Reflexiones de un viejo en pelotas 6 : Arturo Perez-Reverte

 

Mi tradanza en volver a publicar nada aquí se debe al estado de estupefacción que la realidad me está produciendo últimamente. Ya no sé si estoy ante un guiñol de los de estacazo y tentetieso o a un culebrón escrito con sangre en vez de tinta. Lo único común a la diversidad de géneros que imita la realidad es la estupidez. Y de esa nunca ha faltado. 

Sin embargo, hay que empezar por alguna parte y a la vista de que este señor está siempre en el candelabro, que decía la otra, he decidido retomar el hilo con un breve apunte sobre él y sobre algunos comentarios que ha ido dejando como las miguitas de pulgarcito. Lo primero es dejar constancia de mi consternación, pasmo, asombro y estupefacción ante la rotunda afirmación de que Arturo Pérez-Reverte ha sido la referencia intelectual de lo que ha dado en llamarse el "Régimen del 78". Válgame San Apapucio Bendito Exegeta, que queda fino. Como socio fundador de dicho régimen dado que fue en el referéndum constitucional fue cuando me estrené como votante con 19 obesos años, creo que tengo algo que decir al respecto. In illo tempore el autor del que usted me habla era un magnífico reportero de guerra, a quien admiraba pero mucho menos influyente en las mentes de la generación a la que represento que Miguel de la Cuadra Salcedo, por ejemplo. No sé que se entenderá como referente intelectual pero si es alguien que marque con una visión concreta del mundo a un grupo más o menos amplio, desde luego no es el referente de nadie, y menos de esa generación fundacional. Cuando publicó su primera novela ya mi generación estaba fuera de la universidad y nos habíamos formado sin contar con él para nada. Es más, nos guste o no su forma de escribir que ese es otro cantar, seamos justos, ¿alguien cree en serio que sus obras hayan formado el pensamiento de alguien? No digo yo que no haya tenido cierta repercusión en quienes no hayan leído otra cosa, esa masa que lee lo que le vende la promoción ya sea Alatriste, Reconciliación, o las memorias de Belen Esteban. Igual que las novelas de Antonio Gala, que no su teatro mucho más enraizado en su momento e imprescindible para entender el periodo. No nos hagan tan flaco favor a quienes vivimos ese tiempo leyendo a Cela, Múgica Laínez, Umbral, etc. 

El último comentario que he leído de ese autor del que usted me habla dice algo así como que el mundo no funciona como a él le enseñaron con el "pase usted primero". Que alguien de su probada arrogancia se queje de eso demuestra o que se cree único o que no vive en el mundo real. O que tiene un entorno muy poco recomendable. Desde la perspectiva de la silla de ruedas tengo que decir que a una cortesía se responde con otra y es así en el 98 por ciento de los casos. Algo que no se podía decir de las generaciones que nos educaron. Mucho "primero las damas", pero el "no sé como se atreven a salir de casa con silla de ruedas" siempre listo. Sobre su literatura y la que ha montado con Uclés, mejor me callo. Aunque he de decir que me fascinó "Un día de cólera"

No

 

8 de marzo

 

