MAYO QUE POR MAYO ERA, POR MAYO

Esta es la imagen que tenía preparada para este mes desde que preparé el almanaque anual y no he querido cambiarla, aunque con la actual situación de desbarre verbo-mental de políticos y tertulianos pueda sugerir otra cosa.

Ha sido un mayo triste en el que nos ha faltado todo y por todo me refiero a festividades, caricias, costumbres, visitas, terrazas, cañas, a muchos, trabajo, y a muchos, a demasiados, allegados, amigos, parientes.

"Que por mayo era, por mayo,

cuando hace la calor,

cuando los trigos encañan

y están los campos en flor"

Nunca tan tristes sonaron estos versos.

Ahora, por mayo cuando están los campos en flor, parece que se empieza a ver la luz de una peste que parece de otras épocas. Madrid ha pasado, precipitadamente a mi juicio, a la fase 1 y todo parece haber cambiado, pero en realidad apenas ha cambiado nada, sólo lo suficiente como para acostumbrarnos a convivir con el riesgo y las medidas de precaución, ah, y con una fe de carbonero en que lo peor haya pasado.

Hora, por mayo, cuando los trigos encañan, es hora de levantar la cabeza como siempre y "tirar p'alante" cada quien con sus heridas y cada quien intentando sonreírle a la vida. Sí, pues, al igual que en el 11M yo no he perdido a nadie, ni siquiera conocido a nadie afectado, y por tanto mis heridas por este tiempo son rasguños de tirita si las comparamos con quienes la peste atacó de lleno, no he salido indemne. Nadie lo ha hecho. Así que toca tentarse los machos y salir literal y metafóricamente a la vida de nuevo. No sin miedo, que de eso sé un rato largo cobarde de nacimiento como soy, y no sin una herida más en el alma pero teniendo muy presente que hay vida más allá del COVID19.

Ahora, por mayo, cuando hace la calor, no es tiempo de atender a gallinas de guardería cacareando sandeces con inmunidades varias, no es tiempo de prestar oídos al eterno "y tú más". Es la hora de afrontar la vida y eso significa todo, reír, llorar, trabajar, sufrir, amar, desesperarse y obligarse a ver luz aunque todo por momentos nos parezca negrura y tinieblas.

Hay que volver a la vida aunque sólo sea por que hay niños que nacen y por que es mayo y están los campos en flor.

ABRIL

Siempre he sostenido en este blog que abril es un mes en que "pasan cosas" pues me equivocaba. En este abril de desolación, llanto y angustia, de encierro miedo no pasa nada. Ni siquiera las procesiones y vamos cayendo en un vacío cada vez más hondo e intenso, un vacío del que no parece haber final.

UN AÑO SIN PRIMAVERA



 

Está claro que marzo no es un buen mes para esta ciudad. La última entrada fue un triste recordatorio. Desde entonces estoy buscando algo que decir para animar, alegrar o, al menos, no deprimir pero no encuentro nada. Sólo puedo pensar en Aslhey Wilkes en la escena en que corta leña "a los demás se nos lleva el viento". Esa es la sensación que tengo ante todo esto: que se nos está llevando el viento, en demasiados sentidos.

Yo estoy bien aunque luchando para no hundirme más en la depresión de la que llevo años intentando salir. Espero que todos los que me leeis os encontréis bien.

Espero que la próxima entrada sea un poco más optimista en este año sin primavera.



11 DE MARZO, EL DÍA EN QUE MADRID MURIO

Y NUNCA HA VUELTO A SER EL MISMO.

