EVOCACIÓN NAVIDEÑA.

Chesterton ya se lamentaba de que parecía casi pecado disfrutar y amar la Navidad. Un respaldo histórico para un amante de estas fiestas siempre viene bien, desde luego. Sin embargo, la presión social contra nosotros (todos la celebran pero nadie parece amarla ni desearla ni disfrutarla) acaba por hacernos, hacerme para ser más concreto un poco imbécil. Quizás para encontrar la causa de tal imbecilidad o para todo lo contrario por primera vez me pregunté en serio por que a pesar de no tener buen recuerdo de ninguna Navidad, salvo los juguetes de Reyes y aun esos venían con la visita mi insoportable primo que se cargaba la mitad y con los deberes de las vacaciones que, como corresponde a cualquier estudiante que se precie, había dejado para última hora, y de encontrarme celebrándolas solo sigo sintiendo una pasión incontrolable por la Navidad.

No suele ser bueno hurgar en los más antiguos recuerdos, sobre todo en mi caso dado que mi infancia fue, con mucha diferencia la peor época de mi vida por la enfermedad (los que me han seguido saben que hablo de polio) pero si se quiere conocer una realidad hay que empezar por los orígenes y no me quedó más remedio que entrar en la caverna de aquel universo de pesadilla y creo que encontré algo que quizás tenga en parte la "culpa" de mi pasión navideña.

           De niño, cada Navidad, llevaban a ver el Nacimiento del Asilo de San Rafael, en el edificio viejo, Paseo de la Habana nosecuántos. De aquellos años no recuerdo veranos, ni días soleados, siempre es invierno en mi memoria de entonces. Siempre oscuridad y frío. Paredes gris naval o gris cemento. Espacios vacíos. Espacios vacíos y miedos, muchos miedos. El pavor absoluto a la oscuridad que aun apenas he superado, quizás fuera uno de los peores. Desde luego el más visible aunque sea absurda la frase. El cine, por ejemplo, era un espacio vetado, por eso la primera película que recuerdo fue en un cine de verano, con las luces del bar bien visibles desde de mi punto de vista, por cierto era “La verbena de la Paloma” de Concha Velasco. Castizo que es uno.

            En illo tempore, el Nacimiento del asilo de San Rafael era casi una referencia para la ciudad, así al menos lo vivía yo, y me atrevería a decir que para mí era especial de un modo muy diferente.

            Solía ir frecuentemente al Asilo de San Rafael, recalco lo de “asilo” por que la perspectiva de beneficencia planeaba sombría al mencionarlo. En general ir era sólo aburrido hasta decir basta. La hora de rehabilitación, el rato de piscina, si aquello se podía llamar piscina pues nunca he visto nada menos parecido a una piscina, pero cumplía su misión y poco más. Eso la mayoría de los días pero había otros era un viaje al infierno de dolores, gritos y acusaciones. Salas blancas, viejas, con tamaño de nave industrial, bancos largos para esperar, blancos, blanco, blanco, siempre blanco. Odiosamente blanco. Un blanco viejo, limpio pero ajado, sólo se rompía el ofensivo blanco en los espacios de transición, pasillos, etc, no por que no fuera igual de blanco sino por que apenas estaban iluminados. Había uno en especial, inolvidable, algo más oscuro, que me llevaba a la sala de yesos, donde viví algunas de las experiencias más espantosas de mi vida sobre una mesa larga de mármol y bajo una lámina de Moisés y la Serpìente de oro que luego supe que era de Doré, para mí era un montón de gente muriéndose sin más. Era pues aquel pasillo no sólo siniestro sino el equivalente para una mente de tres o cuatro años lo más parecido al carro hacia la guillotina o si nos ponemos en plan americanofilo a la milla verde. La sala de yesos, deslumbrante, me esperaba con sus horrores tras una enorme puerta blanca, aquella sí que era la puerta del infierno y no había redención posible. Pero antes, en el pasillo siniestro se abrían cuatro manchas rojas. Eran unas vitrinas empotradas en la pared forradas de terciopelo, supongo, rojo y delante blancas recibiendo de pleno unos focos para que se pudieran apreciar bien. Eran moldes de escayola de cuerpos retorcidos por la polio, pies al lado de los cuales los de las chinas eran un prodigio de corrección anatómica, espantosos  monstruos sin cabeza, sin brazos, troncos sueltos con columnas en ángulos imposibles, jorobas inmensas, pies sin piernas en los que costaba distinguir los dedos del talón. Entonces aparecía la voz. No siempre era la misma, a veces era la de algún fraile, Fray Pedro siempre llevaba caramelos en los bolsillos, cuadrados, de colores, pequeños, duros, y una gran sonrisa, pero nunca estaba en ese pasillo, era otro cualquiera, generalmente desconocido; otras veces era la de mis padres, aleccionados como si fuera una consigna, un santo y seña, la que llegaba a mis oídos: “así es como acabarás si no haces lo que se te dice”. Hubiera sido suficiente para helarme la sangre en las venas si no supiera que lo que me esperaba detrás de las gran puerta blanca era infinitamente peor que esa mera amenaza en principio lejana, el dolor era inmediato, inevitable y abismal. Creo que llegué a inmunizarme a la visión de aquellos Quasimodos de escayola por contraste. Frente a lo que me esperaba dentro aquello era un chiste o poco menos.

            Sin embargo, al llegar Navidad todo aquello cambiaba. Ir a ver el Belén de San Rafael, que ha sido tradición madrileña desde hace muchísimo tiempo, cambiaba el tono hasta de los grises y de los fríos del camino habitual y ya en el edificio se llegaba a él por un ancho pasillo de suelos relucientes negros y marrones, flanqueado por macetones de pilistras con una galería de enormes ventanales semicirculares al jardín, entraba ese sol de invierno tan madrileño, tan imposible de brillante y frío, a raudales, a la izquierda de vez en vez entre macetón y macetón se veían altos ventanales estrechos a los gimnasios y las piscinas (de nuevo el blanco, el aterrador blanco) pero yo no miraba sino al frente. Aquel corredor anchísimo era a mis ojos el colmo del lujo y cerca del final había una puerta a la izquierda y allí una hornacina de boca semicircular y luego, para mi absoluto espanto, se apagaban las luces. Ante nosotros se desplegaba un mundo ajeno al habitual, lleno de colores, los Reyes al fondo creo recordar en primer término un ángel anunciando a los pastores, alto, vestido de rosa sobre una nube, el brazo en alto y las alas verticales. Inesperadamente aparecía la magia pues empezaba a anochecer en la bóveda del Nacimiento, los tonos sonrosados dejaban paso a los azules donde brillaban las estrellas, La Estrella y se iban encendiendo las casas, las hogueras y la luz más fuerte sobre la Sagrada Familia, me sobrecogía esa parte por que era demasiado oscura para mi gusto pero era tan bonito aquel cielo estrellado y el ángel iluminado no sé si desde abajo por la hoguera de los pastores o bien por otro foco como el del Niño. Tenuemente por la izquierda el azul se hacía más claro y luego rosa hasta amanecer y llegar al mediodía. No sé si había música, no lo recuerdo, yo estaba fascinado por toda aquella magia de los personajes, las casitas, las luces, el ángel. En aquel semicírculo se abría una ventana a otra realidad de colores, de luces, sin miedos, de permanente renacer pues a una noche sucedía un día y luego otra noche, una ventana que me decía que había algo más que aquel averno de dolor y miedo, de gris y frío que yo vivía como niño enfermo y solitario entre gentes angustiadas unas y amargadas otras. Aquella visita anual fue durante mucho tiempo una especie de faro entre grises que al final fueron ocupando su puesto dejando espacio a días cálidos y a colores vivos.

            Quizás sea es la causa de mi pasión por la Navidad, quizás un simple recuerdo de un niño de tres o cuatro años o nada. La construcción del nuevo y espantoso hospital con los mismos horrores dentro pero sin el menor gusto estético dejó aquel espacio durante un tiempo prácticamente colgando con escaleras etc. donde yo no podía llegar, hablamos de hace más de cuarenta años, y nunca he vuelto a ver ese Nacimiento que, parece ser, sigue siendo una referencia madrileña.

            Acabo de ver el nacimiento de 2015 y, no censuro, pero ya no son las mismas figuras, supongo que mejores, preciosas, sí, pero ya no son las que me abrieron la ventana en el frío gris de mí sobrecogida infancia.

¡Llegó Navidad!

 Marramamiau remiau (o Feliz Navidad a todos en gatuno. Estoy siguiendo un curso acelerado de gatuno español/español gatuno, por si me hace algo de caso)

Decir a estas alturas que queda inaugurada en este blog la Navidad es casi innecesario. Pero esta es la fecha oficial. de inauguración. Aprovecho un momento de descanso, más bien por que si no paro me da un poncio y un soponcio, entre acabar de colocar los árboles (2) los adornos (ni se sabe) y empezar a organizar los Nacimientos (3 o 4 depende de en que estado llegue al último)

Este año me gustaría tratar todos los temas que tengo en la cabeza sobre estas fiestas, las ideas fluyen y a veces, las muy cabronas, se van para no volver. Hablemos hoy de publicidad, por ejemplo.

De entrada de cara a la campaña comercial de Navidad las televisiones se llenan de cuerpos desnudos y sexo más o más bien menos encubierto (el juego sado de la dama rompiendo el cristal con el tacón del frasco de perfume es bastante explicito, y cada año vemos un poco más de culo del cacho tío del anuncio del salto a la balsa donde una ninfa ninfómana en bikini blanco está ahí, esperándole para violarle). Bueno para no seguir en esta línea haré un poco de historia de los más memorables anuncios navideños que recuerda uno:

Coñac 501: "Es el momento oportuno de tomar 501 para tener en su mesa un coñac como ninguno" (a ritmo de Esta noche es Nochebuena"

Mueñecas famosa: Las muñecas de Famosa se dirigen al portal para para demostrar al niño su cariño y amistad", pobre crío, aquello era algo que parecía más una serie de Frankensteins que unas dulces muñecas, casi diría que a su lado Anabelle resulta inofensiva.