Sólo con estas pocas imágenes deberían bastar para demostrar el talento y las capacidades femeninas. Y son sólo unos cuantos ejemplos que son suficientes para desmontar tanta tontería como está resucitando ahora parece ser en no sólo en los carcas de toda la vida del Señor sino entre los polluelos, generación Z o como la llamen. Sin embargo no es así. No es de extrañar, aunque sí de lamentar profundamente. La gran tragedia de la humanidad ha sido, es y será haber desperdiciado tantísimo talento femenino en aras de uno o varios sistemas caducos desde hace milenios enclaustrándolo en el papel de amas de casa (y lo que es peor: haber despreciado como de segunda categoría este papel) Eso justifica que los antedichos carcas se aferren a su obtusa visión del mundo. ¿Por qué los jóvenes machitos optan por esa posición, cuando están viendo palpablemente esa supuesta inferioridad es radicalmente falsa? Por cobardía. Así de simple. La actitud femenina actual ya no les permite ir de gallitos del corral y la cobardía masculina es proverbial. El más plantao se achanta en cuanto otro le hace frente. Eso lo sabemos quienes hemos sufrido lo que se ha dado en llamar masculinidad tóxica, cuya primera víctima (aunque no se quiera reconocer por que es hoy políticamente incorrecto) es el propio hombre. No sólo como víctimas de los matones individuales, grupales o sociales, sino incluso a través de las situaciones que favorecen o facilitan las arrogancias matoniles coronando de laurel al más chulo y violento, al supuesto macho alfa. Ningún macho está libre de dicha masculinidad tóxica y pocos o ninguno está dispuesto a reconocerla. Eso sí, a la menor muchos hombres hacen alarde de esa cobardía esencial que nos acompaña. Y no me refiero a ponernos delante de un cañón o escalar el Everest, sino a la de verdad. A la de defender lo que vale la pena defender, a afrontar la crianza de los hijos o, la prueba más dura, una enfermedad cercana o una discapacidad. Pueden huir con el consabido "ahí te quedas" o con un aún más cobarde despegue de los problemas y situaciones. 

En el momento en que los gallitos del corral se enfrentan a las mujeres preparadas y dispuestas, armadas con el control de su cuerpo (la gran revolución fue la de los anticonceptivos, las demás...) se encogen y como buenos cobardes no descalifican y desprecian. Cualquier cosa antes que aceptar lo evidente. Por eso a los ojos de mucha gente (a los míos, por ejemplo), resulta tan ridículo estar defendiendo a estas alturas verdades evidentes y tener que montar circos/espectáculos callejeros. Más que ridículo, patético y muy triste. 

Con esta entrada creo que ha quedado clara mi postura con respecto a la mujer. Y por defender esa postura no es de extrañar que plantee la otra cara de la moneda. O lo que viene a ser lo mismo: en lo que auge femenino está equivocado. Sin embargo, hoy es día de la mujer. Tiempo habrá de hablar de este tema. 

2026 o el abismo

Capricho 43: El sueño de la razón produce monstruos.

    Publicados en 1799 los Caprichos de Goya resultan hoy, tanto tiempo después, inquietantemente vigentes, actuales y modernos. Se usa el término "moderno" como si fuera siempre algo positivo, y no siempre lo es. No es de las majaderías que se están haciendo con el uso del lenguaje de lo que quiero hablar hoy. 

    Hemos dejado desbocada a la razón pura, esa que siempre nos lleva desbocados hacia adelante sin ver el paisaje y, sobre todo, sin ver las huellas que deja pues siempre suelen ser devastadoras. Se ha dejado de lado la sensatez del labriego, del que sabe que dejar las ramas en los ríos produce inundaciones, del que sabe que si no comes adelgazas, del que sabe que después del día llega la noche y que después de la calma viene la galerna. Nunca más que ahora el sueño de la razón ha producido monstruos, por que nunca más que ahora ese monstruo puede devorarnos. La razón de la Ilustración trajo la sin razón del Terror revolucionario, en eso creo que debía pensar Goya, el ínclito don Paco. Quien le habría de decir que a estas alturas no habríamos avanzado nada. 

 

Feliz 2026

 Pese a las perspectivas os deseo a todos un feliz año 26 y que Dios reparta suerte

Tadzio

 Hace mucho que dejé de hacer necrológicas aquí, pero lo que ha muerto con Bojr ha sido algo más que un hombre, un mito o un icono. 

Quizás él, Tadzio, sea una de las imágenes más perturbadoras de la historia del cine. Esa belleza entre angelical y perversa, esa actitud de "lolito" ambiguo, ese silencio, ese estar tan en lo descrito por Mann y, finalmente, esa frialdad, creo que siguen desconcertando al espectador cincuenta y cuatro años después de su filmación. 

Terenci Moix hablaba de "el amargo don de la belleza", y este hombre ha sido el ejemplo de este don. Ser la encarnación del ideal de efebo le marcó y dañó de por vida. 

En cualquier caso, su imagen quedará marcando a varias generaciones y grabada para siempre en la historia del cine. 

Comunidad valenciana: un año después.

