Salomé (2)

El banquete de Herodes de Spinello Aretino https://es.wikipedia.org/wiki/Spinello_Aretino

Composición del s. XIV en la que ya vemos lo esencial del tema, Salomé con la bandeja y la cabeza del Bautista, separada por la columna, con resabios fuertes de la pintura gótica aunque ya empieza a preocupar la perspectiva vemos al Bautista ya decapitado y a su verdugo en una salá lóbrega. Como podemos ver estas escenas todavía carecen de ninguna forma de erotismo, simplemente ilustrtan un relato sin más lecturas, poco a poco esto irá cambiando.
Aunque me voy de tiempo no quiero dejar pasar la Salomé llevada ahora mismo a escena por Victoria Vera, uno de mis amores de tooooda la vida. No he visto la obra, de entrada, pero sí he visto escenas en "Atención obras" y es tal como me suponía. La protagonista está pasada de edad, Salomé es casi una lolita y la actriz ya no lo es. Por supuesto, no dudo de la capacidad interpretativa de ella ni de su todavía indiscutible belleza pero no para el profundo e incontrolable erotismo de la Salomé de Wilde. En cualquier caso ya hablaremos de esa obra y aquí sólo señalar que el tema que estamos viendo continúa hoy teniendo vigencia y todavía fascina.

Salomé 1

Salomé obra española de mediados del XV

Inicio hoy una serie que considero sumamente interesante aunque puede que sea por deformación profesional. 

Desde tiempo inmemorial el sexo femenino tiene una extraña tendencia -según los textos y las leyendas generalmente perpetuados por sistemas patriarcales- de las mujeres por cortarnos cosas. En el mejor de los casos, el pelo, caso Dalila, y en el peor, el pescuezo, casos Salomé, Judith y alguna más que no se me viene a la cabeza ahora. En otro momento hablaremos del simbolismo de todo esto hoy me interesa más ver como concretamente el tema de Salomé es quizás el que más ha perdurado a lo largo de la historia, eso sí, coin diversas lecturas y resaltando uno u otro aspecto de la historia de la princesa Saloimé. La obra que vemos hoy es una muy puritana versión de la "danza de los siete velos", no es tan inocente pues la princesa, delante de Herodes y sus invitados, lleva un instrumento musical  semejante a un violín, que en cualquier caso no sólo evoca las curvas femeninas sino que iconográficamente los instrumentos musicales suelen aludir a la lujuria. Según vayamos avanzando en la histiría veremos como la visión del tema va evolucionando hasta alejarse casi totalmente del ámbito religioso. Siendo quizás uno de los temas iconográficos más perdurable de la imaginería cristiana, adentrándose hasta el s. XX cuando alcanza una especie de estallido de supernova, para apagarse después del primer cuarto del siglo.

La lujuria antilujuriosa.

De un Libro de Horas, representando los pecados capitales, y ya se sabe que el más capital de los pecados, el pecado por excelencia es la Lujuria. Ya lo dice el refrán: de cintura para arriba todos buenos, de cintura para abajo, los menos. Me fascinan los libros de horas, en principio son textos religiosos iluminados. pero ¡ay Señor! lo que aparece en las ilustraciones, desde los aspectos más cotidianos de la vida de la época a castillos que ni Disney fumado hubiera podido imaginar. Como casi siempre lo más curioso o interesante son las cosas que hay en los segundos términos. En este caso tras la Lujuria con sus símbolos: espejos, flechas, macho cabró, aparecen dos ventanas una a la izquierda con un caballero nada caballeroso, con ricas vestimentas, que parece mirar a la derecha, como si fuera a avanzar. En la ventana de la derecha se deja ver a una "dama" desnuda metida en lo que entonces era una bañera, que parece estar esperando, sin duda al anhelante caballero de la izquierda. Las posibles lecturas de estas imágenes son varias desde la más obvia de una cita galante, a la visita a un burdel, frrecuentemente enmascarados en estos tiempos en casas de baños con costumbres mucho más libertinas de lo que se imagina uno al pensar en el s. XIV. Pero hay una tercera lectura que nos habla de la mítica Hada Melusina que para no revelar su condición medio monstruosa debía permanecer un día de la semana, no recuerdo si era el domingo, metida en agua y por tanto no consentía que su esposo la viera ese día, hasta que un día él trasgredió el tabú y la cosa acabó como acabó.
Sigueiendo con las curiosidaes. La Lujuria así como la Vanidad van siempre representadas por un espejo, atención, ovalado. La lectura de ese tema se mantuvo hasta el XX en el que la elipse sugiere el espejo y el espejo la lujuria. Ejemplo claro es Gustav Klimt, sin ir más lejos. A estas alturas de la historia lo oval relacionado con la mujer supone autocmplacencia en su propua belleza y, por lo mismo, en su propio cuerpo, y, como inevitable consecuencia de ello para la mente del burgués aterrado por la sífilis en la masturbación femenina. Oh, cielos cualquier día descubren que no nos necesitan, es lo que venían a pensar, lo que trajo no pocas trágicas consecuencias. Lo fascinante del asunto no es lo que unos burgueses salidos pensara o dejara de pensar, sino que la misma forma sigar relacionaada con la sexualidad-lujuria desde prácticamente los orígenes de la pintura occidental
No menos curioso es que no se nos aparezca de un modo más explícito sino como una dama con una serie de símbolos, sin lucir chicha, ni siquiera con ademán provocador. Es más, sin el cartelito aclaratorio es más bien antilujuria pues nos perderíamos en la delicadeza de trazos y colores.
A veces no está mal echar la mirada un poco más atrás, ¡se lleva uno cada sorpresa!

