Lady Sophie o Noche de Reyes

Bueno, afortunadamente para mí, mi necesidad de descanso ha sido menor de lo que creía y antes de lo que pensaba me reincorporo a este mi primer blog..

Ya hemos hablado alguna vez de que desde "Canción de Navidad" de D. Charles no hay cuento de Navidad que valga (y no será por que no lo han intentado muchos si no todos de los grandes autores). Como cada año acepté el desafío. Lo cierto es que lo acabé en abril o por entonces, desde luego antes de Semana Santa, sé que el Jueves Santo ya estaba acabado. Hoy no podría escribirlo, estoy demasiado ocupado haciendo mía la realidad. Está sin corregir por eso no me extraáría que os resultara demasiado largo. En cualquier caso aquí os dejo con la primera entrega.

LADY SOPHIE O NOCHE DE REYES

 Lady Sophie, acomodada en su butaca predilecta, se impacienta viendo como se retiran y van apagando las luces. A veces, casi siempre, los humanos son altamente irritantes. Poco a poco se va imponiendo un silencio denso y un poco mágico, y si alguien sabe de magia son los gatos domésticos ¡Cuánto más una gata con cierta experiencia como ella! Es noche cerrada y el cielo está blanquecino. Tan curiosa como enfadada por abandonar su cómoda postura se encaja ls gafas pensando “y eso que ya me lo decía mi abuela: la curiosidad mató al gato, Sophie”. De un pequeño salto se sube al respaldo de una butaca y abre con una pata muy ligeramente el visillo. Lo que se temía, va a terminar nevando. No le gusta la nieve, está fría, moja y siempre acaba una con un bolazo de alguno de los humanos pequeños entre las risas del resto de los humanos que, por supuesto, no la tratan de acuerdo a su rango, que es Lady Sophie de Pelogris de los Pelogris de toda la vida y los supuestos deslices de su abuela con un apuesto galán de callejón son simples y viles calumnias. Ya han conseguido irritarla, con lo apacible que prometía ser la noche. Irá a beber un poco de agua pues ya se habrá enfriado su hueco en la butaca, así que tendrá que buscarse otro rincón calentito para enroscarse elegantemente y atusar un rato su ancha y mullida cola. No le gustan estos días en los que ponen la casa patas arriba; ella es amante del orden, la seriedad y el protocolo. No termina de entender que durante las noches más largas del año a los humanos que viven en su casa (“nada, un modesto cottage, sin lujos” suele decir a las otras gatas que también exhiben títulos) todos se vuelven más locos de lo habitual por difícil que parezca y empiezan a hacer las cosas más raras que una pueda imaginarse y que sólo Golfo puede disfrutar, claro que, al fin y al cabo, no es más que un chucho más pequeño que alguna rata,  que hasta consiente llevar un espantoso lazo en la coronilla Se vuelve tan loco como los humanos y, sobrexcitado, lanza sin venir a qué ráfagas de ladridos histéricos que le hacen estar de sobresalto en sobresalto. Menos mal que una tiene clase y savoir faire para disimular los sustos. Hasta que un día deje salir su lado más arrabalero (a lo mejor no son calumnias lo de su abuela con el gato de callejón pues, a veces le suben unos prontos barriobajeros que…) y se lo zampa, al fin y al cabo ha devorado ratas más grandes que ese artefacto de emitir ladridos. Sería una lástima, es buena gente aunque nervioso en exceso. ¿Dónde garras han puesto su agua? Ah, claro, cuando llegan estos días tan cortos ponen la casa manga por hombro y su cuenco acaba en la cocina, que se le hielan a una los bigotes, por que en su sitio han colocado algo parecido a un árbol del jardín pero que huele raro y no se le caen las hojas. Como Lady Sophie ha pasado refugiada largos y plácidos días en los sillones orejeros, calentitos y acogedores, pues es el lugar menos frecuentado de la casa por los humanos ha mantenido y mantiene largas conversaciones con Mr Thomas, auténtico ratón de biblioteca de tres generaciones, le ha comentado que los libros tienen su propia magia aunque no la misma. El caso es que Mr. Thomas, ya se ha devorado dos ediciones de la Enciclopedia Británica, le ha dicho que cada libro se va deshaciendo en un polvo casi mágico –a Mr. Thomas no le gusta hablar de magia, al fin y al cabo él es ante todo un enciclopedista ilustrado-, pero no es más que un ratón de biblioteca y no se puede esperar que éstos sepan algo de magia. En realidad, los libros olvidados dejan escapar algo parecido al polen, por decirlo en lenguaje humano, y al respirarlo los seres de delicada sensibilidad como cuervos, lechuzas, algún que otro elemental y, sobre todo, los gatos, en especial las gatas, respiran también algo de sus conocimientos, deslavazados y sin coherencia alguna, pero conocimientos pese a todo; por eso Lady Sophie sabe que a esa cosa parecida a un árbol sin serlo la llaman Árbol de Navidad, aunque no sabe por qué. En cualquier caso ella es demasiado inteligente como para tragarse cualquier cosa que el pensamiento lógico le metiera en la cabeza,