Burbujas de Freixenet: despiporre con pretensiones de Broodway y mucha pierna, pero mucha pierna.

La mayor infamia que se ha hecho en publicidad navideña es, sin embargo, algo muy aparentemente inofensivo: Nescafé, vuelve a casa por Navidad. Señores eso no se hace, joder -que dijo o debió decir la marquesa-, cada vez que vemos el regreso de alguien por Navidad cada uno recibe un montón de Fantasmas de las Navidades Pasadas de todos los que no van a volver. Eso, si no es delito, al menos es apología de la depresión y debería estar penado en el Código. Llorera fija si te pilla con la guardia baja. Sobre todo cuando los fantasmas que se presentan ya van pasando de veinte.

En general (salvo aquel de Monserrat Caballé con el maquillaje que parecía haber visto a Satanás, eso si, sin perder su "seny") los de Loteria Nacional suelen ser exquisitos, el de el tabernero que ha guardado el décimo a quien no lo había podido comprar de plena crisis (pregunto ¿Cuándo se ha salid por que yo no me he enterado?) era un ejemplo. Sin embargo, los de este año son absolutamente perfectos. "El sorteo que nos une" es un slogan que dice casi todo al menos de lo que venia siendo o quizás siga siendo a quien tenga alguien a quien importe, el ceremonial previo al sorteo. No puedo por menos que resaltar la humanidad de pequeñas historias cotidianas, reales por que no son nada en realidad, no cae en el sentimentalismo del Nescafé pero nos cuenta cosas que están ocurriendo -la recién divorciada a quien no se quiere perder de la familia, el noviete recién llegado, la enferma que recibe su participación de un auxiliar y con ella un ramalazo de vida -en un hospital eso es valiosísimo-. Pequeñas cosas, anécdotas diarias, sencillas, sin brillos, ni calvos, ni milagros, ni humor. Usando un título "bocados de realidad" simple, cotidiana que puede recordarnos que podemos seguir siendo humanos a pesar de lo que intenten. Creo que es una de las mejores campañas de hace muchos años (culo del cachas aparte, a ver si el año que viene se lo vemos entero)

DICIEMBRE

Diciembre 1922, Norman Rockwel en muchas de sus magníficas ilustraciones deja una gran dosis de humor. Es el caso de un Santa agotado de tanto hacer juguetes ante la cercanía de Navidad.

En algunos lugares este mes se llama Navidad a nivel popular, por lo menos era así, ahora con la agresión publicitario televisiva y las ñoñeces de películas navideñas vaya usted a saber. El caso es a estas alturas de mes (¡estamos a día 3!) muchos ya estamos como el Santa de la imagen.

Quienes habéis seguido este blog sabéis que vengo a ser como el Espíritu de la Navidad Presente, que, aun me pregunto por qué, me apasionan estas fiestas; pues bueno, el caso es que ayer saqué parte de los adornos navideños (sólo parte, los Nacimientos van en una segunda fase, de momento sólo adornos de la casa y parte de los del árbol) y me he agotado sólo de ver las cajas. ¡Gensata! que diría el inmenso Forges.

Sin embargo, veamos las causas. Llevo liado con manualidades navideñas y comprando más adornitos desde octubre de modo que cuando llegue el día siete de enero llevaré tres meses liado y ahora es el pulso final. Yo soy así y no culpo a nadie. Sin embargo, los aludes comerciales, Hallowen/ difuntos, Navidad interrumpido por el Black Friday (que se supone que es un día pero es casi un mes) crean una cargazón mental que uno ya no sabe que fiestas vienen si compras para el puente de Mayo, para Navidad o para Semana Santa. Se supone que el consumo mejora la economía, pero ¿la de quien? por que la inmensa mayoría estamos rebuscando en el fondo de los monederos a ver si podemos pagar el pan sin cambiar los últimos cincuenta euros que quedan hasta la extra. De todas formas hoy no tengo ganas de ponerme reivindicativo pues tengo a la vista una Navidad que, si no la estropeo y no tengo intención, será diferente. Tras años de pensármelo por fin ya lo tengo todo listo para la llegada de una gatita. El problema es que a la hora de dar la luz verde para que venga estoy dudando en hacerlo hoy para que llegue esta misma semana con todo el tinglado de por medio y todo manga por hombro o esperar a tener todo algo más colocado. Vamos, cuando sólo haya dos o tres cajas por medio lo que supondría ya como pronto el miércoles que viene. Lo mismo se asusta de ver tanto trasto que se pone encantada a trotar y meter los hocicos por todas ellas. ¿Quién ha comprendido nunca la mente de un gato doméstico? (que conste que lo de doméstico es mucho más que relativo)

Por otro lado el diciembre de todo se presenta un poco más vergonzoso que los otros meses. No sólo está el choteo generalizado de la política sino el otro aun más infame de la cumbre sobre el cambio climático. No tengo descendientes y la edad suficiente como para que con que aguante la cosa de un modo tolerable me importa un rábano, son sus hijos los que pagarán las consecuencias, no los míos, pero aun así me jode que me tomen el pelo descaradamente. Eso sí, Leo Messi Balón de Oro y un puente de cuatro días ¿Qué más puede pedir un españolito medio? Pues está claro: un derby y el éxtasis de esta sociedad sería digno de nuestros grandes místicos.

No pensaba tratar el tema pero me voy a limitar a hacer una pregunta: ¿os habéis fijado como en las decoraciones navideñas en general cada año hay menos alusiones a la Natividad? Se ve que no es políticamente correcto que un niño nazca en un pesebre y más aun que toda una élite se postre ante él.

UN MATRIMONIO FELIZ

Nunca he tenido pareja y lo cierto es que las que vengo conociendo no han sido nunca esas parejas felices como la de la ilustración pero no por eso he dejado de añorar tener una pareja, un matrimonio en general con todo lo que conlleva.
Ayer era el cumpleaños de una amiga de mi mismo piso, cierto es que con los años las celebraciones de cumpleaños se van minimizando y está bien que así sea, no seré yo quien pretenda que se organicen fiestorros a cada cumpleaños o santo o cualquier otro aniversario. Sin embargo, como conozco a esta chica desde literalmente la cuna sé algunas cosas de ella. Voy a explicar lo de "literalmente la cuna", tiene tres años menos que yo y ya he comentado que mis primeros recuerdos se remontan a los 20 meses -sé que habrá quien diga que es imposible, allá ellos-, en suma que cuando llegó su madre del hospital nos dijo que pasáramos a conocer a la recién nacida. Con tres años aquella cosa con mucho pelo y muy negro no es que me emocionara especialmente pero desde entonces nuestras vidas han corrido paralelas en los buenos y en los malos momentos (como todos los hemos tenido muy malos y siempre hemos estado cerca y apoyándonos) Seguramente tiene que ver la proximidad geográfica pues estoy seguro que de no ser vecinos tan inmediatos no seríamos amigos pues lo que tenemos en común es precisamente la vida ni los intereses, ni los gustos ni prácticamente nada. Decía que algunas cosas sé de esta chica y una de ellas es que le encanta recibir regalos, no hace falta que sean grandes regalos, ni de precio ni de marca ni nada de nada. Aprecia el detalle y muy especialmente el regalo de Reyes. Como ni ella ni yo podemos permitirnos grandes dispendios suelen ser pequeños detalles que encajan en el momento concreto de nuestra vida (ejemplo, un libro de cocina cuando me tuve que empezar a hacer la comida etc.)
Su pareja funciona bien, con los problemas habituales que son normales, nunca discuten entre ellos si no interviene un tercero como causa detonante y son lo que cabría definir como una pareja normalmente feliz, vamos que no viven en Jauja pero tampoco se están matando -como pareja, otra cosa son las situaciones en las que se van viendo envueltos-. Ayer pasé sobre las nueve de la noche a felicitarla y darle la tontería de regalo que me puedo permitir y "sorprendí" (no era tal sorpresa pues sabían que iba a pasar así que simplemente entré en su vida un momento y salí en cuanto pude) una escena que, a decir verdad, creo capaz de destruir cualquier visión mínimamente positiva del matrimonio.
Luces apagadas, sólo con la televisión encendida, los dos mirándola, y al mismo tiempo con el móvil en la mano, alternando la atención entre las dos pantallas, desarrapados (que no digo yo que haya que estar de gala en tu casa pero al menos en atención a tu pareja estar presentable, sin lamparones ni cosa semejante) y con el único signo de vida inteligente de una perrita cachorro ejerciendo de tal. Sé que no habían discutido por que aunque no quiera les oigo cuando lo hacen -el pito de voz de mi amiga taladraría muros de hormigón-, era simplemente una tarde más, una tarde lluviosa en casa de un matrimonio normal y ¡Dios bendito! aquello tenía más de funeral que de otra cosa. No, no es cierto, en un funeral hay mucha más animación. No quiero hacer chistes, en un funeral se conmemora o recuerda una vida que se acaba de ir. Ayer en esa casa lo que se percibía era la ausencia de vida sin la presencia de la muerte como en el caso del funeral, la nada, o incluso peor lo ajeno a todo que estaba viviendo cada uno de ellos.
Me volví a casa en cuanto pude y he de decir que, a casa vacía, había mucha más vida en la mía. Ahora casi me alegro de no tener un "matrimonio feliz"

¿QUE PASA CON LOS UNICORNIOS?