Julio

Aquí volvemos a ver a la Bella jardinera cuidando sus flores, a pesar de la ola de calor.

Normalmente estas entradas "de mes" suelo emplearlas para hablar de varias cosas más o menos de actualidad. Por eso se ha retrasado tanto ésta.
Esperaba poder hablar ya a toro pasado del "asunto griego", mas en vista de que éste no tiene trazas de acabar y el mes sí, pues nada, hablaré antes de saber el desenlace. Para empezar diré que todo este tinglado tiene un aire de guiñol-farsa, tragicomedia barata y esperpento surreal que, sinceramente, me cuesta creer que no haya sido cuidadosamente preparado años atras. Tal y como yo lo veo, con mis casi nulos conocimientos de economía, si Grecia falsificó sus cuentas con el apoyo de una de esas agencias de calificación capitaneada por gerifalte actual de UE la trampa era perfecta. Sólo hacía falta tiempo para que esas falsificaciones permitieran autmentar la deuda y la ocasión. Ah, y un halcón, el de siempre en Europa. Simplificando mucho creo que nos estamos encaminando o dejando llevar como borregos -veladas amenazas de la Sra Merkel a España: "Estos no es un aviso para España", dijo- hacia un IV Reich y, hasta ahora, la única resistencia ha sido la griega. Al fin y al cabo la historia de Grecia siempre ha sido más o menos la misma desde Pericles: resistir en vano una ocupación tras otra desde Alejandro Magno. Por lo menos ellos han intentado resistir. Nosotros, no sé por que, cuando el PP está en el poder nos entra un lameculismo (a Bush, a Merkel) indigno de nuestra condición pasional y excesivamente independiente. Lo que a uno, además,  le desvencija por completo es pensar que la neoliberal a la busca del IV Reich comenzó en el partido en el poder en Alemania Oriental, partido que de neoliberal tenía más bien poco, lo que indica que hay animales, los carroñeros que, son capaces de metamorfosearse para adaptarse a cualquier entorno.
Rajoy en el Pais de las Maravillas: de repente este señor -que no consigo que me caiga mal personalemente- aparece pot todas partes, incluso donde y cuando no se le espera, manejando en registro elctoralista tanto vulgares bajadas de IRPF que supone al salario medio unos 14 € anuales, como sacarse de la manga a un ministro de "Cultura" que insinua que bajará el IVA cultural o repitiendo mantras irreales sobre empleo, que sí, que es posible que lo haya, pero de calidad infima y por calidad quiero decir horario, duración y salario digno, aunque no pueda ser, de momento el justo. Este señor, que va de demócrata, ha soltado hace unos días "mi error fue permitir la Sexta". Ele mi niño y viva la Libertad de Expresión o en este caso "vivan las caenas si parecen buenas y son de reloj", pues, parece ser que el fallo no fue permitir el delito, sino dejar que se descubra, lo cual nos lleva a lo que siempre hemos sabido: que lo mejor para triunfar es ser un buen descuidero.
El desembarco de los guapos: seguro que os habéis dado cuenta de la nueva generación que está llegando a los partidos, sobre todo a los tradicionales. Son todos "monísimos", Sánchez con un aire de inexperto eficiente, Garzón, con su barba de revolucionario, y hasta un tal Casado, del PP que viene a tener la cara que toda madre quiere para su hijo: un querubín. No digo yo que la imagen no sea importante pero es que se nota mucho ¿harán concurso de guapos en lugar de primarias? Hablando de imagen. Soy tan progresista como el que más o más, pero me parece simplemente dar armas al enemigo no presentarse en las instituciones con una indumentaria adecuada, incluida corbata. Simplemente por que eso no nos da nada y nos hace destacarnos como. Si queremos cambiar cosas habrá que hacerlo desde dentro y con sus armas y una maruja setentona -el mayor de los nichos electorales de este país- no juzga igual los actos de un señor con corbata que los de un descamisado.
Asuntos religiosos: El domingo de las elecciones escuché un programa religioso en el que prácticamente se hablaba de que a los católicos tocaba abrazar la palma del martirio en este cambio político. Oigo que el alcalde de no sé donde avisa de que no asistirá a ningún acto relgioso. Los primeros años de desgobierno municipal de Gallardonofis en Madrid, tampoco lo hizo, pero no lo dijo. Aquí quisiera decir algunas cosas: cuando se tiene un cargo se tienen unas obligaciones y si una de ellas es ir a actos religiosos, ajo y agua, hermoso. Segundo: te callas y mandas a una representación municipal. Tercero: casi nadie es tan creyente como dice ser y como finge en todas las ceremonias espectáculo que tienen lugar en este país, pero resulta que eso mueve cantidad de dinero. Mucho dinero y aun se le podría sacar más, por ejemplo, dando bombo a la licuefación de la Sangre de San Pantaleón en Madrid, como lo hacen en Napoles con la de San Genaro, o haciendo publicidad de los tres Santos Griales que tenemos, Valencia, León, y O Cebreiro, o del Santo Sudario de Asturias, creo que en Oviedo. Cuarto: la vida de muchas ciudades se estructura en torno a esas celebraciones religiosas, Sevilla es el ejemplo más claro, pero Toledo y el Corpus y Pamplona y San Fermín son claros ejemplos de los miles que podrían salir a relucir. Además de la pérdida de dinero, tocar cualquier cosa religiosa ahora supondría dar armas a "los mártires", y sabemos por experiencia que hay un sector de la iglesia peligroso para la convivencia democrática, diga lo que diga el Papa Francisco.
Cambio de nombres de calles: ojo de nuevo. Soy partidario de que borrar las huellas de la tiranía pero otra vez hacerlo a lo loco supone dar armas al enemigo. Mi principio es si la calle existía y tenía otro nombre se le cambia y en paz, si no existía y se trazó ya con ese nombre del franquismo,  no veo razón para forzar las cosas. Además, ha corrido el bulo de que como franquistas iban a quitar nombres como Dalí o Concha Espina, cuyas obras han ido mucho más allá que su ideología -supoiniendo que Dalí la tuviera, claro-. La clave es no darles excusas y actuar, primero, desenterrar los muertos de las cunetas, eso, al final, parece que les duele menos.
Creo que por este mes vale de opinar. 