            Como se temía, su cuenco de agua está en la cocina. La gatera no cierra del todo bien y deja entrar el frío. “la curiosidad mató al gato, Sophie”, se dice a sí misma sacando el hocico para ver el exterior. Sí, no cabe duda de que va a nevar, se coloca de nuevo las gafas para comprobar que todavía no caen los copos. Uy, una corteza de queso que se habrá caído al sacar la basura. Saca una mano, un par de uñas de la garra y lo engancha. Mira por donde la salida no va a ser inútil del todo. Trota hasta el rincón con la grieta oculta. “Sra. Rat, soy yo”. Una ratona blanca de orejas rosa asoma. “Buenas noches My Lady ¿Cómo usted por aquí en noche como ésta?” “Pues a traerles unas golosinas para sus pequeñines”, “Pues muchísimas gracias My Lady, no sabe usted lo que comen ciento cincuenta bocas en edad de crecer. Lady Sophie ¿Por qué no nos come usted siguiendo la multisecular tradición felina”; “Prefiero las ratas, Sra. Rat”. A Lady Sophie no le parece digno de su alcurnia pelear con quien no tiene la menor posibilidad. Nobleza obliga. Las ratas, en cambio, son unas delincuentes casi tan arteros como ella, algo deportivo pelear con alguien de tu peso aunque tampoco tenga ninguna posibilidad; sin contar con que tienen mucha más carne que comer y, de paso, satisfacer el ancestral instinto de exterminarlas. La Sra. Rat es una pequeña damita, humilde y atareada, encantadora, pero sobre todo, la única rival a su altura ante el tablero de ajedrez. Sigue su camino con su hocico dibujando la sonrisa de su famoso antepasado, el gato de Chesire.

Feliz Navidad

Ya sé que es un poco pronto para empezar con tenas navideños y no lo voy a hacer.
Quiero desearos una feliz Navidad por que no estoy seguro de poder volver al blog hasta después de Reyes.
Ahora mismo mi cabeza es el camarote de los Marx. Ideas, proyectos, cálculos, burocracia. Demasiadas cosas, tantas que, al final, ni empiezo ni acabo de solucionar ninguna. Sí, es una de esas épocas.
Lo ficho feliz Navidad a todos

Diciembre

Han llegado. Las navidades se han presentado de golpe y nosotros con estos pelos.

Hace poco, aun no hace el mes la vida me ha dado un hachazo de los que literalmente te parten por el eje. De esos de los que no te recuperas, pero no por eso han dejado de llegar.

Llegan, permitidme la cursilada, por que el Niño sigue naciendo, por que en cada nacimiento nace el Niño Dios y nace de nuevo la vida como una segunda creación.

He de decir que estoy un tanto superado por las circunstancias que os imaginaréis y por otras más personales. Todo hay que hacerlo y todo corre prisa, todo es prioritario. No doy para tanto.

Menos mal que el Sr. Trump se ha ocupado de poner en marcha el mecanismo del Apocalipsis y lo mismo no me da ni tiempo a terminar el papeleo.