Ante todo un recuerdo a las víctimas y el deseo de acompañar a las familias, cosas ambas pobres pero sinceras.
 

Después y aunque sé que no es el día, pero es que nunca lo será, un par de reflexiones sobre esta y aquella jornada y su máximo protagonista. 

Empecemos por hoy. Él es la vedette, la vedette, del teatro de revista, farsa, empezó siendo pianista y aquí le veis de vedette, de vedette de revistaaaaa. No es una humorada. Este ser ha logrado que toda la atención hoy se centre en él, no en el aniversario, no en el recuerdo religioso sino en si la Primera Vedette irá o no irá a la conmemoración. Vergüenza. 

Un poco más allá. Se dice, se rumorea, nos han dicho por ahí, que no dimite hasta lograr el sueldo por no se cuanto tiempo de 14000 € mensuales. No sé a quien se le habrá ocurrido semejante estupidez. Ese nivel de gente, por 14000 ni se despeina. ¿No será más bien por que desde la poltrona puede asignar las obras de reconstrucción a empresas afines que le "corresponderán" adecuadamente? Y eso no serán 14000 €, pero esto suscita otra pregunta: ¿por que ese aspecto no se menciona nunca en los medios? Como mínimo digno de estudio.

Una reflexión más: ¿alguien ha visto en las imágenes una casa lujosa o algo "de ricos"? Por eso ocurrió allí, por eso no ocurre en otros punto con más renta. Por eso no hay prisa en reconstruir, ni la habrá si no es rentable a esas "empresas afines" que en Madrid se llama Quirón. 

Vivre le France!!!!! (1)

 Como siempre. 

Francia está de moda estos días y por hechos no precisamente gratos. O sí. En cualquier caso ejemplarizantes. 

Hoy hablaremos de Eugenia de Montijo que pena pena. Para muchos milenials aclararé que esta buena moza granaina y pelirroja fue la santa esposa de Napoleón III durante lo que ha dado en llamarse "segundo imperio". A ella y a alguna dama más de la familia del usurpador imperial pertenecen las joyas robadas en el Louvre. 

Ya La Pantera Rosa e Irma la dulce dejaron sospechas de que la seguridad no es muy allá en la Dulce Galia pero lo de este robo es más cosa de Pepe Gotera y Otilio, obra de nuestro inolvidable Ibáñez, que otra cosa. Sin embargo, no quiero hablar de esta "hazaña" sino de algo muy distinto y mucho más triste.

Francia considera el robo en el Louvre como una ofensa nacional, una herida en la honra y el honor. ¿Nos imaginamos que algo así hubiera ocurrido aquí?

Imaginemos que alguien descuelga las Meninas y se las lleva paseándolas a la vista por el Prado (siempre y cuando no haya maratones, iluminaciones, partidos o celebraciones futboleras, o muestras de la portada del último disco de alguna cantante). Primera reacción de los viandantes: indiferencia. Segunda reacción: alegría de las autonomías reclamando su propiedad alegando cosas como que "Velázquez era catalán" o que el "De Silva" es portugués y por tanto la propiedad es de las tierras galaicas. Tercera reacción: concejales buscando a los ladrones para sacar la comisión pertinente (y ellos seguro que los encuentran). Cuarta reacción: las masas exigiendo que se entregue su importe a determinados fines como la reconstrucción de la Dana para que se vuelva a perder como las donaciones del 53 o los 12 millones de hace un año. Quinta reacción: el señor Feijoo pide la dimisión del señor Sánchez, al tiempo que dice "no" a mejorar la seguridad del Prado siguiendo la propuesta del gobierno central. Sexta: Andalucía reclama que se le reconozcan los derechos a la obra y, por tanto, los beneficios del robo. 

En  fin que de herida en el honor aquí, nanay, y bastante si no se las llevan los quirones para venderlas en subasta pública. Vergüenza patria. 

Formas de vida o regímenes vitales

 En un principio fue el esclavismo. O la cultura del esclavo

Después vino el feudalismo. O la cultura del vasallo

Más tarde el absolutismo: O la cultura del súbdito.

Después el capitalismo: O la cultura del obrero, la revolución industrial y los salarios bajos.