MARZO

Rockwel Marzo 1941

Hoy he estado paseando por Madrid Río, hace sol y una mañana preciosa que se está estropeando y veremos si esta tarde no llueve. En el paseo me he encontrado con un par de pequeñas manifestaciones feministas. Quizás sean más efectivas estas pequeñas presencias por todas partes que las grandes marchas. He oído slongans con cierta gracia "Soy bollera por que me gusta mi peluquera", otros cargados de razón pero mal expresados "Vamos a quemar la conferencia episcopal" (esta en concreto era de la comunidad trans, pero realmente da igual). Uno especialmente lleno de humor negro, negrísimo: "Disculpen las molestias, nos están asesinando" e igualmente cargado de razón. Lo mejor ha sido unas camisetas: "Somos las nietas de las brujas que no pudisteis quemar".

Reivindicativo como es uno, o sea yo, el diluvio de "gotas de sangre jacobina" me arrastraba hacía ellas para unirme pues no es que sea precisamente feminista, es que no consigo ver las diferencias entre hombres y mujeres que justifiquen el comportamiento de la sociedad ante la mujer. Por eso para mí todos los días son los Dias de la Mujer. Solo podremos salir adelante como colectivo y hablo del mundo cuando aprovechemos todo el talento y creatividad disponible y hoy estamos perdiendo al menos el cincuenta por ciento, el talento femenino con paridades, techos de cristal, micro o macromachismos y también por parte de ellas perdiendo su fuerza distrayéndola en asuntos gramaticales y otras zarandajas cuando hoy por hoy sólo hay una reivindicación: igualdad salarial. Lo de los asesinatos de género no son más que asesinatos con mayores o menores agravantes pero incluso este tema con la igualdad salarial (e impositiva) pesaría más al actuar pues no moriría una mujer sino un contribuyente más a quien sangrar.

Ahora bien, ¿Por que no me uní? Simple por que ¿Dónde están estas dama vociferantes y cargadas de razón en las manifestaciones de discapacitados/as? Repasando el diccionario supongo por en ellas desde luego no. ¿Dónde los maestros cargados de razón o los sanitarios igualmente cargados de razón que salen a defender la sanidad pública? En las manifestaciones de sus alumnos y pacientes discapacitados desde luego no. De hecho ninguno de ellos sabe que existen, las manifestaciones, que no existimos no es que no lo sepan es que como al que le toca siempre es al hijo del vecino les importa un puto carallo. Lo mismo podría decir de cada colectivo. Esa es la fuerza del poder establecido y estas manifestaciones no son más que espitas toleradas cuando no controladas (como el scrachs a Pablo Iglesias) por las que ir dando la impresión de libertad y de aire fresco. Franco usó cosas parecidas con los medios "La codorniz", una excusa para decir que había libertad de expresión, como "La clave", otra de lo mismo. Filfa, mientras que una mujer cobre menos que un hombre sólo les importe a las mujeres que cobran menos que los hombres, mientras que la educación y la sanidad pública sólo les importe a los profesionales y a estos no les importe la degradación general del empleo o la pobreza energética, con estas manifestaciones sólo se le hace el caldo gordo al poder.

Así que una vez más: ¡Felicidades oligarcas!

A la gente decente recordarle que cada día es el día de la mujer.

MARTES DE CARNAVAL

Los cuatro jinetes del Apocalipsis según Boris Vallejo

 

Hoy es martes de Carnaval. Según tengo entendido era el día de mayor despendole de toda la celebración, mañana Miércoles de Ceniza y comenzaba la penitencia, la Cuaresma con sus privaciones, ayunos, castidades y... despensas vacías. Así, después de mí, el diluvio pensarían en esta noche enloquecida y orgiástica -dentro de un orden, el mínimo, claro-, para mañana acudir compungidos, penitentes y arrepentidísimos (alguna que otra también preñadísimas sin sabe si de Arlequín o de aquel húsar de ojos azules como el Danubio, ejem y puaj, cursilada habemus) a la parroquia a recibir la ceniza del perdón y dispuestos a afrontar tiempos de penitencia poniéndose hasta las trancas de bacalao al pil pil, pongo por caso, por que mucha penitencia pero Cuaresma y Semana Santa con sus penitencias y ayunos han dado lugar a algunos de los más exquisitos platos de la cocina (española, ibérica, peninsular? dudo, dudo, dudo al escribir por que ya no sé si sabemos qué somos si española ¿Qué ocurre con los Paisos Catalans? (no sé si se escribe así, disculpas) si castellana ¿Qué ocurre con todo lo que no es Castilla León y Castilla la Mancha? si ibérica ¿Comparte Portugal nuestra actitud gastronómica, bacalao aparte? Peninsular ¿y Canarias y Baleares? Vamos, que lo diga como lo diga alguien se va a ofender)