No hace falta mucho para captar la ofensa de aceptar Jerusalem como capital del estado de Israel. Es una provocación a nivel más alto que se conciba y que pagaremos todos con  sangre. Todos menos el Sr. Trump, por supuesto. ¿Qué si me da miedo? Por supuesto, estamos en manos de un loco al servicio de los grandes lobbys que para eso le han hecho millonario que está eliminando de un plumazo (y no lleva un año) lo que ha costado siglos alcanzar. Sería de alguien más loco que él no temer las consecuencias del paso de ayer y de otros tantos que está dando.

Así que esta Navidad va a ser personalmente triste y universalmente apocalíptica. Pues que bien,

El orden de los factores

Entre las muchas majaderías que nos enseñaron el en colegio estaba aquello de "el orden de los factores no altera el producto". Pues era mentira.
Veamos. Un "hombre" (primer factor), una mujer a la que mata (segundo factor), el "hombre" se suida. En este orden el producto es: dos muertos y al menos una familia destrozada..
Si cambiamos el orden de los factores poniendo el tercero en lugar del segundo el producto varía notablemente: un psicópata menos suelto.
Lo peor es que es una epidemia a nivel mundial, sin que nadie parezca decidido a hacer nada.

Noviembre

Antes me gustaba

Noviembre

Siempre.

                               Ya no

Gris-

Opaco y gris.

Antes me gustaba

Noviembre

                               Ya no

Don Juan.

Castañas calientes.

Las flores pintando los camposantos.

Los dulces

La lluvia en los cristales.

Antes me gustaba

Noviembre

                               Ya no

Aquello era

Noviembre.

                               Ya no

Sólo hubo 3

Sólo hubo un bikini: el de rayas

Sólo hubo una lágrima: la que cayó en la arena

Sólo hubo una barcoa: la de Geogie Dan

Sólo hubo una plaga: la de la gripe de 1918

Sólo hubo una ciudad en un verano: Hiroshima 6.7.1945

Sólo hubo un recuerdo: el dolor

Sólo hubo una medalla: la que perdimos

Sólo hubo una niña: la de la curva

Solo hubo una curva: la de las nalgas de las odaliscas

Solo hubo una puntada: la que se dio sin hilo

Solo hubo una vecinita: la de enfrente.

Solo hubo una lotera: obviamente, Doña Manolita

Sólo hubo una playa: la que soñamos

Sólo hubo un corazón frío: el mío

Sólo hubo un cabo: el que tuvo que limpiar el tubo

Sólo hubo una chica: la de ayer

Sólo hubo una idea: la mala

Sólo hubo una enfermedad: la vida

Sólo hubo una muerte: vivir.

Sólo hubo un temor: al olvido

Sólo hubo un halcón: el maltés

Sólo hubo algo que nos quedó: Paris

Sólo hubo un lugar donde quedarnos: en la esquina

Sólo hubo un amado: Antinoo

Sólo hubo una Elena: la Francis

 

Sólo hubo un algo que nos da por ahí mismo: un tacto rectal.

Octubre

En octubre se acaba el almanaque anterior y hoy comenzamos uno nuevo. Vamos a hacerlo con una serie de portadas de Vogue entre los años 10 y los 30 del pasado siglo.

Me gusta Octubre. Un mes apacible, una delicada y cómoda de paso hacia el invierno. Parece que este año no va a ser así, incluso puede que sea tiempo de revolcones históricos. Como historiador  diría que van a ser tiempos muy pero que muy interesantes, aunque no quisiera ser yo quien las estudiara dentro de algunos años. El inolvidable y añorado Terry Prachett dejó escrita una maldición de Mundodisco: “ojalá te toque vivir tiempos interesantes”. Pues eso que tanto tiempo interesante y tanta “jornada histórica” me tienen hasta … las narices por no decir algo malsonante pero quizás más expresivo.