Luego, el gangsterismo: O la cultura de las grandes fortunas con impunidad

Más tarde el totalitarismo: O la cultura de "lo que no está prohibido es obligatorio".

Actualmente vivimos la cultura del Abuelismo que viene a ser el fruto del esclavismo, el chantajismo de los gánsteres, la longevidad y el caradurismo con excusas liberales. Los protagonistas son los abuelos, con cada vez más años y enfermedades y con un grado de complacencia enfermizo atados a nietos sin educación y a hijos sin presencia. De hecho son los pilares de nuestra sociedad y, como toda ella, son fruto de un cierto grado de tontería ñoña y de cariños mal entendidos. 

Vergüenza de sociedad. 

Reflexiones de un viejo en pelotas 5: El auge de la ultraderecha

 

20 de noviembre de 1979/80/: de aquellos polvos….

Corría el soleado mes de noviembre de 1979/1980/1981, no recuerdo exactamente el año, pero ni antes ni después, de eso estoy seguro. Yo iba a reunirme con una amiga y su panda de melómanos creciditos a mi primer concierto en el Real. Nunca he sido especialmente musical y, de serlo, lo sería de la música popular, de la jota castellana al pop, en castellano porfa, sin embargo, aquel día me vi comprometido a acudir pues era el cumpleaños de esa amiga, una escorpión psicótica y anoréxica con la mayor inteligencia y menor ética que he conocido nunca, pero eso no hace al caso. Además, sus amigos no eran menos psicóticos que ella, en otras palabras: un panda de melómanos pedantes y, en síntesis, bastante insufribles. Si, es mala pata tener una amiga que cumpleaños en semejante fecha y, por si fuera poco, yo tengo dos, afortunadamente la otra sólo es una especie de polvorín permanentemente al borde de la explosión (y deseando explotarle en la cara al mundo). Y comento esto para asegurar que aquel domingo de la semana de semejante fecha no es un dato que se me pueda pasar por alto, sobre todo teniendo en cuenta que in illo tempore estaba rodado de hembras escorpiones, peligrosas y ocasionalmente adorables.

Pues, decía, que había llegado al cogollito de mi Madrid del alma con tiempo más que sobrado y completamente ajeno a las conmemoraciones de la fecha que tanto supuso para las dos Españas, por una vez de acuerdo en el día, aunque no en el sentido. La única vez que hemos sido unitarios fue en la nochevieja del 85-86 con el célebre sketch de Martes y Trece con Encarna y la empanadilla. Nunca más ni después ni antes. Y aún faltaban años. El caso es que bajaba yo por la calle del Arenal cuando de pronto me veo sumergido en una bandada de camisas azules, yugos y flechas bajando hacía Ópera, lo de Plaza de Isabel II a los madrileños como que no se nos da, por aquello de que “mejor metros” que rótulos. Procurando no trabar conversación con nadie, puesto que al ver mi silla de ruedas se suele dar por sentado que soy de esa cuerda, llegué a la entrada del teatro. Durante un par de horas me esforcé por ir de fino y cultureta musical, o, por mejor decir, por no hacer demasiado el ridículo entre aquella panda. Esfuerzo que anulaba el poco placer que pudiera sentir ante piezas que, evidentemente, estaban elegidas para quienes entendieran más que yo de música. La única que recuerdo fue una propina: la Polka Pizzicato de no sé quién, supongo que de Strauss. Así que, aliviado y deseando reunirme con quienes había quedado a la salida del concierto me vi en la calle Carlos III y entré en lo que me pareció una distopia total, aunque eso lo digo ahora, entonces no sabía qué era una distopia, simplemente me pareció un delirio tan absurdo como extremadamente peligroso pues me vi sumergido en la manifestación que continuaba en la Plaza de Oriente (ay dolor) sin posibilidad de salir pues la policía tenía todas las calles cortadas. El caso es que me tragué todos los discursos (si es que a aquellas soflamas incendiarias, golpistas y enajenadas se les puede llamar discursos) dejándome bien claro quienes eran y lo que querían. Sin embargo, aquellas actitudes, claramente antidemocráticas y cuyo objetivo no era otro sino incitar a la gente a echarse a la calle con casi moderno “vivan las caenas” no sólo no eran perseguidas sino claramente protegidas por las autoridades dándolas su bendición al autorizarlas, unos cuantos meses después dos estudiantes fueron abatidos en la calle Atocha en una protesta contra la olvidada L.A.U.