Mayo

Continuamos con la Bella Jardinera, pelín cursi, pero trabajadora.

Hoy improviso, hace demasiados días que no dejo nada por aquí y no es plan. A ver, improvisemos. Lo primero que se me ocurre es, como en los ascensores, hablar del tiempo, vaya mierda de primavera que tenemos este año. Ni sí ni sopas, vamos que ni llueve ni hace sol, ni hace frío pero como que tampoco se puede decir que haga calor. Es lo que corresponde pero uno tiene ya necesidad de sol, de mucho sol.
Y luego está lo otro, claro, que si podemos o no Podemos, que si los ciudadanos no sabemos que hacer con los Ciudadanos, que si la Colera de Dios no estaba retirada sino sólo agazapada, acechando, y pa dar más que decir Monedero se rajó. Vamos a ver, Monedero, profesor universitario, blanco y en botella señores míos, blanco y en botella.
Claro uno anda en un sin vivir en uno en este año teresiano, la buena de Santa Teresa con sus frases tampoco ayuda a aclararse, nada pero nada nada. Si acaso a suicidarse "pues el placer de morir no me vuelva a dar la vida", Señor, Señor. Decía que uno anda sin vivir en uno pues con la historia del voto no sabe que hacer, todo menos dejar de votar, que se jodan los abstencionistas, parafraseando a Andrea Fabra (diputada del PP) y como decía mi madre uno no sabe si coger criada o ponerse a servir.
Además está lo otro: ha sido detenido un grupo musical por cantar letras que incitan al odio a los discapacitados. Cuatro piraos quiere uno pensar, pero si existen es por que hay un público que les oye y les jalea. Peligro que, como de costumbre, se ha pasado por alto en todas partes. A uno se le hiela la sangre en las venas por que esto ya ocurrió en la Alemania Nazi.
Nepal se hunde, más, erupciones varias, terremotos varios, barcos que se incencian con y sin vertidos de petroleo, a elegir. El Ibuprofeno provoca infartos y el chocolate empieza a caerme mal. Sólo falta que Garci decida hacer otra película como Sangre de Mayo y ya no cabrá duda de que esto es el principio del Apocalipsis.
Pero, como siempre, para encontrar algo bello hay que volver al pasado, a la belleza por que sí. Esa que te mata dandote la vida que diría también Santa Teresa: Romance del prisionero:
Que por mayo era, por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba el albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.
A veces unas viejas palabras escritas por alguien que no pasó a la historia bastan para enjugar las lágrimas del corazón, las que no brotan y uno quiere convencerse que es alergia al plátano de sombra.