¿Alguien puede explicarme o darme una pista de que coño ha pasado con los unicornios?
Hace unos años, pocos, pocos eran los interesados en ellos salvo los aficionados y/o estudiosos de la edad media, las mitologías y poco más. De repente ¡¡¡nos han invadido!!!
Lo han hecho en la peor de sus versiones, la ñoña arco iris de niñas con trenzas de aspecto angelical y almas de destrucción (Dios nos guarde de las niñas con trenzas) Los orgullosos caballos con cuerno sagrado ahora son ponys de colorines y aspecto de peluches mal dibujados; y si sólo se quedara en eso vaya y pase pero es que ¡¡¡han unicornizado todo!!! hay hasta gatos unicornio. Cuando un gato es simbólicamente todo lo contrario a un unicornio. Los cuernos parecen pirulís de colorines entre los que no puede faltar el rosa, chicle, horrible, y las expresiones ya pa que pa qué pa qué contar.
¿Qué ha pasado? No es que la cosa venga de ayer sino de hace un par de años pero cuando les he visto como adornos navideños las escasas luces de alarma que van quedando en mi cerebro pues cada vez se alarme por menos cosas se han disparado.
La criptozoología -al menos lo poco que yo he leído sobre el asunto- nos habla de la existencia real reflejada en algunas tallas del oriente medio, nada parecido a un caballo pura sangre crines al viento, más bien una bestia parda tipo rinoceronte pero con un cuerno más semejante al de los renos o cérvidos semejantes. Demos por aceptablemente aceptable esta imagen.
Sin embargo, a lo que llega mi corto entender el unicornio es más bien una criatura mítica de la zona de influencia céltica, no estoy muy informado pero creo que sí, y de lo que si estoy completamente seguro es de que:
A: es precristiana
B: no hay forma humana de meterla en el olímpo cristiano con se ha hecho con mil y un elementos incluso de su mismo origen.
C: es incluso perseguido por el cristianismo (la doncella es la única que puede cazar a un unicornio pero para matarlo, según se deduce del mito medieval)
Sí, ya sé que es una movida comercial pero la pregunta sigue ahí, el unicornio lleva cabalgando por la mente humana más de dos mil años, inaprensible, etéreo y de golpe todos los mercachifles del mundo lo convierten en mercancía vulgarizada, anodina y estúpida. ¿Por que todos de golpe, por qué todos ahora, por que en todos los artículos y en todas los lugares?
La historia ha demostrado que estas cosas no son nunca casuales ni siquiera meramente comerciales. Cuando una figura, una imagen, un objeto irrumpe en la vida diaria de esta manera es por algo. El comerciante puede poner a la venta lo que le salga de las narices pero otra cosa es que la gente lo compre. Quiero decir que cuando algo nos invade de esta manera es que hay necesariamente una demanda subconsciente del colectivo de esa figura, imagen, idea, concepto previa. Ejemplo: en los años veinte la moda imponía unas falditas bastante exiguas aunque con flecos, y no trascendió en absoluto. ¿Por que? Creo que la causa es que en aquellos tiempos se estaba viviendo el período en que se creía que había terminado la guerra que iba a acabar con todas las guerras y todo el mundo estaba cómodo o acomodándose en esa falsa creencia, pues un horror que no podían ni imaginar se les venia encima a ritmo de charlestón y marcha militar. Sin embargo cuando en la Inglaterra de los sesenta a la célebre Mary Quant pegó el tijeretazo al pan sin sal de moda de los sesenta el tema de los centímetros de tela que debían tener las faldas se convirtió en la base de miles de debates públicos y privados, dramas familiares y hasta intervenciones religiosas. La diferencia es, a mi juicio, que en aquel momento el recorte de la falda -preludio del sinsostenismo insostenible- se hizo en una sociedad que era consciente de estar viviendo al borde del apocalípsis de la Guerra fría y bajo unos dictadores (por muy democráticamente que fueran elegidos, las políticas de todos los líderes eran militaristas y opresoras, como demuestra su arquitectura) anclados en no se sabe muy bien qué. Todo ello en medio de una "beautiful people" crepuscular. Vamos que el ambiente pedía algo rompedor, en este caso la minifalda.
Es un ejemplo de cosas que están en el aire en un momento dado y que sin saber por qué estallan visual, comercial e ideológicamante. La pregunta es pues ¿por que AHORA los unicornios? Cuando serían más lógicos, por ejemplo los dragones después del éxito de "Juego de Tronos", pongo por caso.

DE GATOS Y GATERÍAS 2

Tras años de dudas y debates internos con mi misma mismidad he tomado, como era de esperar, la decisión de adoptar un gato. No quiero comprar por que no soy un nazi que necesite razas puras (aunque esperar de una gata una pureza de raza es mucho esperar) y por que hay demasiados animales abandonados por una u otra causa. Así que, tonto de mí, en lugar de coger a cualquier cachorrito de los que nacen al lado de la casa del pueblo de mi vecina, sobre todo por que con mi movilidad sería demasiado complicado, en absoluto imposible pero sí complicado, el trajín de vacunas, esterilizaciones, desparasitaciones etc. pues me dirigí a una asociación dedicada a estos menesteres.
La primera de estas asociaciones, por supuesto sin teléfono y todo a base de la red, me tuvo dos horas y media rellenando datos de lo más peregrino, dos horas y media. Por fin, cuando llego al último recuadro me encuentro con lo siguiente:
"Ponga usted una fotografía de la última mascota que tuvo"
Mi anterior gato murió en el 96 y por entonces la red para la mayoría de los mortales era poco más que ciencia ficción y desde luego las fotos que tengo de él no están escaneadas en el ordenador. Debería hacerlo, pues quizás sí, pero salvo para uso personal de almacenaje no le veo otra utilidad.
Pues como no puse la imagen del gato muerto hace 23 años no me admitió el cuestionario.
¡Bien! Objetivo logrado: un montón de datos sobre mí, (metros cuadrados, si casa propia o alquilada, que si hipoteca pagada o no etc) logrados sin ofrecer a cambio ni una puta explicación.
Como a los amantes de los gatos nos ciega la pasión felina reincidí con otra asociación. Esta vez el cuestionario era mucho más "normalito" y a las pocas horas se pusieron en contacto conmigo para venir a visitar mi casa y ver si reunía las condiciones necesarias para un gato, lo cual viene a ser una gilipollez pues si un gato no encuentra las condiciones necesarias ya se ocupará de hacértelo saber, pero bueno, admitamos pulpo como animal de compañía.
Así que endomingo mi casa, o sea quito los trastos habituales como caballete y demás y recibo a una joven, un tanto sepulcral, todo hay que decirlo que miraba todo como si cada mueble estuviera contamidado con ébola. Que si hay muchos adornos, "están para que alguien los rompa", contesto yo que me pierdo comprando chorraditas y claro sin niños ni animales duran una eternidad, y alguna tontería de este tipo pero lo bueno no fue eso.
Ojo, que tiene bemoles. Hay que poner mosquiteras o redes o algo así para que los gatos no se tiren por las ventanas. Sólo conocí a un animal que se tiró por la ventana, el perro de mi tía y he de confesar que yo también lo hubiera hecho de estar en su piel. Un gato cayéndose de una ventana, poco probable, pero posible, volvamos pues a admitir pulpo como animal de compañía. Hay que ponerlas en los ventanales del comedor, de la cocina y de su cuarto. Ah, y la del cuarto de baño que está a más de dos metros de altura, y es de corredera, vamos que tendría que ser un gato-gassol para acertar y tirarse. Sigamos admitiendo pero, y aquí viene la cola del zorro de la mitología japonesa que delata la trampa. "Nosotros tenemos algunas empresas que colaboran con nosotros y ajustan los precios y" etc.
Quedamos que como mucho ayer se pondrían en contacto conmigo para darme la lista de empresas y ver que tipo de gato se adecúa más a "la cantidad de adornos" de mi casa. Hoy es sábado. No van a ponerse en contacto conmigo y, otra vez más, no sólo habré suministrado voluntariamente unos datos que realmente no son necesarios sino que habré abierto mi puerta a una desconocida que, quizás, vino a tasar lo que había en casa, menos mal que lo más valioso es este ordenador y tiene doce o quince años.
Sé que no es cierto pero teniendo en cuenta la escala zoológica ponen más difícil adoptar un gato que un niño.

¡A MI QUE ME LO EXPLIQUEN!

Y me refiero a ese extraño y casi paranormal concepto de "valores normales para esta época". Hace cuatro días no teníamos esos valores normales para esta época por que no hacía frío, ahora no tenemos los valores normales para esta época por que hace un frío, con perdón, que te cagas (el viento serrano en Madrid es como un cuchillo ya pueden decir los termómetros más sofisticado lo que les salga del mercurio o la porquería que usen ahora) y yo pregunto, lleno de mala intención como es habitual en mí varias cuestiones:
-¿cuales son los "valores normales para esta época"? y me vale para cualquier época por que siempre estamos con el estribillo y olé
-¿Existen o han existido alguna vez épocas en que haya habido "valores normales para esta época"? por que ya tengo unos añitos (antes canto soleares que confesarlos) y no conozco una época en que haya habido esos "valores normales para esta época".
-¿Que criterios se siguen para determinar cuales son los valores normales dado que nunca estamos en ellos?
En otras palabras que estoy hasta ahí mismo de esperar una "normalidad" climática que no creo posible dado que nunca estamos en los "valores normales para esta época":
Lo mismo pasa en verano: "la falta de lluvias del este verano", cagonlaleche, en verano en la España seca no llueve. Nunca. Salvo alguna que otra tormenta con su dosis de desastre y tragedia que nunca falta.
Otro comentario y ya puestos pues me lanzo: "Hoy ha entrado la primavera climatológica" vuelvo a cagarme en la leche. Está uno tiritando con más capas que una cebolla pegado al radiador y con un ansia loca de un chocolate bien caliente con mojicones y "ha entrado la primavera climatológica". Pa matarles.
Todos sabemos que la climatología no es precisamente una ciencia exacta, pero, por favor, que dejen de decir tonterías o, si queréis, de tomarnos el pelo con los "valores normales para esta época".
Hartico me tienen

LLUVIA DORADA

¡Qué no va por ahí! Obsesos, maníacos, o sea, normales. ¡Que no va por ahí!

Es algo un pelín menos apasionante pero más limpio y fresco.