Que uno ya tiene sus años y ¡Qué años! Del 75 al 86 fueron años tan “interesantes” como para toda una vida, y uno espera que aquel guirigay algo, sino todo, hubiera quedado mínimamente encarrilado y avanzando. Pues no. ¡Qué ganas de vivir tiempos aburridos! O por lo menos, no tener que asistir a delirios universales de no sé qué, delirios que hacen a quien no quiera perder la cordura tiene que hacer como que el mundo, simplemente, no fuera con él. Ni siquiera como espectador.
Aquello tan manido  de “paren el mundo que me apeo”, pues eso. El mundo no se ha parado pero no pocos nos hemos apeado ¿o nos han echado?
Y va de citas: “si no haces política, alguien la hará contra ti”, o sea, contra todos.Bueno, no, sólo contra quienes no pertenecemos a su clase, no uso “casta” por qué el término ha sido degradado por el uso y abuso de los recién llegados a ella.
Vamos, que a este octubre hay que defenderlo como mes apacible contra todos los ataques como dijo Benedetti : “Defender la alegría de Dios y de los hombres. También la alegría”. Nos va la cordura en ello.

Entretanto, los incendios. Tenía que arder Troya pero… arde Galicia.

HISPA ¡QUE?

Mamarrachadas como esta que se veían forzaos los pintores a realizar han hecho, junto a su utilización por los diversos regímenes políticos, han ayudado muy poco a la hora de tratar el tema

Ah, era Hispanidad,. Despistes tengo. No soy patriótico ni patriotero. Es más, todo lo contrario, así que nadie espere que saque bandera alguna ni proclamen nada. Nunca me ha gustado ni ponerme orejeras ni que tiren de las riendas de mi pensamiento. Reconozco que no es fácil, es más, nadie puede lograrlo por completo. Ni fácil ni cómodo. Al pensar por cuenta propia y formar uno se convierte en el Enemigo.  No sé de quien es la letra pero lo cantaba Paco Ibáñez: No, a la gente/no gusta qué/ uno tenga su propia fe/ todos todos me miran mal/ menos los ciegos/ es natural.  Poco o nada se puede añadir sobre este punto.

Por estas fechas siempre hay polémicas sobre si explotación o civilización,  sobre qué es exactamente “Hispanidad” etc., etc. y otro etc. Pesados, cinco siglos con la misma pepla. A veces creo que sólo lo hacen bien para llamar la atención bien por irritar sin más. Y no es que me importe pero no soporto la estupidez ajena ni la propia (pensar que a alguien le interese mi opinión no deja de ser una estupidez por mi parte.

 

 

  Por un momento sustituyamos “Colonización Ibérica” por “Romanización”, creo que ya queda clara la idea. Luces y sombras. La luz, en pintura, oscurece las sombras y sólo éstas pueden resaltar las luces. Contra lo que quieren decirnos el mundo no se entiende si no se mira por Bloques Culturales y sólo por ellos pues determinan todo lo que se quiera pensar, decir o tergiversar;  y de lo que no cabe duda es de que la mal bautizada “Hispanidad” es el Bloque Ibérico, nos pongamos como nos pongamos (Ibero, incluyendo deliberadamente Portugal pues, desde luego los portugueses son más parecidos a nosotros que a los del, por ejemplo, Bloque Extremo Oriental), ¿Celebrarlo? No tengo opinión, ¿Conmemorarlo? Desde luego, aunque sólo sea para recordar al Bloque  Anglo-sajón-germánico que no es el único del planeta.

 