La nieve ya no es lo que era

"Señorita bajo la nieve" Herman N Hyneman (1849-1907), autor sorprendentemente norteamericano, si mis casi nulos conocimientos del idioma del pirata Drake no me traicionan.

Vale, ahora será más cómodo todo, pero ya no se ven estas delicadezas bajo las nevadas, ese recoger de vuelos de faldas provocones para lucir botín y tobillo, esos taconcitos inestables, esos paraguas que no sabes sin las cubren, o las descubren o van a echar a volar en plan Mary Poppins, instrumento como la sombrilla o el abanico de coqueteo quizás inconsciente. Esas manitas enguantadas. En general esa delicadeza que te impulsa a entrar en el cuadro y decirle "¿Me haría el honor de permitirme ayudarla, mademoiselle?"

Vale, ahora es todo mejor para ellas y, por tanto, para nosotros: pantalones, botas de carabinero, feroces chaquetones, abrigos, plumas, de diseño funcional, capucha, y los guantes son, desde luego efectivos, pero dentro podría haber una mano delicada o la de una luchadora profesional. Años hubo en aquel tiempo en que el veinticinco por ciento de las muertes totales en, por ejemplo, París, se debían a las pulmonías que imponían las modas harto delicadas. No me consta cuantas jovencitas fenecieron quemadas vivas al acercarse demasiado a la chimenea para intentar calentarse después de paseitos como este, entre ellas las hermanas de Oscar Wilde y una pariente del Emperador Francisco José. Desde luego resulta del todo imposible cuantas se cargaron los médicos con sus remedios para catarros y resfriados comunes y cuantos de estos no hubieran tenido consecuencias si la capacidad pulmonar de las damitas no se viera reducida a un treinta por ciento o menos por obra y gracia del corsé que les daba ese aire de fragilidad exquisita y que no creo que ayudara a la hora de parir. Así que no seré yo quien defienda aquellos tiempos.

Y, sin embargo, ¿no echais de menos cierta delicadeza en alguna parte?

El rayo violeta

Se ha hablado mucho del mítico rayo verde y, a estas alturas, yo todavía no sé si es real o es un recurso literario. Lo que sí sé es que en Madrid aparece a veces un rayo violeta. Perdonadme el localismo pero es que el miércoles tuve que ir al médico por el suministro de recetas casi con carretilla pero no es ese el tema sino, como siempre, el tema es el camino. Iba con prisa pues tenía cita a las cinco y veinte y aunque haya que esperar no me gusta llegar tarde. Me topé así con la primera imagen digna de ser pintada con colores que no están ni en los óleos ni en las palabras. Sentados en un banco, frente a frente, una niña de unos entre cinco a siete años, con sus trenzas y su abrigo abrochado, y su padre. El padre iba untando un paté, el clásico foie-gras de las meriendas escolares de nuestra infancia, en rebanadas de pan de una barra que tenía al lado, mientras la niña daba cuenta de ellas tranquilamente, mirando a su padre. Estaba claro que no eran ricos, el padre de unos treinta y pocos, con ropas viejas, limpias pero ajadas, disfrutaba preparando la merienda a la niña. Ella disfrutaba de tenerle cerca sin aspavientos, cada uno a lo suyo pero sin dejar de mirarse. No sé y espero que no, pero es posible por la zona, que esa lata de paté sea un esfuerzo enorme para la familia, que quizás alguien no cene en esa casa para que la pequeña haga sus comidas, quizás incluso hubiera “tomado prestada” la lata. No lo sé pero os juro que en esos minutos no había nadie más feliz en el mundo que ellos. Había que ver esas manos recias sujetar la rebanada como si la acariciase y extender la crema con todo el mimo del mundo, en capa bien gruesa. Mirando a los ojos a su niña. Eran casi la imagen de la esperanza en medio del caos y de la miseria en que el pueblo español está cayendo. La imagen tantas veces repetida en la historia de que a pesar de tiranos y gobernantes, de delincuentes y asesinos, ese pueblo, encarnado en aquel pobre hombre, ha sacado a sus hijos adelante, nos han sacado adelante y hasta nos han dado una formación que a ellos se les negó. Pero más allá de todo eso, en aquel banco, sentada en medio, estaba la felicidad si es que existe.