El sábado tenía la mañana en blanco y como mis psicólogos y psiquiatras (lo del psiquiatra ciertamente no sé si vale de mucho pero yo cumplo) se ocupan de mi depresión ya requeteañeja y en estado de franca mejoría se empeñan en que he de salir a la calle por encima de todo aunque sólo sean unos minutos, pues me enfundé ya la cazadora que no me quito hasta mayo y ¡hala! a la bendita calle.

Rodaba pues sin rodar en mí sin rumbo fijo pensando en la de cosas que tenía que comprar y que tenía que aplazar hasta primeros. Como todo el mundo, vamos, cuando me encontré con un parque muy cerca de casa en el que no me explico por qué nunca hay nadie, lo que viene siendo un lugar perfecto. Las hojas ya doradas, en ese punto en que parecen emitir luz en lugar de recibirla, estaban tan sólo ligeramente agitadas por una brisa suave. Fue casi como en un sueño o en una película, pues de pronto se levantó un viento más que considerable (de hecho dos calles más atrás tronchó un árbol) y las hojas comenzaron a desprenderse todas a la vez, con el sol atravesándolas, llenas de destellos, algunas rojas rompían el dorado que parecía rodear todo. Me quité el sombrero para disfrutar de aquel viento fresco, quizás ofreciéndome a él como una hoja. Dejadme ser un pelín cursi, el aire era casi de oro en un cielo sin nubes perfecto celeste, ese cielo de Madrid cuando el viento se lleva los humos (y cuando no también, que caramba)

Una lluvia dorada caía, casi tan densa como una cortina, de los árboles, rodeándome.

Duró poco, la belleza de ese nivel no lo sería si fuera más permanente pero tampoco hizo falta más. Fue algo inolvidable.

Por cierto, no sé que coño pasó con mi sombrero.

LOS FIELES DIFUNTOS

 "El día de los muertos" por Bouguereau
 

El día de Difuntos es mañana, dos de noviembre, pero algo a medio camino entre la festividad y la comodidad el día se ha difuminado en varios días. Este año entre viernes, sábado y domingo. Añadamos Halloween y nos pasamos una semana liados con el asunto. Eso si no hay puente y todo el mundo huye despavorido rumbo a repugnantes playas llenas de aceites bronceadores, borrachos y peces muertos (otro día hablamos del Mar Menor) y descontando a aquellos que dicen que "yo los llevo dentro y no necesito fechas", traduciendo, que es gerundio: "no me molesté por ellos en vida, voy a mover un dedo estando muertos, amos anda" o "voy a perder un festivo para visitar un cementerio, naranjas" y se pasan la fiesta tocándose el bolo, con perdón de la expresión. Se supone que lo políticamente correcto es decir que allá cada uno pero he decidido no ser políticamente correcto en esta etapa del blog. De allá cada uno nanay, hoy me he levantado castizo, y no por que a mí personalmente me importe un p. bledo lo que hagan con sus cadáveres y con sus bolos sino por que todos esos argumentos van cargados, por lo menos en todas las ocasiones en que los he oído, de un sutil "serás gilipollas que pierdes el tiempo en esas cosas" cargado de desprecio. Y, no, hijo, no.

Salvedades para no generalizar: no son pocos quienes realmente no entran en el juego social de las visitas al cementerio pero que sí tienen sus pequeños e íntimos ritos para recordar de un modo especial en este día. Sumamente respetables. Yo mismo me veo obligado a hacerlo así bien a mi pesar. Pero llamemos por su nombre a las cosas: los de los anteriores argumentos no son mas de descastados y sobre todo cobardes por que ni siquiera pueden afrontar el hecho de la lápida y se cagan por la pata abajo de pensar en la parca o tan siquiera en hospitales. Bigardos tíos como castillos he visto palidecer ante la idea de entrar en un hospital y hasta desinfectarse después de ir a un entierro de compromiso. Luego están los otros que tienen a sus parientes incinerados en el trastero y se acuerdan de que están ahí cuando les estorban para coger algo. Ninguno tiene autoridad parta burlarse de quienes practicamos o quisiéramos practicar la costumbre tradicional. Aunque lo hacen y encima (experiencia personal) te llaman a la cara ignorante. Me voy a conceder un matiz, quien me lo dijo no acabó el cuarto de bachillerato y se colocó por que su papá, hombre agradabilísimo, fue ex combatiente en la división azul. Eso se atreve a llamarme ignorante después de sacar un doctorado y varias publicaciones. Seré un imbécil, quizás, podré ser todo menos más ignorante que ella ni queriendo.

Bueno, hasta aquí la bronca y la parte seria. Ahora viene la otra. Durante muchos años, muchos años, de hecho hasta hace cuatro, las visitas a los cementerios en mi casa eran si no cotidianas si habituales en fechas claves. Muchos de esos años eran visitas semanales. Mi padre y yo nos levantábamos temprano y nos íbamos a La Almudena a llevar claveles a mi madre. ¿Excesivo? posiblemente, ¿educativo? sin duda por que yendo con cierta asiduidad válgame Dios lo que se ve, que, siguiendo la vena castiza, es pa mear y no echar gota.

Ejemplo: junto a la sepultura de mi madre construyeron una tumba doble de dos hermanas y sus familias, en vacío, vamos que no tenían ningún muerto dentro, sin embargo, durante años, hermanas y maridos acudían todos los domingos por la mañana a ver la sepultura (a ver si se la habrían robado, digo yo) no a poner flores como en ciertas tradiciones de este país que cuidan su tumba en vida, no, sólo como quien va a la parcelita a pasar la mañana. Lo más curioso es que en cuanto hubo un difunto por allí no volvió a aparecer nadie, lo descuidado de la tumba demostraba que nadie, nunca.

Es uso habitual que quince o veinte días antes de estas fechas desembarquen marujas enloquecidas del tipo de las que recoge Almodóvar en "Volver": delantal, detergentes variados, trapos, estropajos, escaleras, fregonas etc, y los descarguen del coche (mejor dicho, se los descarguen los sufridos maridos) junto con  una más que notable carga de mala leche. Sin embargo, lo mejor son los comentarios: "míralas, ni una a venido a limpiar en todo el año" (ella tampoco, recordemos que yo iba todas las semanas)."con lo que ha sido x (madre, tía, primo, concuñado etc) con ellas", "es que son malas que ni arrancás, ingratas conlo que X hizo por el/ella (eso sí la responsable siempre va en femenino)"y así llegamos al momento lágrimas -perfectamente programadas, vamos precisión suiza- que si hay gente cerca pueden subir de nivel y alcanzar diversos grados que van desde el hipido suave pero audible al ataque de histeria cayendo de rodillas según sea más o menos conocido quien ande cerca". Números he visto yo dignos de Goyas, Césares y Oscares todos juntos. Desmayos no, eso lo guardan para solemnidades aunque creo que más bien es que no quieren perder ripio de las reacciones. A todo esto siguen fregoteando como posesas y con su discurso "Si, claro, -al difunto- tú mucho mirar por ellas pero ¿Quién está aquí quitando la mierda? Yo, la tonta. Pero se va a enterar cuando venga por los Santos, qué vea como te tengo, como los chorros del oro... etc, etc" Entre esta jornada de limpieza febril enloquecida y la fecha clave nuestras marujas dignas de Halloween mucho más que cualquier calavera, acuden varias veces a cuidar esa primera puesta a punto de modo que el dia clave, cuando se supone que van a ir todas las cuñadas/hermanas etc, realmente parece que esa tumba recibe los cuidados del mejor de los jardineros de Versalles. 

Entonces, las visitas (que por cierto no encuentran sitio para las flores pues nuestra maruja demente ha ocupado hasta el último rincón con las suyas), empiezan a hablar, "cuidará mucho esto pero en vida... yo no te digo nada que no sepas", "¿Que me vas a decir? con los trabajos que me dio a mí X" "Y que más valía que se ocupara de limpiar su casa que... ", "¿Que me vas a decir? si mas que guarra es espesa". Este grupo suele hace la ronda (tumbas de otros familiares, amigos etc. con la misma actitud piadosa. A los pocos días la maruja nº 1 vuelve y "mira lo que les importas que ni se han tomado la molestia de colocar las flores como es debido. Ahora verás quien te etc.....) después de lo cual no vuelve a acordarse del asunto tumba hasta mediados de octubre

Otro elemento peculiar de estas fechas es el descaro profundo y la desvergüenza absoluta.

En cierta ocasión una de mis tías llevó un espectacular ramo de rosas a la tumba de mi abuelo. Al día siguiente nos juntábamos para comer toda la familia y ¿Qué nos encontramos medio escondido en un dormitorio? El ramo de rosas que mi tía había llevado al cementerio.

En no pocas ocasiones, sobre todo en estas fechas que, normalmente son más frescas y las flores aguantan mejor de una semana a otra, el ramo que habíamos puesto en nuestra tumba, bueno en donde está mi madre, aparecía dos o tres tumbas más allá.

Los hay que en los nichos ponen flores artificiales y un cristal con llave, para evitar que se las roben, coherente, estúpido pero coherente. Eso sí, deja de serlo cuando compras las flores más baratas, casi las que se van cayendo de puro mal hechas y luego pones cinco cerrojos en el cristal que cuesta ver el nombre del finado/a más por los cierres que por las flores.

Larga es la entrada y habrá a quien le resulte siniestra, quizás lo sea pero no es más que una ramificación más del esperpento que Valle recogió tan magníficamente, pues puedo jurar que no he puesto ni una sola palabra de mi invención, es más, he suavizado bastante las cosas por que hasta a mí que hace mil años que perdí la vergüenza me subían los colores al ir a escribirlas.

Felices huesos de santo o dulce típico.

HALLOWEEN

Bueno, pues ya estamos liados con lo de siempre: que si es una fiesta yanki, que si no se sabe por que se celebra, que qué tontería. Hay una cosa en la que estoy de acuerdo, cualquier fiesta en la que haya orgías de cuerpos desnudos me parece genial y ¿Dónde hay que apuntarse?