                Desde entonces he visto la absoluta impunidad con que esas huestes han campado a sus anchas con la única misión de acabar con cualquier régimen de libertades sin que nadie tomara medidas. Mientras en otros países se prohíben y persiguen las imágenes de los dictadores de su historia, aquí se comercia con ellas a cara descubierta. Se les ha permitido apropiarse de espacios colectivos que deberían ser lúdicos para sus propagandas y jamás, jamás, se ha avanzado un paso en el sentido contrario, es decir, en publicitar adecuadamente lo que esas ideologías conllevan.

                ¿De qué podemos extrañarnos ahora de su auge?, ¿Acaso las autoridades no lo han alentado con su “dejar hacer, dejar pasar” cobarde? Claro que los lamentos sólo son de una parte. Los de siempre, disfrazados con la piel de cordero de los partidos, no hacen sino ver como de la mano de esas fuerzas en auge logran sus sueños dorados. Si todo eso lo pudo ver un panoli como yo a los 19 años y sin saber casi nada de historia o de ideología ¿Alguien me puede explicar como los supuestamente formados líderes no lo vieron?

Sinceramente: no cuela.

Desfile de la Fiesta Nacional, de la Virgen del Pilar o de la Hispanidad, tanto monta...

 Sólo un breve apunte: han hecho falta más de doscientos muertos para que los reyezuelos de las comunidades autónomas estén en el lugar que deben y por el que cobran. 

Vuelta ciclista a España: por una vez.

 Por una una vez y me temo que sin que vaya a servir de precedente ese nido de musculines dopados hasta las trancas, de "distribuidores" de sustancias más que sospechosas, de peloteos infames que avergüenzan a quienes los oyen aunque no a quienes se arrastran con semejante práctica, y no quiero saber cuantas corruptelas y chanchullos ha valido para algo. Ya era hora. 

Ahora vienen los líos, las indignaciones, las acusaciones, en fin, lo de todos los días, pero con un porque más allá de querer ser el califa el lugar del califa. 

Por una vez, organizada o no, la gente se ha movilizado y por la causa de una masacre televisada, cuando no se moviliza ni cuando le están quitando todo en cuestión de sanidad, educación y derechos. 

Por una vez se puede uno sentir orgulloso de su gente, no cuando salen bramando por la selección de fútbol, único momento que recuerdan que pertenecen a una nación, estado, patria o como quiera decirse.

Por una vez alguien ha levantado la cabeza y ha hablado bien alto. 

Ya era hora y debería ser el clarinetazo de salida de muchas más veces puesto que parece que esa es la única forma de que nos hagan caso. 

Ya era hora. 

Comunidad valenciana: una profecía

 Año 2027 elecciones autonómicas: el Sr. Mazón gana con mayoría absoluta. 

Ahora bien, esto pasará por : ¿que los valencianos no toman medidas o bien no pasará pero nos tragaremos la rueda de molino?

En cualquier caso el Sr.? Mazón seguirá en la poltrona. 

Reflexiones de un viejo en pelotas 4: Sobre la libertad (ay que me mondo)

 Se dice que con los años se pierde, además del pelo y la timidez, la capacidad de asombro. Una vez más debo ser un bicho raro pues últimamente veo cosas que me dejan “pasmao”. Pero que muy pasmao. Y no es, como cabría esperar dada mi provecta edad y despelotamiento geriátrico, algo que se pueda centrar en “estas generaciones jóvenes” que es lo que se supone que tengo que pensar. No. Es algo que es contradictorio en sí mismo. En cierto sentido es la base misma de la sociedad que tenemos y de la que queremos tener: el concepto de libertad.