A salir del médico la tarde se había cerrado de nubes negras, pero el sol comenzaba a ponerse y sus rayos casi horizontales teñían de rosa Palacio, la Almudena, arrancaban destellos naranjas a los cristales de los edificios muertos del Edificio España y la petulante Torre de Madrid, creando un juego de colores difícil de describir pero aun más cuando absorto desde el Puente de Segovia reparo en el remate de Telefónica. Allí incidía no sé de donde ni cómo un rayo violeta, volviendo de un lila intenso el insulso gris piedra del poco agraciado edificio de Telefónica. Madrid tiene un rayo violeta y, a pesar de todos, personas fugazmente felices. Aunque, como el rayo verde, parezca ciencia ficción.

Octubre

Iniciamos otro calendario, esta vez del autor suizo Eugene Samuel Grasset (1845-1917) pintor, escultor, ebanista, con una vida bastante novelesca que empieza como todas, los padres no quieren que el niño sea artista y le mandan a estudiar arquitectura. El resultado es también como todos: el niño se hace artista. Influencias de Doré, art nouveau, Mucha, prerrafaelismo realizó todo tipo de trabajos. De las influencias y el momento no hay que decir mucho, en estas obras se aprecia todo, incluso ese aire literario que tiene el prerrafaelismo. En fin, personalmente, me parece una verdadera delicia. Ah, quien esté interesado tiene más información de donde he sacado esta en: http://www.mcnbiografias.com/app-bio/do/show?key=grasset-eugene-samuel

El hecho de iniciar el año pasado el calendario de Camps en octubre fue casual pero no sé si a un nivel inconsciente es más que posible que no lo fuera tanto. Me explico, para mí Octubre es el mes del recomenzar en serio, si, septiembre es cuando se empiezan las actividades, las relaciones, lo cotidiano en suma, pero no de un modo regular. Todavía hay amigos de vacaciones, las clases son y no son, me refiero a la enseñanza no reglada, que es donde me he movido, pues todavía los niños están a medio pelo y abuelas y madres andan de cabeza encajando horarios, este tipo de cosas. Octubre es el mes que empieza la rutina, las cosas cobran su orden, bueno o malo, agradable o no,  pero empiezan a ser lo que van a ser el resto del curso. No es casual que esté bajo Libra casi todo el mes. Por otro lado es el tiempo de recomponer los desastres veraniegos, de recoger las hojas muertas de las expectativas perdidas, del verano fracasado con calma sin esa crispación que septiembre con su falsa apariencia de verano interminable nos impide y nos hace agarrarnos a la esperanza de que aun es tiempo. Octubre es la calma, o debería serlo, las tormentas interiores quizás respondan a lo que digo pero las que tenemos encima exteriores no parecen querer centrarse.
La última es la del Ebora. Naturalmente, como todos sabíamos aunque nos empeñaramos en mirar para otra parte, todo se ha hecho mal. O sea, como siempre. Bien, henos aquí ante el segundo jinete, el primero fue la Miseria a la que nos han conducido, ahora llega la Peste. Nos falta el Hambre, que también empieza a asomar sus orejillas por aquí y por allí. Luego ya estamos listos para el fin de fiesta, que puede empezar tranquilamente con la confrontación latente y deseando estallar -no pretendo ser partidista, no me entendáis mal, cuando quiera opinar sobre este tema lo haré- en cierta indefinible frontera hispano catalana,  hispano vasca, hispano gallega, e hispano Al Andalus. Vamos que con la única frontera que no hay problema es con la portuguesa.
Bueno, entretanto, distraigámonos con los goles de Ronaldo, las tarjetas negras o las recetas de los concursos de cocina que molan mazo, a y también ver a los enanos imitar a los adultos y asistiendo a la promoción descarada por todos los medios de comunicación de Torrente 5 ¿Será que se sienten identificados? Al fin y al cabo acaban de nombrar preboste de RTVE al director de Telemadrid, que ya lo fue durante los dos últimos años del aznarato. Sí, no cabe duda, los signos apuntan al Apocalipsis ibérico, sólo nos queda que La Aguirre sea la candidata a alcaldesa. En fin, lo dicho que Octubre es el mes que marca el inicio del orden como va a ser el resto del curso agradable o desagradable, cómodo o incómodo, un curso más o el último de una forma casi civilizada de entender el mundo.
Por cierto: Atención Pregunta ¿Por que la Orden de San Juan de Dios no pagó la repatriación de sus miembros ni se los llevó a alguno de sus centros no tan públicos ni benéficos?
Entretanto veamos caer las hojas muertas y escuchemos su crujir al pisarlas. Es el sonido del otoño y del tiempo que se va y, en este año, parece que definitivamente.