Lo malo es que no va por ahí.

El común de los españolitos, gracias a una intensa labor de desinformación global durante casi setenta años, ha olvidado que la fiesta de esta noche siempre se ha celebrado. Es de origen celta y se llama Shamain, creo recordar. De siempre, incluso en zonas tan poco célticas como Andalucía la tradición del vaciado de calabazas y demás ha existido. ¿Qué ha ocurrido pues para que esta tradición milenaria y precristiana sea considerada hoy una importación yanki? Pues varias cosas importantes, sutiles y útiles a según quien.

La primera es, como siempre en este país, que a partir de determinado momento (ya sabemos cual) las celebraciones con disfraces eran perseguidas, salvo si era Semana Santa y siempre con los encapuchados perfectamente identificados como cuando no recuerdo que ministro del aznarato salió "de incognito" en la procesión general de Valladolid y se enteró hasta el gato, o en eventos como los Bailes del Círculo de Bellas Artes (y equivalentes, casinos de pueblo etc)

Por otro lado tienen toda una carga no del todo cristiana y ya sabemos como funcionaba el nacionalcatolicismo sobre el tema.

A todo esto sumemos la ignorancia deliberada, la desinformación general y la invasión mediante la televisión más que el cine (en el cine, al menos en el Gran Cine, la celebración de Halloween no aparece seriamente hasta los setenta) de la forma yanki de la celebración, como todo lo yanki viciada y deforme. Resultado: que parece una creación yanki -si, en sí misma es una contradicción esta frase pero de algún modo hay que decirlo- lo que no es sino una mala reinterpretación que al ser digerida aquí tomó sus peores rasgos.

Afortunadamente ya hay gente que se está ocupando de eliminar elementos sobrantes en busca de la celebración más puramente céltica, sobre todo en Galicia, donde todo se presta para ello.

Hay un par de elementos más que tener en cuenta. la venta desmedida de artículos para esta fiesta (especialmente para las fiestas en los colegios) y la excusa para el pendoneo y la borrachera que supone.

No creo que los colegios deban emplear horas lectivas en fiestas cuando tan necesitados están los alumnos de que les enseñen algo (el otro día escuché a unos chavales de unos 16 años debatir cual era el río más largo de Galicia ¿un poco talluditos para esas preguntas en un examen que era de lo que venían hablando, no?) Esa la primera, lo malo es que denota un mal sistema educativo y una no excesiva preocupación del profesorado (seguramente atado de pies y manos por los delirios de los sucesivos planes de estudios)

En cuanto a la segunda sólo una anécdota. Ayer estuve en uno de esos inmensos bazares chinos. La mitad está ocupada por elementos para la fiesta y mientras yo buscaba una pieza para cubrir un hueco en un centro navideño llevaba detrás a tres jovencitas buscando cosas para disfrazarse. En  fin que las respetables damas de la noche (lease putas) de la calle de la Ballesta serían auténticas Ladys al lado del tono arrastrado de las "inocentes criaturitas".

Pues ya tenemos todo lo necesario para la fiesta de esta noche, yo para asustarme a gusto pondré el telediario y escucharé a los próceres de la patria ante los que los tradicionales monstruos de toda la vida (Santa Compaña incluida) son hermanitas de la caridad.

Que ustedes se asusten bien.

EXHUMACIÓN: CONVIENE NO OLVIDAR

Tras la resaca de la por mi parte orgiástica celebración de la exhumación del tirano (se me atraganta escribir el nombre I'am sorry (y una porra lo siento) debemos tener unas cuantas cosas de esas que "conviene no olvidar"
-que el cadáver está aun en patrimonio nacional
-que la familia piensa recurrir para enterrarle en la catedral de la Almudena para sin dura revivir viejas jornadas gloriosas en el balcón de Palacio.
-que la familia posee suficientes terrenos en los que guardar el cadáver de un modo privado y no en un lugar que pagamos y mantenemos todos. Ya que les importa tanto la privacidad.
-que ha salido noticias en la red (pongámoslas pues en cuarentena) sobre una inscripción debajo de la lápida con la fecha del 58 lo que según el Nietísimo quiere decir (es como un jeroglífico si es la interpretación correcta) que el tirano no quiso ser enterrado allí y todo fue parte de un complot (¿judeo-masónico y compañeros de viaje? que se decía por entonces)
A lo que voy es a que el asunto no está zanjado, y que nada peor que confiarse en ello o ya estoy viendo las concentraciones otra vez en la plaza de Oriente ay dolor.
Y si entramos en plan conspiranoide ¿Alguien recuerda una película llamada "Espérame en cielo"? Pues puestos a desbarrar.....

¡¡¡EXHUMACIÓN!!! (por fin)

Vivir estas pequeñas cosas es lo que da cierta alegría en esta vida.

Hay cosas que no hubiera deseado vivir nunca (como ciudadano, dejo aparte el aspecto individua): el 11-M, toda la lista de atentados, la victoria de Trump, el incendio del Monte Olimpo o el incendio de Notre Dame entre otras muchas; pero otras, muchas menos, que me han dado ciertas satisfacciones. Educado en el principio de que de "La guerra no se haba". Historiador al que se le escamoteaba el periodo en la Universidad (y se supone que ya estábamos en democracia pues acabé la carrera en el 84) no me fue fácil enterarme que narices era el Valle de los Caídos (salvo por la Escolanía cantando el Tamborilero con Raphael). Ha hecho falta que la generación aterrada que sobrevivió a la masacre (mis padres tendrían 87 años, por ejemplo) murieran, que sus hijos, nosotros con la ignorancia sobre el asunto trabajada a nivel escolar y familiar y herederos del "no te signifiques" por tanto callados como putas y 44 años de supuesta democracia (y si alguien duda de que sea "supuesta", que repase la lista de apellidos en los altos cargos de todas las instituciones) para que se alzara la voz y lo que es de cajón y casi mandamiento de enterrar a los muertos, no tirarlos en las cunetas ni secuestrar cadáveres se aplicara y los nietos y bisnietos de los masacrados levantaran la voz.

No quiero acabar este momento de exquisita felicidad personal (hubiera preferido otro sistema tan justo los asesinatos sin juicio que practicaron los constructores pero a falta de pan he de conformarme) sin mencionar a unos cuantos infames encumbrados sobre la sangre y el dolor de quienes padecimos en segunda o tercera generación aquello que ignoraron no sólo a las victimas sino a todos aquellos que les votamos. No voy a negar que algunos de ellos, pocos, hicieran alguna cosa buena pero en este punto fueron todos unos miserables infames: Adolfo Suárez, el único que tienen una buena justificación histórica y por tanto es casi respetable que ni mencionara el tema que nos ocupa, Leopoldo Calvo Sotelo, casi sin tiempo para tomar medidas de nada, Felipe González, José María Aznar, José Luis Rodríguez Zapatero y Mariano Rajoy. Esto no hace mejor a Sánchez sólo le pone orejas a los gritos de las cunetas y a la permanente bofetada que supone la exaltación la tiranía personificada.

Curiosamente la Asociación Francisco Franco está subvencionada con dinero público (uno más de los regalitos de Aznar en su labor de destrucción permanente del país) sin embargo, las asociaciones dedicadas a abrir las cunetas sólo reciben ayuda (me acabo de enterar) de un sindicato de dentistas de Noruega.

Realmente este sublime momento de hoy tiene más de amargo por lo miserable y ruin del país y sus ciudadanos que de glorioso por sacar al tirano de su pirámide

SOBRE GATOS Y GATERIAS VARIAS

Aprovechando que no me he enterado de nada que me haga saltar como viene ocurriendo últimamente quiero retomar el otro lado que siempre he querido que tenga este blog. Un lado más apacible, literario, lírico si se quiere e incansable buscador de la belleza. No me estoy refiriendo sólo a la tópica belleza tal y como estamos acostumbrados a concebirla, sino a todas esas pequeñas bellezas que nos van rodeando sin que la mayoría de las veces las veamos; o a esas otras que somos capaces de crear con nuestra mente o nuestras manos, o quizás a esas otras que sólo estén hechas para un ti y nadie más que tú pueda apreciarlas o a nadie le lleguen tan hondo como a ti. Es fácil dejarse arrastrar por el caos obsceno en que vivimos, la vorágine "enmerdade" en la que nos envuelven y precipitarse en plan ángel caído al lodo de dejarles acabar con nosotros, con lo de humano y hermoso que tenemos. Lo consiguen cuando se oyen cosas como: "¿Has visto el golfo sinvergüenza que ha dejado sin empleo a 500 personas?" y la  respuesta es "Sí, pero el tío está forrado". No, no es fácil escapar de ese remolino que cabría definir de pornográfico si no fuera un insulto para la pornografía. Sin embargo, hemos de intentarlo, "defender la alegría" dice Benedetti en alguno de sus poemas. Pues sí, defendernos aunque sólo sea en ese rinconcito íntimo e inaccesible para los demás, defendernos para seguir pudiendo considerarnos humanos, aunque sólo sea para eso.

En mi caso tengo muchos refugios donde acudir pero he de reconocer que uno de mis predilectos son los gatos, tanto en imagen como en vivo y en directo. Actualmente no tengo gato pero me estoy planteando seriamente hacerme con uno y, naturalmente, me enternezco y ablando ante esos "lindos gatitos" del gato vulgaris al jaguar, son todos unos lindos gatitos. Para colmo de males o de bienes hace poco leí "En mi casa no entra un gato" de Pedro Zuazua Gil, enemigo de los gatos hasta que una gatita entró en su vida y, naturalmente, le domó como debe hacer todo lindo gatito que se precie con su humano. En atención a esta felina faceta de mí he decidido iniciar una serie ocasional de entradas con citas e imágenes de gatitos lindos.

Reconoced conmigo que no puede haber nada mejor para nadie que un buen libro al lado de un lindo gatito como vemos en esta imagen.