Lo que ha dado en llamarse Hispanidad es al mismo tiempo, una más de las barbaridades que hace el hombre con el hombre y un casi telúrico encuentro que, sin quitar lo dicho, no podía sino abrir los ojos a una nueva concepción del mundo y a un intercambio lamentablemente no sólo cultural pero también y en gran parte cultural. Sin ese encuentro ya no se concibe el mundo, sin ese mal repartido intercambio no entenderíamos nuestra vida cotidiana. El idioma, la religión (que ahí ninguno anduvo fino) y una cierta actitud ante el mundo y la vida, el oro y la plata (que solían acabar en Roma) sin olvidar, es más colocándolos en primer término, ciertos alimentos, garbanzos, tomate, maíz, mi padre recuerda la carne que proporcionó Evita en los años más negros. Entre ellos vinieron dos joyas, la una salvó a media Europa del hambre y digo media por no decir toda (en más de una ocasión): la humilde patata. La otra es realmente un regalo de los dioses (nunca agradeceremos suficiente que lo encontráramos o nos lo regalaran, después de las Religiones del Libro, si hubiera sido antes sería considerado pecaminoso y, desde luego, prohibidísimo),  hablo de ese éxtasis de los sentidos, ese consuelo para el desamor, ese elemento en torno al que han girado celebraciones y meriendas, esa materia prima que alcanza formas y matices inimaginables en textura, sabor, preparación, esa bendición que es el cacao, léase chocolate. Nada de cuanto aportamos a ese nuevo mundo iguala ese regalo. Dejando frivolidades y volviendo al tono pedantesco del principio, sí que me parece algo digno de ser recordado un día en especial, aunque no podamos dejar de hacerlo ninguno, nos debemos demasiado, nos odiamos demasiado y nos amamos demasiado como para dejarlo pasar. En cuanto celebrar o no y de qué modo es harina de otro costal que dependerá siempre del politicastro de turno y que en la Historia ni existirá.

Por cierto, Felicidades a las Pilares.

Septiembre en pasado

Septiembre

 

Septiembre es mes de principios , de cursos, bodas, cambios de ritmo etc. pero esto ya lo he dicho alguna vez.

El de este año, para mí, ha sido especialmente complicado. Empezó mal y siguió mejorando lentamente y terminó en la misma tónica. Entendámonos "mejorar" el hecho de no ir a peor hay que entenderlo como "mantenerse".
Este año resultó ser un septiembre continuación de agosto, bastante tonto, por otra parte. Inocuo septiembre en lo personal, mucha sala de espera en hospital, eso sí. Mucha adrenalina desperdiciada en ello y poco más. En lo colectivo: repetitivo, viejo, estúpido, aterrador y degradado. En fin, que os voy a contar.
No voy a entrar, de momento, en lo que todos pensamos pero si quiero comentar, no sé si viene a cuento, que jamás llegué a pensar que vería un retroceso tal en todos los temas (cine, política, pensamiento, guerras de religión, un cementerio llamado Mediterráneo, Trump, el coreano) Estamos avanzando al mismo tiempo y a la misma velocidad hacia la autodestrucción con medios ultratecnólogicos y hacia la más siniestras curvas del oscurantismo medieval. El peligro de lo "políticamente correcto" está resultando ser más censor y represor que la Santa Inquisición. No quiero ponerme apocalíptico pero entre ambas cosas veo el futuro negro y sobre todo, corto.



Agosto en pasado.

Como decían no se donde "Heee vuelto". Dudé que pudiera volver a hacerlo pero lo logré. He tenido varias averías. La última fue no poder acceder al blog. Como uno es de la era de la radio de lámparas me ha costado lo que no esta en los escritos encontrar el modo.
El caso es que había escrito un par de cosas para publicar en agosto y no quería dejarlas morir ahí tiradas.
Agosto 2017.

Sin duda agosto es el mes más surrealista del año. Detesto profundamente el surrealismo en parte por que vivimos demasiado sumergidos en él o quizás por qué mis cortas luces no dan para más.

Por supuesto los usos y costumbres de los humanos en agosto ya ni los menciono; en sí mismo es absurdo, una lenta y calurosa transición del insoportable julio a septiembre, el mes de todos los principios y al acogedor otoño.

Nada ni nadie está en agosto en su sitio. Las ciudades ya no se vacían como hace años y la figura del Rodríguez ya es cosa del pasado, de la época de los Pajares, Esteso y lo peor de José Luis López Vázquez, pero no intentes hablar con un amigo, está de vacaciones y, por principio, yo las respeto, aunque me temo que sea el único que piense que el tiempo libre es tiempo libre y si no entras como parte de ese tiempo libre es que está viviéndolo de otra manera, y más en vacaciones veraniegas.