Septiembre

Camps recurre aquí al tradicional tema de la vendimia a la manera modernista y tal. Con este mes acabamos el calendario de Gaspar Camps que nos ha acompañado mes a mes estos últimos doce. No ha sido mala compañia

Septiembre siempre parece que incita a iniciar cosas nuevas, cambios, especialmente a quienes están o hemos estados vinculados al mundo de la docencia. En visión de conjunto no me cabe más que decir que uno acaba harto de escuchar día a día no ya maldades, crímenes y demás sino sobre todo y por encima de todo tonterías. Prácticamente no se escucha o lee en un medio algo que no sea una solemne estupidez. Es como si la plaga zombie ya hubiera llegado y succionara los cerebros dejándoles su lozanía habitual. Declaraciones como las de la nueva campeona de padington ¿es así? (enhorabuena ¿eh?) son de una estupidez de un calibre difícil de apreciar. No dudo de sus capacidades pero cada sílaba era una gilipollez. Una lección aprendida de lavado de cerebro para deportistas. Pero dejemos en paz a la pobre chica que al fin y al cabo es una recién llegada a este mundillo. Ayer Rajoy me hizo dudar con su discursito habitual y triunfalista -como los del otro gallego- si es que vivía con la Reina de Corazones en el País de las Maravillas, se metía algo, o sencillamente se había visto afectado por la plaga zombie. Conste que a mí personalmente Rajoy me cae bien -personalmente- pero no tolero su ideología en absoluto, pero dejemos al presi que al fin y al cabo tampoco se dirigía a unos premios nobel que digamos. Por que lo más espantoso es que esa plaga de la tontería se ha extendido por todo el ámbito social y no se escucha a nadie que haya usado el cerebro antes de decir o hacer algo. En fin, a lo mejor al que le han succionado el cerebro los zombies es a mí y yo sin darme cuenta.

Personalmente me doy cuenta de que he de iniciar una nueva etapa aparcando cosas, he empezado demasiados proyectos y las fuerzas no me dan para más. El caso es que son viejos proyectos que van muy avanzados, y que de puro viejos forman parte de mí. Algo ha de quedarse atrás pero no sé qué exactamente lo que me inquieta notablemente pero hoy no es buen día tampoco para juzgar, mañana tengo visita al médico y eso siempre me altera y hace perder la perspectiva. Bueno, el caso es que en veinte días llega el otoño, la estación más bella del año con sus huesos de santo, sus castañas y, si hay suerte, su lluvia tranquila.

                                                                                                                                                                                        

El Hada Verde

Siempre que intento escribir algo me pregunto cómo pueden escribir libros y libros de montones de páginas (incluso contando con “taller”) a mí parir una página me cuesta Dios y ayuda. ¿Cómo lo hacen ahora? No lo sé, ni siquiera sé si quiero saberlo pero a menudo pienso que deben meterse algo, más bien mucho. Últimamente, el último año especialmente, estoy sumergido quieras que no en el universo impresionista en el cual entra de oz y coz, guste o no el universo de Zola. Íntimo de algunos de ellos como Cezzane o Manet, Zola era un burgués sin ningún sentido del humor pero que reflejó todo un mundo en unas obras ante las que uno, yo, cae de rodillas. El universo del Segundo Imperio sin Violetas Imperiales, Eugenias y brujas granaínas ha quedado fijado en sus obras. Bueno, quiero decir con todo esto que empiezo a vislumbrar entre lo que unos pintaron y otros escribieron que sí, que se meten, incluso aquellos genios se metían. Claro que ahora se esnifa cualquier mierda química y ellos, gente con clase, savoir faire y, al fin y al cabo genios, se ayudaban con “El hada verde”. Nos pongamos como nos pongamos ya hay un abismo entre polvo cortado con jabón lagarto a “El hada verde”.

Obra de Albert Maignan sobre el Hada Verde

 Obra de Viktor Oliva sobre el mismo tema, en ambos caso la cosa se ve que va a acabar mal.

Así llamaban a la absenta, licor de altísima graduación alcoholica que llegó a ser prohibido en muchos países y cuyo efecto era diferente en cada persona, en algunos lucidez, en otros euforia, en otros pues el más o menos clásico viaje. El resultado final para el consumidor pues era el de todas las drogas. Sin embargo, está claro que también como tantas otras drogas han colaborado por lo menos a mantener despiertos a los escritores del XIX aunque fuesen causa de su fin más o menos trágico como el caso, “el misterioso caso de Edgar Allan Poe”, cuya muerte nunca ha sido del todo aclarada. El caso es que la absenta ha dejado huella en las artes, primero en la publicidad, pero también en la pintura y no me cabe duda que “La taberna” de Zola está basada en el progresivo y rápido deterioro de esta bebida y no tanto de otras que los protagonistas consumen a mansalva.