EL DESCUARTIZADOR DE VALDEMORO

Martirio de San Hipolito, Dieric Bouts.

Estamos en una dinámica histórica que nos acerca más al universo Bosco, Dalí o Piranesi que a otro cualquiera de manera que el caso de la Medea de la semana pasada o el del más reciente del Descuartizador de Valdemoro van siendo cosa corriente pero lo malo no es eso sino que todo aquello de la misma línea que no conocemos, pues la historia nos demuestra que lo que llaman la pública opinión no recibe ni la décima parte de la información real. Frases de gentucilla de alto nivel que todos hemos oído:
"Una mentira repetida muchas veces acaba siendo una verdad"
"Usted deme la noticia que la guerra ya la pongo yo"
"Son hilillos de plastilina"
"La gente no quiere estar informada, quiere creer que está informada"
"El arte de la política es explicar que va a pasar y luego convencer a la gente de por que no ha pasado"
"Créanme, hay armas de destrucción masiva"
En el fondo nos dejan ver parte de los delirios como este del descuartizador para que A: nos creamos que eso es todo lo que ocurre, B: para dirigir la atención y la apartemos de lo que no quieren que veamos como fulleros que son, C: dar tema de conversación y evitar que de otras conversaciones salga alguna idea (nada temen más, de ahí que nunca sepamos cuantos mueren por tener una idea nueva) D: orientarnos a teorías conspirativas evidentes y así alejarnos de la posible sospechas de las no tan evidentes. E: dar carnaza a los medios, verdaderos tentáculos ejecutores de las consignas emitidas por aparentes responsables que no lo son ni de lejos, y que, ya de paso, han aprovechado para levantar otra vez el atroz caso Alcasser.
Satanismo, snufmoovies, sadismo no consensuado, necrofilia, pedofilia etc. existen desde siempre y siempre existirán. Eso significa que mientras haya demanda habrá gente dispuesta a proporcionar oferta. La Santa Madre Iglesia lleva veinte siglos dando muestra de esta afirmación (afortunadamente también de otras cosas) Lo que ha dado en llamarse el "silencio de Dios" para las personas un tanto frágiles mentalmente o necesitadas de una realidad no material es una llamada de Satán en persona, de ahí que siempre ha habido y habrá satanismo y en determinadas zonas más, no sé por qué pero el levante español y, curiosamente, Turín, junto a un punto clave del culto cristiano como es la Sindone, son zonas de una mayor devoción por Luzbel.
En otras palabras: que no deberíamos sorprendernos tanto salvo por la falta de glamour que tenemos en este país. En cualquier otro se hablaría de "El tatuador mosntruoso", "El asesino de la barbacoa" o cosa parecida. Nosotros con esa dureza que nos caracteriza ¡hala! El Descuartizador de Valdemoro.
Más nos debería sorprender que coincidan tantas cosas juntas: exhumación del de Cuelgamuros, manifestaciones muy orquestadas en Cataluña, Descuartizador de Valdemoro, elecciones forzadas que más parece que hay un acuerdo de no parar de hacer elecciones hasta que VOX controle el poder que otra cosa. Demasiados asuntos coincidentes en poco tiempo, demasiado intensos como para pasar desapercibidos, pero ¡si hasta hay novedades repentinas en el suelo lunar!
La cuestión es ¿de donde están apartando nuestra mirada? ¿por donde nos va a venir la puñalada? ¿qué es lo que no quieren que veamos? Es más, no nos quedemos en la primera doblez, es fácil según se van dando los datos creer que están intentando que pasemos por alto datos de ovnis y demás (que son suministrados en momentos oportunos por instituciones que han demostrado sobradamente la continuidad de sus falsedades) y esto es sólo un ejemplo. Si podemos entrever lo que no quieren que veamos es que no vamos por buen camino.
En el viejo Japón el poder formal residía en el Emperador pero en realidad no era así sino en su ministro de la Izquierda creo recordar, en otros periodos en el digamos vice ministro de la izquierda y en otros en un general que, oficialmente, poseía un título honorífico solo funcional en situaciones de invasión, en un país que nunca fue invadido. De hecho, lo cierto es que el poder nunca está donde parece ni en manos de quienes creen tenerlo. Pues lo mismo con esto, si nos olemos la tostada, es que nos estamos equivocando de tostada.

MADRID BAJO LA LLUVIA

En realidad la entrada debería ser "Yo bajo la lluvia" pues si es cierto que Madrid es una ciudad que responde bien a cualquier elemento atmosférico menos la lluvia que, inexplicablemente colapsa la ciudad, eso es algo sabido.

Yo, si se me permite la egolatría, no puedo con la lluvia. Me hunde, me inutiliza, me deja hecho unos zorros, vamos. Especialmente en días como hoy de "lluevo, no lluevo, bueno, voy a llover un rato, mejor no, venga sí, lluevo un chaparroncete, o mejor cuatro gotas que parezca que pero luego no". Aaaaggggg Es que no puedo con esto. Es como si me lloviera en el alma y casi tengo hasta ganas de llorar. Llevo fatal el frío pero solo consigue cabrearme, pero la lluvia es que me desguaza y eso que apenas llevamos dos días, como le de por un invierno lluvioso me veo entregado a las drogas duras como Telecinco o, peor aun, los telediarios.

Oh, cielos, que horror, que horror.

NACIONALISMOS DIVERSOS, VARIADOS E IGUALES SIEMPRE

El equilibrio europeo ilustración de 1914.



Por principio odio la puta herencia napoleónica de los nacionalismos, al primero al nacionalismo español, esos que creen que hacer patria significa fusilar a los que no estén de acuerdo. Lo peor del asunto es que todos y digo todos es más insisto: todos y cada uno son lo disimulen o no, iguales. Violentos, desestabilizadores, xenófobos, racistas y excluyentes. No dejo fuera ni al más suave de ellos, por que esa suavidad no es más que la piel de cordero encima de la bestia parda.

Ahora tenemos el rollete catalán ¡que novedad Señora Baronesa! y tenemos que oír cosas como que el nacionalismo catalán nunca ha sido violento, falso, si es nacionalismo lleva la esencia de la violencia, como lo de dejó claro el de Cuelgamuros.  Tenemos que oír que si la actuación del gobierno es esto o aquello de quienes nos encajaron un pseudopresidente que "hablaba catalán en la intimidad". Tenemos que oír a los ultranacionalistas exigir colocar al estado a la misma altura del nacionalismo salvaje -no es de extrañar del 39 al 82 a ellos les fue de puta madre-. Tenemos que oír a los porcelanosos (Casado y Rivera) danzar una extraña danza del contigo ni sin ti, contigo hoy no, mañana sí, pasado tal vez con otro, vamos que no saben por donde tirar pues están pillados en sus propias trampas. Quieren que el Psoe rompa con los partidos nacionalistas a todos los niveles (ayuntamientos etc) pero yo, que tengo muy mala leche y que me tienen hasta los mismísimos toda esta gentuza desde hace muchos años (como veinte) me pregunto cuanto se lanzarían ellos como carroñeros a pactar con esos mismos partidos si el Psoe hiciera semejante cosa.

Me da igual que el nacionalismo sea de uno u otro país, me da igual que nadie quiera verlo por que es algo irracional, me da igual por que en el fondo no es más que usar algo irracional y visceral convenientemente fomentado para llegado el momento remover el agua para ganancia de según qué pescadores. 

Ayer llegaron a Madrid las marchas de los pensionistas, convenientemente ocultas en los medios por el rollete eterno del catalanismo que sería muy respetable si no fuera por que llevamos tantos como cincuenta años oyendo los mismos argumentos por todas partes sin que nadie se decida a poner una solución seria, por eso, por que conviene tenerlo ahí para remover la pecera y de paso para lograr los apoyos en las cámaras que no pueden por inútiles ganar honradamente en las urnas.

Dos preguntas sólo.

1: dado que cada partido que ha llegado al poder sin mayoría absoluta se ha plegado a los intereses de Cataluña (o "ya", como queráis) ¿hasta que punto no hemos estado haciendo descaradamente el juego para llegar a este punto?

2: si, yo, un pelanas, al fin y al cabo veo cierto interés en distraer la atención de otros temas ¿Cuáles serán los verdaderos temas que no quieren que veamos?

En el fondo me da completamente igual el asunto, pero me aburre tanto que tenía que decir algo para romper ese hastío del tema.

Panda inútiles. Lo malo es que con pandas como éstos llegó Hitler al poder y VOX sigue subiendo.

ME VOY A ARRUINAR ¡SOCORRO!

Quienes habéis seguido este blog sabéis de sobra que soy el Espíritu de la Navidad Presente camuflado, lo que no sabéis debido a mi prolongado e involuntario silencio en él es que hace casi dos meses que estoy haciendo pequeños adornitos navideños. Las tiendas/bazares chinos tienen mucha culpa, todo vale tan poco que acabas dejándote un pastón a lo tonto. De momento llevo: tres ángeles con mucho mérito pues parto de Barbies viejas (2 € en el Rastro) la Barbie es cualquier cosa menos angélica. 1: Queen Elizabeth I, 2: Gabrielle, 3: Madame Peonía. (ya entenderéis el porque de los nombres cuando las vaya poniendo en el blog). Además, material para otros cinco o seis ángeles más, varios ositos, material para dos o tres centro; más un ángel para un nacimiento, pinturas, colas, papeles adhesivos, ramas artificiales. Anteayer acabé, gloriosamente, tengo que añadir pese a mi innegable modestia, un pequeño nacimiento reaprovechando unas figuritas desechadas y una caja de instrumental para limpiar zapatos desvencijada. Hoy me apresto a pelearme con un sofisticado centro de mesa. 
Pues bien y sin cambiar de tema aunque lo parezca al mismo tiempo voy aligerando la casa para hacer sitio al contenido de un armario empotrado que me conviene eliminar. Serán unos ¿500 libros? sobre poco más o más. El caso es que he hacer sitio para moverme con comodidad por la casa con la silla sin darme de tortazos con las paredes a cada momento. Así pues el otro día me deshice de un sillón que no me era útil y de un anciano pub de unos 50 y tantos años. Hoy he ido al Gran Almacén por excelencia (Corte Inglés, vamos) para comprar un pub alargado donde guardar bufandas, guantes y demás cosas que llenan medio armario. Bueno pues lo he comprado pero ¡oh, horror de los horrores, espanto de los espantos y anuncio de una inmediata quiebra financiera a pequeña escala de mis planes ahorrativos!. Ya están preparando la tienda de Navidad, hoy estaban a medias pero el sábado, oh el sábado que suele ser el día que voy. ¡¡¡Estoy perdido!!! ¡¡¡La ruina, el despilfarro!!!
Pero ¡oh cielos, oh, cielos, oh, cielos! luego viene el mercado de Navidad de la Plaza Mayor.
Como dirían ciertos personajes célebres de otros tiempos: !Que Santa Prieta del Puño Cerrado me libre del dispendio!, o mejor aun que alguno de los múltiples abogados de los imposibles me otorgue un pellizquito en la Lotería.
Ya, me quejo mucho pero... ¡me lo estoy pasando en grande!
O traduciendo, que viene siendo gerundio: quien me entienda que me compre.

