de la Navidad Presente, el de verdad?

-Exacto, pasa y conóceme mejor.

-Esto es de locos

-Ah, claro, has perdido la razón.

-Yo no, usted

-¿Seguro? Yo sé quien soy y lo digo, tu dices cada año ser quien no eres. Ah, la razón la Diosa Razón te ciega, es lo que hace cuando la conviene, por eso parece ganar siempre, pero diosas más altas cayeron.

-Vamos a ver, ¿tiene usted alguna medicación que no se ha tomado?

            Su respuesta fue una carcajada estruendosa que estalló casi con violencia.

-¡Cuantos esfuerzos, pobre Joaquinito, para negar esa llamita que cada vez crees más débil y que sabes que es lo más real que hay en ti!, ¿Cuántos esfuerzos para convencerte de que ya no eres un niño y que has madurado? Madurar, querido cobarde, es asumir la realidad y lo que se es. Por eso casi nadie quiere ver esa llamita, en la mayoría ya muerta, que lleváis dentro. Dime, ¿alguna vez deja de vibrar, deja de darte un calor raro, que no quema, pero duele? ¿alguna vez ha dejado de estar en lo más profundo de ti por más que te has esforzado? Ni siquiera te tomas la molestia de negarlo, deja de esforzarte, ahí seguirá hasta que la mates deliberadamente no ignorándola, y sabes, lo sabes perfectamente, que el día que lo hagas habrás matado lo mejor de ti y por eso no lo harás nunca.

-Pero

-Si, las fuerzas fallan. Mis horas en esta tierra son pocas, como las de todos mis hermanos mayores pero las mías aun más pues ya están acabando y falta aun mucho para Navidad. Este año me habéis matado antes de nacer

            Señaló una pared que pareció abrirse como una ventana irregular e inestable y allí vi el año que está acabando, los hechos visibles, los invisibles, los sentimientos, las trampas, la maldad, la mentira todo ello chorreaba por las paredes de todo el salón con repulsivos colores rojos de sangre semicoagulada, verdes de fermentos de almas podridas, muertas, amarillos purulentos de mentira, violáceos sucios de dolor. Lentamente un sonido fue creciendo, era llanto, gritos, risas malignas, tintineo de monedas, leves sonidos de laboratorios, estertores de agonía, insultos, alaridos desgarrados de dolor y un aun más poderoso rumor bajo de indiferencia, de ceguera, de docilidad de buey, hasta hacerse insoportable. Volví la vista para mirarle y lo que había bajo la seda adamascada podía ser un cadáver o una momia que habló con un último suspiro.

-Os quedáis solos, este maldito año, el espíritu de la Navidad Presente os lo tendréis que trabajar solos. De vosotros depende, yo ya morí hace tiempo. Está en esa llamita que no queréis ver pero este año no estaré para ayudaros a resucitarla con escusas. De vosotros depende.

Desapareció como desaparece un recuerdo despacio y poco a poco, sin que uno se dé cuenta.

Así que la Navidad y su esencia este año depende de nosotros, sólo de nosotros.

Pues estamos apañaos.

 

Acabado a 20.11.20