No recuerdo exactamente con qué palabras el zorro le dice al Principito que es necesario el rito, las formas, la liturgia de cada cosa. Algo que parece que hemos olvidado, queriendo convencernos de que lo importante del cine es la película y no las palomitas y la compañía, que lo importante de los grandes acontecimientos de nuestra vida están al  margen de nuestra forma de vestir, que da igual presentarte en casa de tu novia con pantalones pirata y oliendo a choto por que lo importante es el acto de conocerles. Pues no. Todo, y digo, todo, debe tener su rito. Ponerse una camisa un poco mejor para ir al teatro, unos pantalones largos para ir al médico, en fin, la liturgia de cada acto lo completa y hasta cierto punto justifica. Sin la liturgia de las damas del XIX de lucir sus mejores galas en las óperas no se habría escrito más que las barrocas y esas por que eran palaciegas. Pues el hada verde tiene su liturgia que empieza en la copa que no es corriente sino que como vemos tiene una especie de globo que contiene el licor, sobre la copa se cruza una cuchara triangular y artísticamente perforada (parecida a lo que sería el artefacto de repartir tartas de un juego infantil) donde se coloca el azúcar y se vierte el agua sobre el azucarillo. Algo así, en alcoholico, como la ceremonia del té. Navegando por la red se encuentra uno de tó y me he ido encontrando estas imágenes que no dejan de ser fascinantes y de ahí esta entrada a medio camino entre lo literario, lo histórico y lo bello. 

Más de pulpos o cuando el tonto coge la linde...

Pues eso que cuando el tonto coge la linde la linde se acaba pero el tonto sigue. Imagino que más de uno de mis lectores estará poniéndose morado de pulpo a feira o manjar semejante así que traigo aquí algunas otras posibilidades. Por cierto, las cerámicas son de la antigua Grecia, la boca con el pulpito parece ser que es una moda yanqui que se está imponiendo: comerse el animal vivito. El resto ya veis una cierta y no tan ambigua equiparación tentáculo (de tenta culo) falo. 

Seguramente volveré a alguna de estas imágenes pues algunas son emblemáticas de autores importantes, pero ya dije que iba a bajar el listón un pelín este mes.

Agosto

Camps nos muestra un agosto de sol inclemente blanco con unos rayos raros que acaban en bolitas o algo así, mono, decorativo. En la vertical una clave de sol que se acaba convirtiendo vertical abajo en un paypay también decorativo y orientalista.. Yo me permitiría decir que si este hombre hubiera perdido de vista a Mucha, habrìamos ganado mucho, y no es un chiste.
Lo único que me ha gustado siempre del mes de agosto es que se acaba, acabar las vacaciones cuando salía era el único placer que me proporcionaban estas. Cuando dejé de salir, ver como todo va volviendo a la normalidad, relativa, de la vida cotidiana. Por otro lado es el gran mes de las expectativas: vas a hacer, vas a... , vas a... y al final todas se ven frustradas. Ni te has leído las novelas que querías ni te has ligado a Mari Pili o por lo menos a alguien ni ná de ná.
Todos, no lo neguemos, hemos tenido muchos años en que esperábamos que en vacaciones -agosto- ocurriera algo, normalmente un tórrido amor tipo Grease y hacíamos unos equipajes de ilusiones que volvían vacíos o, como mucho, llenos de lágrimas si había habido suerte.
Por otro lado los agostos de ahora ya no son lo que eran.
Las grandes ciudades se quedaban vacías, ahora a medio gas, como mucho, no había noticias o estallaban las grandes guerras. En éste extremo la del 14 y en el otro las clásicas serpientes de verano que se inventaba o potenciaba la prensa para tener algo que vender. Ahora, valgame Santa Estafa Programada, ¡que avalancha continuada de noticias a cual peor!
Que si un icono nacional resulta que es corrupto -como todos y como todos sabemos que todos lo son-, que si el ebora, que si los despidos más o menos encubiertos y bien acallados del personal sanitario y docente, que si Ukrania, que si Krimea, que si los aviones se caen como si fueran de papel, que si se están bombardeando escuelas. Uf, lo dicho que estos agostos no son lo que eran.

Junio o la Abdicación

Gaspar Camps sigue acompañándonos este año con su calendario. El tema elegido para el mes de junio es el Corpus Christi con una gallarda manceba a lo Mucha pero más garrida levantando una custodia o algo parecido que a su vez se hace modernista recordando una cola de pavo real. Está claro que no se puede ser sublime sin interrupción los doce meses del año. 