A TRAVÉS DE UN CRISTAL TRASLUCIDO

 

Esta mañana al abrir la ventana antes de hacerme el desayuno, justo otra ventana igual que la mía grande de cristal traslúcido me ha hecho ver un velero con el velamen desplegado, movido por vientos quietos y luces aun indecisas. Un viaje, un largo viaje de fondos azules sin puertos definitivos, una travesía sin destino ni origen.

Era ropa tendida en un tendedero de interior.

Como casi todo.

OFENDIDO

La imagen de la cabecera de hoy es sólo para quitar hierro a lo que voy a contar que no tiene nada de humorístico, ni siquiera con el Dr. Sheldon Cooper.

Como bien sabéis quienes me siguen soy discapacitado y dos veces por semana viene una señora para hacer las tareas domésticas que no puedo afrontar yo. Dado que mis problemas son locomotores y articulares no siempre tengo mis hombros en condiciones de hacer las mismas cosas. Pues bien, y aunque esto suene a queja de maruja histérica del tipo "como está el servicio" (que no es servicio sino ayuda y como tal lo cofinancia la autonomía) hoy me he encontrado con algo que no creí volver a encontrarme.

Víctima del de Cuelgamuros caí, como otros 14000, víctima de la polio y, como detrás de mi generación llegó la vacuna y la enfermedad prácticamente se erradicó en Europa, los médicos decidieron que nos extinguiéramos sin hacer por nosotros nada más que reprocharnos no hacer esfuerzos. Vejaciones, insultos, humillaciones, más insultos, burlas e indiferencia fue lo que recibí de ellos, eso y una más que notable y perdurable culpabilidad. Para que no creáis que exagero aunque dudo que creáis lo que os voy a contar voy a relatar una de las experiencias por las que había de pasar periódicamente.

Necesitaba (hasta los 18) una especie de corsé. El método para hacerlo pasaba por colgarte absolutamente desnudo y hacer un molde de escayola sobre el cuerpo. Realmente estabas casi ahorcado pues lo único que evitaba la asfixia era que te sujetaras a un travesaño por encima de la cabeza. Una situación perfecta para un preadolescente. Para empezar no se cerraban las puertas y prácticamente estabas en medio de un pasillo, pero eso una vez superada la suprema vergüenza del primer momento era lo de menos. Lo malo venía con el "estas gordo", "hay que ver que gordo estás", "no te esfuerzas por mantener derecha la espalda", "te va a salir chepa", "mira si ya le ha salido vello", "estás muy gordo", "eres un tragón y un vago". Y yo tragado quina mientras me envolvían en la escayola caliente sin tener precisamente cuidado donde te tocaba. Con todo y eso no era lo peor. Lo peor era el dedo acusador, permanente y radicalmente ofensivo.

Esta mañana tras un tiempo de tolerar a la eficientísima señora que viene a ayudarme, no es broma, lo deja todo perfecto y trabaja como una máquina y tiene más o menos la misma capacidad de diálogo. Después de que haya dejado en varias ocasiones objetos necesarios fuera de mi alcance -demasiado rápida para retener la idea cuando se lo decía- y pequeñeces que no merecen ser reseñadas esta mañana le comento que el otro día me tiró una cafetera llena de café con la intención de que supiera que mi costumbre es esa, para evitar que volviera ocurrir. Su respuesta fue decirme que era mentira y que siempre se encontraba la casa hecha un desastre y que yo tengo las manos bien y que puedo hacerlo yo.

Jamás desde que me veía colgado como un pedazo de carne sin sentimientos ni condición humana me he sentido más ofendido.

Esto, sin embargo, es un problema menor. El gran problema personal que es lo que me lleva a esta entrada que hacía necesario este preámbulo -al final más largo que la reflexión que quería hacer- es ¿hasta que punto debe un hombre (masculino singular como el diccionario de la Rae decreta para definir ambos géneros) soportar actitudes como esa sin ofenderse y sin enfrentarse a ellas reduciéndolas a cosas que pasan sin más? pero aun hay más ¿hasta qué punto debe uno, debería yo en este caso, callarme y no tomar medidas para que no me envíen a esta señora con el fin de no causarle problemas laborales sabiendo como está la situación para los trabajadores?

¿Acaso la moral, el respeto y la solidaridad pueden pesar tanto en nosotros como para dejarnos pisotear por temor, en este caso, a dejar una persona en la calle?

Hace poco un amigo triste me dijo algo como que "no lo (el respeto) han tenido con nosotros". Siendo rigurosamente cierto, no esargumento, desde luego pero ¿hemos de ser campo abierto para no perjudicar a costa de nuestra dignidad?

¿Vale nuestra dignidad ofendida un parado más?

¿Merecemos que se nos ofenda impunemente?

MEDEA O LA SOBERBIA (LAS MADRES MATAN MEJOR)

Asesinado con siete años por su madre en plena batalla por su custodia

El pequeño murió estrangulado. “Tenía miedo de quedarse sin su hijo y sin techo”, relata una familiar

Palagi-Pelagio

 

Acordado universalmente que el varón es violento y maligno, que no tiene entrañas y ni siente ni padece al revés de la mujer que es dulce y suave, cariñosa y apacible, víctima siempre del verdugo macho, cual las gallinas violadas en las granjas como venimos viendo últimamente, eterna Ifigenia, eterna Cenicienta (curiosamente ambas convertidas en reinonas gracias a sus "verdugos"). Acordado todo esto viene la estadística, la cruel estadística siempre tan machista ella y nos da un curioso dato: la mayoría aplastante de los infanticidios vienen de la mano de las madres, de las dulces madres, de las tiernas mamás, no de los violentos, bestiales y tiránicos padres.

¡Cuanta maldad machista y falócrata hay en las matemáticas ! ¿Verdad?

Claro que Medea reaparece en el inconsciente colectivo (suponiendo que haya un tanto por ciento significativo de la población que sepa quien es Medea) con ejemplos como este: todo antes que perder, todo antes que ceder ante el bestial, cruel, violento y sádico macho. Todo. Dicho de otra manera: "Antes de darte la razón mato al niño". Dicho y hecho. Mujer despechada con malas cartas en el divorcio, niño asesinado. Mujer que quiere volver a su país con su pareja española pero él tiene un hijo aquí que no quiere abandonar, niño asesinado. ¡Ah, la ternura, la cualidad etérea y evanescente hecha de dolor y sufrimiento de la mujer! Siempre me he preguntado de donde sacarían tantas tonterías los poetas románticos cuando incluso las mujeres de sus tiempos solían acabar con el potentado y ellos pegándose un tiro (recordemos a Werther-Carlota) y dejándolas muy tranquilitas y bien colocaditas socialmente hablando. ¿En que mundo de evanescente borrachera de absenta perpetua vivían estos pobres? Lo malo es que nos lo seguimos creyendo y damos por sentado que lo mejor para un niño es quedarse con su mamaíta.

Se me acusará de que ataco a la maternidad y a la condición femenina y claro que lo hago, a la una y a la otra tal y como las entendemos, y defiendo la condición masculina por que miles de hombres han dejado su piel, sus esfuerzos y su vida misma para sacar a sus hijos adelante (cosa que se obvia siempre) y afirmo que hay mujeres que tienen hijos con las mismas actitudes maternales que una farola al igual que hay padre que antes de engendrar deberían ser castrados pero eso no las hace mejores a las mamás Medea, por que toda mujer lleva una Medea dentro, además del ángel de bondad y abnegación que son a cambio del control absoluto de los hijos/as (pues todo, incluso eso, tiene un precio)

Ahora nos dirán y no dudo que es cierto, que esta mujer está mentalmente enferma, no cabe la menor duda pero ¿Qué la enfermó? La soberbia de perder. No sé muy bien lo de perder el techo que dice el titular a qué condiciones peculiares se debe, pero sí que ahí es donde deben clavar sus colmillos y los míos las feministas: igualdad de salarios a igualdad de trabajos y búsqueda de la independencia económica de la mujer como individuo pero que para evitarse ella un problemón asesine a un niño demuestra un cierto tipo de mente tan femenina como la misma historia. Ahora si tendrá un techo: el psiquiátrico o la cárcel.

Si queremos podemos leer esta entrada como un alegato contra la condición femenina, pero si queremos ser justos (cosa que no creo que interese a nadie) no es sino un subrrayado de la letra pequeña que hace que nos olvidemos de que la condición humana es la condición humana y al igual que hay miserables que asesinan a mujeres, hay Medeas que nunca desaparecen sino que van reapareciendo mientras la sociedad las va pasando por alto enalteciendo el papel de víctima (que tanto gusta  las madres) de toda mujer. En unos y otras hay víctimas y verdugos, Medea nos lo demuestra. Pero que no se preocupen las feministas, mañana nos habremos olvidado y volverán las mujeres el trono del victimismo olvidando que sólo hoy hay o debería haber una lucha para ellas: la igualdad de educación y de salario y olvidarse de las gallinas violadas y majaderías semejantes que les hacen perder prestigio y seriedad.