Se nos llena a unos y otros la boca con la palabreja. Libertad. Queremos libertad de expresión, libertad de gestión de las empresas, despido libre, aborto libre, libertad religiosa. Muchas generaciones han luchado y muerto para conseguir muy poco a poco las que tenemos. Aunque detesto hacer referencias a Yankylandia, en el año 1941 el presidente Roossevelt pronunció el célebre discurso de las Cuatro Libertades, obviamente mediatizado por la situación que se vivía en el mundo entonces, pero, a pesar del escaso uso de esas cuatreo libertades ha hecho Yankylandia desde entonces, siguen siendo cuatro conceptos que deberían ser los pilares de las demás libertades: Libertad de Expresión, Libertad Religiosa, Libertad de la Miseria (me gusta usar: Libertad del Hambre), Libertad del Miedo. Desde luego nada que ver con lo que ha aplicado el Imperio en sus políticas ulteriores tanto dentro como fuera hasta llegar al actual despotismo sin ilustrar. Así que teniendo en cuenta que sólo como concepto podemos dar por validas esas cuatro libertades. Casi podría afirmarse que, con una mirada amplia, en ellas se resumen todas las libertades, mejor dicho, en ellas están incluidas todas las demás.

Es evidente que una a una esas libertades en el devenir cotidiano del ciudadano de a pata, el currante que se dice con término bastante vulgar y desagradable, son, sino eliminadas, sí muy relativizadas. Sin embargo, lo que hace que esté escribiendo esta entrada que viene a ser un par parler o “por que de algo hay que hablar” y con su misma trascendencia, no es esa continua vejación a las libertades a la que insensiblemente nos vamos acostumbrando, sino una actitud. Concretamente atañe a la libertad de expresión, sin la cual todas las demás son falsas. No es una actitud de los poderes legales o fácticos sino, y por ello mucho más grave, de el colectivo de personas que, entre anonadados y fascinados, asistimos a la mascarada oficial. Por otra parte, ese colectivo puede ser que diga mucho de por que los fantoches que la representan -y no estoy hablando de política, no confundamos- hacen lo que hacen y violan sistemáticamente derechos, libertades y deberes. Simplemente por que pueden. Eso es lo que demuestra esa actitud en cosas menores. Básicamente pueden parecer -y lo son- tonterías sin mayor recorrido, pero dicen mucho de la actitud predominante entre la gente, la canalla, el pueblo, la plebe para los cayetanos, el contribuyente para los economistas, los primos para el timador y “gentes que danzan o juegan” para el poeta. Nosotros, en suma, a quienes pocos deben tanto y que tan poco debemos a ellos.

Obras de Rockwel ilustrando estas cuatro libertades. 

Tan larga e inútil parrafada viene a colación, que fino me ha quedado, de dos “fenómenos” que han ocurrido recientemente en esa hidra de mil cabezas que ha dado en llamarse “redes sociales” y que antes se llamaba cotilleo de la peor especie, eso sí, agravado por la extensión que alcanzan. El caso es que una jovencita influencer (sea lo que sea que eso quiera decir) encabeza (o encabezaba) sus entradas con algo así como “mi novio quiere que le prepare….”. Roro, creo que se llamaba. Ante tamaño despropósito media humanidad se lanzó a su cuello por considerarla algo así como agitadora y exaltadora de valores machistas. Y digo yo, lleno de mala intención como siempre: ¿acaso a una persona (novia/o, amiga/o, amante o lo que más le ha querido) no puede disfrutar complaciendo a esa otra persona? Ese punto ya daría para muchas reflexiones, sin embargo, no es lo peor. Lo peor es que se sea incapaz de respetar la libertad de alguien que quiere hacerlo, le gusta hacerlo o como imagino es el caso, lo usa como una cabecera pretexto para introducir lo que ha dado en llamarse “el contenido”. Otro caso ha sido el de cierta cantante que no ha condenado la barbarie que está ocurriendo en Gaza. Las redes se le han echado encima, olvidando que igual que nosotros tenemos derecho a criticar con todos nuestros escasos medios esa salvajada, los demás tienen el derecho de no hacerlo. Allá ellos con su conciencia. Y si quien tiene poder para tomar medidas contra quien condene o no condene quiere tomarlas es asunto suyo, no de los miles de ciudadanos medios que, indignadísimos como estamos, ni movemos un dedo ni acudimos a ningún acto crítico. Si todos los que hablan hicieran lo que estuviera en sus manos, quizás las cosas no fueran así.