En mi barrio hay un muro duro de cemento gris muerto. Ante él una larga fila de altos y afinados cipreses a un lado de la calle, al otro lado por encima de las tapias de ladrillo erosionado de los cementerios asoman añejos, muy añejos, otros cipreses. Las tapias dan una sombra profunda y fresca bajo las moreras, todos los niños del barrio hemos ido para criar gusanos de seda. Durante el resto del año el tráfico, los ciclistas, los corredores/opositores y hasta los onanistas impenitentes dan una vida que en agosto se esfuma (sí, el pajillero también) y el sol brutal sobre el muro gris muerto impone un paisaje de De Chirico o Dalí. Lo único que mantiene algo de vida son los enormes nidos de cotorras verdes y escandalosas.

Ni siquiera hay corredores semidesnudos luciendo músculo que rompan el desasosiego de los inquietantes días de agosto. Claro, en frío, así, de buenas a primeras la pregunta es ¿y por qué no bajará este panoli por el otro lado de la calle, a la sombra de los muros y las moreras? No es ningún misterio, esa acera pertenece a una de las sacramentales y no han querido poner acera, así que, subas o bajes no queda más que atravesar el paredón de cemento.

Y luego están las noches, esas noches de verano con las que soñamos todo el año, de las que esperamos algo inconcreto, delicado como la seda negra, que no sabríamos definir pero que nunca llega, sí, acaso una vez en la vida a unos pocos elegidos les llega esa “noche más hermosa” tan cinematográfica ella. A los demás las noches de agosto  nos dejan el regusto de la cita que no tuvimos. Entonamos viejos boleros y, antes de darnos cuenta, nos hemos puesto la gabardina y perdemos la mirada en las gotas tras los cristales o las hojas caer rebosando una nostalgia de lo que ni siquiera sabíamos que esperábamos pero que nos enquistó las ganas de llorar sin motivo en el pecho por qué las lágrimas son rebeldes cuando las necesitas, y cuando envejezcas y ya hayas vivido suficientes noches de verano como para conocerlas esas lágrimas que nunca brotan, que nunca caen, se nos agolpan en el pecho desde junio, nostalgias estúpidas de lo que nunca en todos los años de su vida ocurrió. Pero aún hay algo peor: que sigues esperando que un fugaz rayo de luna haga tu, ya ajada, piel deseada aunque sólo por una noche, esa noche más hermosa, aun sabiendo que tú, yo y muchos más no seremos los elegidos este verano, tampoco y nos violentamos para creer, o fingirlo, y esperar que quizás el próximo verano… y las lágrimas que no brotaron ya son piedras y seguimos esperando bajo las lágrimas de San Lorenzo esa noche ese rayo de luna y esas palabras que ni en nuestra mayor intimidad podemos reconocer la mortal melancolía de querer escuchar y todavía no hemos oído. Y ese absurdo “todavía” hace que las lágrimas petrificadas nos ahoguen como diluvio de pedrísco.

 

Agosto es mes siniestro, no hay más que mirar las estadísticas pero no hace falta, para algunos los veranos, los agostos han sido yunque sobre el que recibimos  esos crueles martillazos que nos han ido tocando. De siete de abril a siete de septiembre vinieron los golpes que hicieron que mi vida no sea tal sino una parodia de sainete y farsa y que, todavía, intenta creer que vale la pena y que un verano cualquiera nos rozará ese rayo de luna y vivir vuelva a tener sentido. Sin embargo, es un esfuerzo agotador pues, sintamos lo que sintamos, sabemos que no yque los necrófilos aniversarios universales (Hiroshima, Marilyn,  y no pretendo ponerlos a la misma altura, incluso Elvis)  y personales (enfermedad, muertes, dos en diez días de agosto) siempre, ellos sí, siempre estarán ahí. Sin poder dejarlos atrás obligándonos a fingir, a convencerme de que sí, de que el verano que viene llegará esa “noche más hermosa”.

La cas gana

¿Será la casa como el tiempo? Que parece no pasar y, de repente, se pregunta uno qué ha pasado con los últimos treinta años y que ha estado haciendo todo ese tiempo. Intenta recordar pero sólo se le vienen a la cabeza golpes de luz sobre enfermedades y muertos, una larga procesión de muertos, de vacíos de los que ya ni se es consciente.