OCTUBRE

Hoy iniciamos un nuevo almanaque anual. Esta vez se producirá una corrección para iniciarlo correctamente en enero por que tenemos la suerte de que el autor, Norman Rockwel nos ha dejado material suficiente para varios cientos de almanaques. Nada que no se pueda encontrar en otras páginas de la red puedo aportar sobre el autor. Es, sin embargo, curioso que haya coincidido que el primer mes de octubre que he encontrado suyo sea una portada pre electoral, más adelante, en los 60 repetiría el tema de un modo más agresivo e igualitario, que nos encontremos ahora otro más de octubre 99 años más tarde en un mes pre electoral. Cierto es que últimamente (desde hace como diez años) siempre estamos en campaña o en pre campaña, todos sacudiendo el peral para que caiga el robaperas y subir a robar peras ellos de manera que casi podría valer la ilustración para cualquier mes del año de los últimos en este país.
España, decía hace poco alguien, esta votando por encima de sus posibilidades. Cierto, en las últimas elecciones tuve perfectamente claro a quien quería votar pero ya no sabía como coño se llamaba su partido. Ahora mismo no sé ni quien es el alcalde de Madrid (si es que tenemos) ni el ladrón de turno de la Autonomía (el Sésamo de Alí Babá, según se va viendo) pero es que hay algo que no termino de entender
Partiendo de que todos lo hacen mal y no tienen intención de mejorar y de que todos los votantes lo sabemos ¿como se puede pasar de votar a un partido al contrario? Siendo mamones todos de la misma ubre no tiene sentido andar probando de porcelanoso (Rivera) a porcelanoso (Casado),  de Pedro Bello al de Vox o del papanatas prepalozoico Iglesias al ratonil pero prometedor y con los bolsillos supuestamente Errejón. Ya que sabemos que todos van actuar a según que niveles igual (a otros no, por ejemplo sólo a uno se le puede ocurrir acusar a las Trece Rosas de violadoras) seamos consecuentes y mantengamos a nuestro ladrón sin cambios, que si nos roban por lo menos que sean los nuestros. No es serio dejar que te roben impunemente pero menos lo es andar cambiando de ladrón por que algunos no sólo se llevan la pasta, sino que rompen los muros maestros y nunca sabes a quien van a dejar entrar en casa, que lo mismo buscas un ladrón centristamoderado y te mete un ministro de economía rescatado de las listas del nazismo. ¿Como se puede cambiar de voto visto lo visto?
Como diría Rosi de Palma en "Toc toc" "A mí que me lo expliquen"

¡LOS CATOLICOS PERSEGUIDOS CUAL MÁRTIRES DEL COLISEO!

El prior del Valle de los Caídos advierte de que no permitirá la exhumación de Franco

 

Sigo con el tema de ayer y no por gusto, desde luego. Hubiera preferido hablar del veroño que vivimos y de como las adelfas de mi barrio todavía están en flor pero no.

En otros tiempos de este blog me hubiera callado pero eran eso, otros tiempos.

Teniendo en cuenta lo que comenté ayer,  el efecto de que un individuo por sus no tan santas narices decida oponerse frontalmente a la decisión de un gobierno sobre la exhumación de un tirano responsable de un millón de muertos (500.000, según las estimaciones menores) muchos de los cuales están tirados en cunetas y otros debajo de una ofensiva pirámide de inequívoco gusto dictatorial, (no es por nada pero en aquella época Hitler, Stalin y demás líderes no democráticamente elegidos (incluyendo Ike, democrático pero militarista) tienen un tipo arquitectónico característico muy semejante), por algo será digo yo, lleno de mala intención) es demoledor.

Un individuo decide que nones, a otro le costaría la cárcel o el despido, veremos si a éste no le sacan  en santa procesión o se le financia un monumento con fondos públicos.

Ya no es sólo la absoluta impunidad con la que actúan, como tantos otros estamentos de esta sociedad, ojalá fueran los únicos, sino la desfachatez, el descaro, la desvergüenza y la actitud ofensiva que supone para el resto de los ciudadanos que no queremos pirámides más que para faraones (o faraonas si se tercia) el desafío al gobierno de una nación, un país, una patria (que eso les gusta más)

Si no llama al orden dentro de la Institución a personajillos creciditos de esta catadura lo que tiene de Sagrado y Espiritual el Catolicismo, todos los valores positivos que ha aportado y aporta a la cultura y a la sociedad -pese a todos los negativos que los acompañan- desaparecen y al final tenemos la "chulería" de un "Nanay" en las narices de un gobierno inestable pero legal y elegido en las urnas por muy en precario equilibrio y en funciones que esté.

Claro es que este asunto debieron dejarlo solucionado los dos últimos hombres de estado de este país: Adolfo Suarez y Felipe González, pero les entró el pánico a la hora de afrontar temas como este. Al fin y al cabo la bofetada permanente de las cunetas y de la pirámide a los ciudadanos no era asunto suyo, al fin y al cabo siempre hemos sido para la patria carne de cañón, para la iglesia crédulos y para los gobiernos contribuyentes.

Ah, eso sí, hemos de oír y callar con comentarios como el que recogí ayer en la entrada.

Hasta las narices de las trampas de la red, he vuelto.

Las tres portadas de Leo Fontan cuyo almanaque iba siguiendo que me he visto obligado a interrumpir por las trampas y más trampas de la jodida red. Tanta mierda "por nuestra seguridad", y unas narices: el objetivo es tenernos más y más vigilados, disponer de la mayor cantidad de datos sobre nosotros para doblegarnos como borregos. Harto estoy de dar vueltas y vueltas hasta conseguir (no sé como) poder recuperar el acceso a mis blogs.

En fin. La primera imagen es muy representativa, agosto de 1915, plena guerra. La segunda es igual de representativa, agosto 1923, la belle epoque. La posguerra de la guerra que iba a acabar con todas las guerras. La tercera es del mismo año. Tan mona ella.

Tras tan brutal manipulación informática como la que he sufrido obligándome a cambiar mil veces de contraseña, abrir blogs nuevos "por si podía empezar otro" y ardiendo en santa ira, sí, Santa Ira he optado por ser ya directamente y sin eufemismos políticamente incorrecto y voy a empezar por un hecho del sábado pasado.

Centro de Madrid,  Puerta del Sol etc. Veo vallas preparadas para alguna carrera o algo así, cuando los cerebros en general y los de los concejales en particular no dan para más, organizan carreras.

Como buen madrileño, no nací en Madrid y estoy acostumbrado a las peculiaridades de esta ciudad alguna de las cuales no logro entender, como no tener una guillotina pública, pongo por caso. Como hombre de mi generación fui educado en la religión católica pero digamos que entre el catolicismo ortodoxo y yo va mucho, pero mucho trecho. Creyente, sí, en tonterías, no. Obediente a los mandamientos de la Santa Madre Iglesia, naranjas de la China (y hasta del Japón si fuere menester) Respetuoso con todas las religiones y digo todas, sí, crítico con todas y digo todas, también. Hecho este manifiesto personal paso a relatar el incidente.

Tarde del sábado. Enciendo la televisión y me encuentro con una procesión de Jesús de Medinaceli. Bueno, no es una de mis imágenes predilectas, más que nada por el pijerío que siempre le ha rodeado al pobre. ¿A santo de qué una procesión de Medinaceli en octubre?

1-500 años de la imagen en Madrid pero no es esa la causa

2-80 años del traslado de la imagen desde la Sociedad de Naciones donde la puso a salvo el gobierno de la Republica junto con todo el museo del Prado, por ejemplo, al convento de la Encarnación de donde el 14 de mayo de 39 (rapiditos cuando quieren los jodíos) salió en solemne procesión recorriendo el centro de la ciudad (arrasada por los bombardeos de quienes le llevaban -lo que aguanta el pobre Jesús-) hasta volver a su sede. Hasta ahí todo casi normal salvo un pequeño detalle: si se conmemora tal procesión ¿por que se hace en octubre y no en mayo?

La emisora era, como no podía ser de otra manera "Teleguarra" o "Telecerda", traducido a román paladino, Telemadrid.

Ojo a los comentarios y a lo sibilino de la lectura a poco más de un mes de unas elecciones.

-Como vemos, no hay penitentes de ahí que vayan con la cara descubierta. Salir con la cara descubierta hoy día en una procesión es una decisión valiente.

-Sí, realmente.

¿Qué? o sea ¿QUÉ?

El mensaje estaba claro: estamos persiguiendo a los cristianos cual si fuéramos Diocleciano.

Enseñanza manipuladora con fondos públicos, sectaria y elitista.

Sanidad que mejor me callo para no caer en el más sucio insulto, un apunte. Hace unos pocos años uno hospital de cierta orden religiosa respetabilísima (sin sorna) obligaba a sus enfermeras a llevar minifalda. Para muestra un botón, pero tengo una buena colección.

Impunidad fiscal

Impunidad o silencio sobre pederastia y abusos

Impunidad sobre el tráfico de niños hasta los 80

Cortes en las ciudades a disposición de los señores (igualito que con las carreras)

Pues si tolerar esas cosas es perseguirles, no hacerlo sería ponerles un pisito a todos como el que se ha montado Rouco.

Aquí me encuentro otra de esas peculiaridades de esta ciudad que no entiendo: como no se ha, como mínimo boicoteado (yo preferiría algo más radical pero... por lo visto lo de la toma de la Bastilla ya no se lleva) Telemadrid cuando es la emisora más infame que quepa imaginar incluida Telecinco que es pura mierda. Alguien, quien sea, tendría que dar un toque a Teleguarra que, por cierto, se paga con fondos públicos, para frenar el constante intento de crispar las situaciones en todo momento.