En suma, lo que quiero decir es que somos nosotros mismos, a quienes se están coartando derechos con la idea de lo “Políticamente correcto” y con la promesa de eliminarlos definitiva y próximamente, quienes damos ejemplo a los poderes fácticos atacando a quienes se atreven a disentir de lo que piensa unos grupos activos, que no son la mayoría siempre. 

Ayer fue el aniversario y nadie se tomo la molestia de recordarlo

 Joaquim Martin Bas: Los fusilamientos de Badajoz (14 y 15 de agosto del 37)

Es más cómodo guardar silencio y dejar que crezcan los verdugos. Entre el cinco y el diez por ciento de los habitantes de la ciudad fueron fusilados sin juicio ni distinción tras la toma de Badajoz por los sublevados.

Frutos del pecado

Niños nacidos con deformaciones por la talidomida.

Quizás simplemente sea cierto que hay tanta maldad pura en las testas mitradas, coronadas o laureadas como en las demás. Nunca he creído en la maldad pura, pero lo de este hombre es maldad bidestilada. 
 

Y de esto nadie dice nada

Yo lo he metido en "Pornografia"
 

Ciencia ficción.

 Eso es lo que hubiéramos dicho no hará más de cinco años,  menos quizás, si nos hubieran dicho que China, la China de Confucio y de Mao, de los dragones, los mandarines y de los 55 días en el entonces Pekín, del Río Amarillo y de la Gran Muralla, de los opositores y los funcionarios inmovilistas inmemoriales se iba a convertir en la defensora de...¡la economía liberal de mercado! 

Válgame Santa Prieta del Puño Cerrado (que dirían las ínclitas Hurtado/Tacañonas)

El Manzanares es noticia.

Nuestro aprendiz de río hace unos pocos días.

 

Bien podía haberse titulado esta entra "Anécdotas matritenses" en honor a D. Ramón de Mesoneros Romanos, pues es cierto que esta nuestra ciudad no se es urbe de grandes epopeyas, sobre todo por que nos vendemos mal, sino más bien de pequeñas y castizas anécdotas menores como lo de la "Ballena del Manzanares", el perro Paco o el duende de la Calle Fuencarral. Cierto es que, como el aprendiz de río "que lleva sin ser colegio, vacaciones en verano y solo curso en invierno", a veces, de pascuas a ramos se nos pone bravo y, claro, nos alucina, vecina. Y es que este nuestro río del que tanto se han reído los forasteros ("no hay un río más bueno que el Manzanares pues que nunca en sus aguas se ha ahogado nadie, para evitarlo, para evitarlo, cuando lleva más agua cabe en un jarro", decía la copla), a veces se cabrea, al igual que la ciudad, y cuando el uno o la otra lo hacen suelen ser noticiables. Como aquella pequeña anécdota del dos de mayo,  que inspiró tantos poemas y uno en especial cuya adaptación a los nuevos tiempos, abreviada para que no se agoten las neuronas de tener que prestar atención tanto tiempo, me permito recoger aquí:

 Oigo, patria, tu aflicción,

y escucho el triste concierto

que forman tocando a muerto,

la campana y el cañón;

sobre tu invicto pendón

miro flotantes ladrones,

y oigo alzarse a otras regiones

en estrofas monetarias,

de la iglesia las plegarias,

y del arte las canciones.

¡Pasta! clamó ante el altar

el sacerdote sin ira;

¡pasta! repitió la lira

con indómito cantar:

¡pasta! gritó al despertar

el pueblo que un mundo aguanta;

y cuando en hispana estepa

a los ancianos mataron,

sólo las tumbas se abrieron

gritando: ¡Venganza y guerra!...

Pequeñas anécdotas que a los madrileños nos gusta recordar y a los extraños ignorar. Nada más. Madrid es eso, rincones y pequeñas anécdotas como nos lo ha vuelto a recordar Isabel III, minucias con mínimos, anecdóticos, daños colaterales. 

 

Hoy