¿Quizás las casas, los pisos como el tiempo devoran a sus hijos, o mejor, los ahoga en la arena cálida de uno o varios recuerdos, pero siempre hay uno que se impone y acaba uno creyendo en aquello fue el hito, el giro donde todo fue cambiando en la casa pero no es cierto; la casa ha estado planeando el ataque desde mucho antes, mientras creíamos vivirla.

Quizás el primer, la primera saeñal de alarma fuera cuando al pintar la cocina se dejaron las puertas sin pintar y ya no se han vuelto a pintar. O el día en que te diste cuenta que se había saltado la pintura del rodapié y pensaste: “ya lo haré” pero no lo haces. Ni cambias el visillo que se rasgó con el pico de la ventana. Por supuesto, tampoco cambias ese mueble de la entrada al que faltan trozos, que tan malos recuerdos te trae y que tanto detestas. Un día quitas las sábanas para lavarlas pero se te olvida hacer la cama y duermes una semana sin sábanas por “no tener tiempo”. Lo peor es que ni te das cuenta ni te importa.

La casa gana siempre, por larga y dura que sea la resistencia. La mugre se incrusta entre los azulejos y lo dejas pasar por la lesión del hombro, “cuando se pase”, dices sabiendo que no se va  a pasar. Una puerta no cierra bien, un hornillo de la cocina no va, un otoño encuentras todos tus jerseys agujereados por que no pusiste el antipolillas en primavera. Se pierde la llave de un armario lo abres a la fuerza y ni intentas encontrar el medio de arreglarlo, y ya queda la puerta ligeramente encajada. Sin tirador que se partió ya no recuerdas cuando.

La cocina, aplazada “hasta que (llueva, esté mejor del hombro, haga menos frio etc.) es ya casi imposible de limpiar salvo lo mínimo para no envenenarte. En el frigorífico hay más comida caducada que comestible y el olor –sí, ese que no soportas- aparece a menudo y al abrir un armario encuentras una docena de platos grasientas que ya no recuerdas cuando usaste por última vez ¿tres, diez años?

Las copas,  los vasos de tubo, las altas copas de cerveza han corrido la misma suerte pero en la vitrina, fueron dejando de usarse según fuiste, queriéndolo o no, echando gente de tu vida y según se fue alargando  la larga hilera de difuntos. Ahora, como mucho, de las cinco que quedan coges dos para Nochevieja. Una licuadora, un microondas que nunca aprendiste a manejar, un artefacto para cocinar al vapor que tampoco aprendiste a usar se almacenan, dejando que la grasa de la cocina caiga sobre ellos.

La alfombra y las cortinas siempre están descolocadas, como el florero de la mesa ahora demasiado grande y que ya sólo se despliega y casi por compromiso una vez al año, sin alegría alguna. Sin darte cuenta pasan semanas (¿meses?) sin quitar el polvo de los muebles   “ahora no, que no me da tiempo, no es el momento, lo hago esta tarde. Aplazamientos indefinidos que te van sonando ya a definitivos.

La casa siempre gana y no por el trabajo –que todos sabemos que en una casa las tareas nunca acaban- sino por la desidia y la culpa por dejar que todo esto siga avanzando y dejándote cada día más incómodo, más avergonzado, más inútil, en una palabra dejándote por dentro como has permitido quie esté la casa: sucio, incomodo, desagradable y solitario. Quieres culpar a tus hombros, a tu espalda, al trabajo pero son argumentos que ni a ti te convencen. Es otra cosa: abulia, indolencia, desapego incluso y una profunda falta de autorespeto. Eso, y saber que la casa siempre gana.

-No va más. Quince, negro impar y falta.

Siempre gana y  tu sigues apostando a rojo aun sabiendo que siempre sale negro. Entretanto el abandono, el desorden,  la suciedad envejecida se extienden, imperceptibles, por tu casa del suelo al techo y ya es tarde.

-No va más. Veintinueve negro, impar y pasa –como siempre has apostado al rojo. La casa gana, siempre.