Junio es de toda la vida mi mes favorito, el calor no es agobiante, los éxodos no han empezado y la vida se vuelve algo más cómoda. Pensaba yo ponerme lírico e introspectivo reflexionando sobre ciertas inútilidades personales, ciertos fracasos, ciertas bofetadas que te da la vida y las gastroenteritis primaverales que empiezan a ser tradición en mis tripas cuando de repente, zas, LA ABDICACIÓN.

Y yo con estos pelos. En mi vida he visto cosa de la manera. Es que es como todo. Parece que hace buen tiempo. En fin todas esas frases habituales que se dicen cuando no se sabe qué decir. Iba yo a comprar las manzanas y los limones anticagalera -poco épico lo reconozco- cuando mi frutero de toda la vida me dice "Que ya tenemos rey nuevo", como lo habitual es que cuente chistes espantosos e incluso peores no me lo creí, pero, fíjate, era cierto. 

Eso me pasa por fiarme de la palabra de un político, lease el Rey, que en el tan propenso a generar chistes discurso de Nochebuena afirmó tajantemente que de ires naranjas de la China. Ante la confirmación de la nueva dada por el frutero uno se para, aparca esa mente de vecindona cotilla que todos llevamos dentro más o menos -en mi caso más bien menos- oculta, extiende de nuevo las piezas del puzzle de esto que estamos viviendo e intenta pensar correctamente. 

Bien, he reconocido aquí que soy monárquico por tradición y no hace falta decir hacia donde escora mi pensamiento político. Sin embargo, el día del elefante di por perdida esta monarquía, desde entonces sólo se han echado tierra encima y, sin embargo....

Permitidme unas cuantas reflexiones sueltas que no tengo yo el colon transverso para elaborar textos muy discursivos. 

Ante todo y por simple coherencia de historiador: el reinado que acaba ha sido uno de los más complejos y bien templados de la monarquía española haciéndose realmente parlamentaria y constitucional, lo que equivale a renunciar a todo poder real. Ha durado casi treinta y nueve años y ha sido razonablemente intachable, nadie es perfecto, hasta hace seis. Si a los setenta años el rey hubiera hecho lo que hizo ayer, la institución habría sufrido muchísimo menos desgaste y el futuro Felipe VI hubiera tenido mayor margen de maniobra del que va a tener ahora. No sería justo juzgar un largo reinado por los errores del último periodo. 

No soy de quienes ensalzan y entonan loas al Monarca. Lo hizo bien, muy bien, supo escoger gente de talla a su alrededor y aquellos que no dependian de su elección también lo fueron, entre todos y sin duda con él como primer motor que arrancó aquello lograron lo impensable. Que luego ha resultado ser bastante menos perfecto de lo que pensábamos pero ahí ya él no pudo intervenir. El hecho de que las cunetas sigan llenas de cadáveres de asesinados y de que no se haya juzgado a nadie como en otros paises que también han salido de dictaduras es asunto de los gobernantes, en una decadencia que parece imparable, no de la la corona. Y es sólo un ejemplo. 

Repito, lo hizo bien, muy bien y punto. Todo tiene su parte siniestra o poco clara -incluso los níveos cisnes tan decorativos tienen una mala leche que no veas- así que no se le puede exigir a un grupo, sólo a uno entre miles de colectivos, que sea perfecto. Sobre todo viéndose lo que se ve. 

Se cuestiona la legitimidad de la institución por haber sido nombrado por quien fue. De acuerdo, pero ¿son las televisiones con sus mamachicho mejores legitimadores como en Italia? En los orígenes de cualquier forma de gobierno siempre hay una imposición por la violencia o por la fuerza, como queramos llamarlo. Violencia real o figurada pues suele legitimar el dinero, cuando no la espada y ese dinero, burgués es el mismo que legitima hoy a Obama y ayer a Hitler. El olor a mierda atrae a las moscas negociantas. De algún modo la propia gestión de las primeras fases de la transición legitiman la actual situación legal de la monarquía. Sobre la herencia, es verdad, se hereda el poder, ahora ya prácticamente simbólico, no como una inmensa cantidad de apellidos caciquiles que sí heredan poderes reales de facto, Fabra, por ejemplo y sin ir más lejos. Si jugamos a eso juguemos con las mismas reglas para todos pero ¿a que no quieren quienes tanto protestan? Llevamos tantos años siendo un cruce entre Lázaro de Tormes y bandolero que nos conocemos el corte y el recorte. O deberíamos al menos. 

Cada verano tiene su "de" y este va a ser el verano de la Abdicación