Mucho va de Pedro a Pedro

 Melania Hamilton Sra de Wilkes 1939

Melania Trump, Prmera Dama 2017

 Creo que no voy a decir nada.

Solo hubo 2

Solo hubo un juego: el ajedrez

Solo hubo un naipe: La Reina de corazones de Alicia

Solo hubo una dama: la de las camelias

Solo hubo una mariposa: Madama Buterfly

Solo hubo un arma: la guadaña

Solo hubo un jardín: el de las delicias

Solo hubo un par de zapatos: los de gamuza azul

Solo hubo un par de botas: las que están hechas para caminar

Solo hubo un himno: La Marsellesa

Solo hubo una vida: “Le vie’n rose”

Solo hubo una noche: la de aquel día

Solo hubo un día: el que me quieras

Solo hubo una tarde: la que vi llover y vi gente correr

Solo hubo una mañana: la de San Juan

Solo hubo un sueño: la vida, una sombra, una ficción

Solo hubo un abanico: el del primer acto de Bernarda Alba

Solo hubo una pena: la negra del romancero.

Solo hubo un laberinto de jardín: el del Marqués de Sade en su palacio.

Solo hubo un violín: el de Ingres

Solo hubo una cantante: la calva

Solo hubo un ángel: el caído

Solo hubo una puerta: naturalmente la verde

Solo hubo una hechicera: Scherezade

Solo hubo un espectro: el de la rosa

Solo hubo un espíritu: el burlón

Solo hubo un gato: el que está triste y azul

Solo hubo una copa: vinagre endulzado con perlas

Solo hubo un delirio: los jardines de Bomarzo

Solo hubo un retrato: el de Dorian Gray, of course

Solo hubo una voz: la de Maria Callas

Solo hubo un guante: el de Gilda.

Solo hubo un bolero: Dos gardenias

Solo hubo un cadáver: el de Hector arrastrado por los caballos de Aquiles.

Julio

Pues nada, inevitablemente llegó julio, las vacaciones y el calor. Lo del calor parece que se le ha olvidado este año. Ayer tuve que encender un radiador.
No es julio uno de mis meses predilectos. Agobiante,pesado, un si es no es, no se para la vida tanto como en agosto pero en general todo funciona a medio gas, lo que agobia aún más. Si llega como este año todo son desastres, granizos, cosechas destruidas y pá que seguir. Si viene como suele, golpes de calor y el sempiterno comflicto del aire acondiciondo. Anteayer estuve de hospital, tribunal médico lo llaman y si fuera corría un viento frío, casi ni os cuento como estábamos dentreo. Tuve que salir corriendo a tomar algo caliente.
Més además de ingratos recuerdos para mí, pero no es el momento de pensar en ellos.
Julio empieza con el orgullo, vale. Bunca he visto tanto mñusculo reunido en la Puerta del Sol ni camisteas con tan pcca tela todo hay de decirlo. Por cierto, yo diría que se está volviendo más puritano. Hace unos años salir temprano implicaba poder encontrarte con... cualquier cosa, recuerdo especialmente un grupo de retirada en el que uno de ellos, el mas joven además de la borrachera y un arnñes apenas llevaba nada más, salvo un exiguo taparrabos que ni a tanga llegaba, y en la cabalta ya ni cuento. En fin, ya caerá el péndulo del otro lado. Sé que hay mucha gente que no están de acuerdo con esta celebracion con argumentos lógicos y coherentes, de hecho más que los que voy a usar para defenderla. Además de los aspectos econóicos y reinvindicativos yo lo veo como un orgiástico homenaje a tantos como fueron castrados, quemados vivos, tortuados hasta la muerte, o simplemente se"cayeron" en el patio de Gobernación. Al fin y al cabo sin ellos no estaríamos aquí y no me refiero a LGTB sino a que un porcentaje altisimo de nuestra gran cultura ha sido obra de personajes homosexuales, y los que no sabemos.
No aporto nada hasta ahora pero me disculparñeis oues ando con fantasmas particulares tan viejos que creía superados y se me han echado encima de un modo casi físico, como si no fueran suficientes los fantasmas de ahora mismo.