El caso es que este año sí que tendríamos motivos para acudir presurosos a recibir la ceniza pues el desbarre mundial nos índica, una vez más, un próximo Apocalipsis. Veamos.

El texto (¿Qué se fumaría el autor, Señor?) nos habla de falsos profetas a los que seguirán multitudes. Putin, Tramp, el líder norcoreano del que no me he tomado la molestia de buscar el nombre, las cabecitas de ultra derecha que pululan como setas, (amanita falolides concretamente, mortal de necesidad), y el fantasma de Aznar resurgiendo en diversas encarnaciones tentaculares, son buenas pruebas de ello, por que profetas no serán pero más falsos que un euro de esparto si que son, y les siguen multitudes, ingentes multitudes.

El texto (pobre San Juan la que le han cargado) habla de catástrofes y ¿será por catástrofes? Concretamente en Canarias estos días están viviendo algo parecido a lo profetizado: fuego, aire irrespirable, vientos potentes, conciudadanos nuestros siendo evacuados solo falta el azufre y la gran Ramera de Babilonia pero esa la hemos tenido en Madrid y, de momento y en espera de un nuevo zarpazo, está controlada o por lo menos calladita, aunque es cierto que casi nos llevó al Apocalipsis castizo. Lo mismo podría decirse de Australia, o del reciente terremoto de Turquía.

Habla el texto de Peste, un estratégicamente aparecido virus del remoto y hermético oriente nos llega ¡EL CORONAVIRUS! AAAAAAAGGGGGGGG, oh cielos qué horror, un virus que mata menos que una gripe estacional (o eso nos dicen los falsos profetas) y que viene justo a tiempo para desequilibrar las economías de las grandes potencias en beneficio de Yankylandia, como no, cuyo falso profeta ya ha informado de en que momento desaparecerá el problema, perfectamente programado diría yo. Entretanto poco a poco los falsos profetas de los otros países van aumentando sutil pero contundentemente la histeria colectiva (corro lleno de pavor a por varios cientos de cajas de mascarillas antes de que se agoten, negociazo para las farmacéuticas que se frotan sus patitas como las moscas en la mierda)

Si la jugada sale bien, que les saldrá, este desequilibrio nos llevará una recesión global, que viene a querer decir que los ricos se harán más ricos a costa de dejar caer a los demás en el hambre, cuarto jinete del Apocalipsis en este caso. Así que ¡tachán! Apocalipsis tocan.

Por si todo ello fuera poco van  surgiendo por todas partes locos de atar que andan sueltos (comparar una manifestación feminista con ETA y añadir "piara" es un ejemplo, y otro el chiflado que se lanzó en un cohete para comprobar si la tierra es redonda o no, anda que....)

En fin, corramos mañana arrepentidos a recibir la ceniza. Arrepentidos sí, pero no de nuestros pecados, allá cada cual con su cada cuala, sino de la estupidez de haber permitido todo esto mirando al tendido o a Telecinco que me da igual, a los muslos de los futboleros que me sigue dando igual, y sobre todo de no habérnoslo pasado todo lo bien que pudimos, de no habernos entregado esta noche de martes de Carnaval a la orgía, el desenfreno y el desmadre maximus.

Por cierto nunca ha habido un disfraz más fácil, una máscara gore con una corona. ¿De que vas? "De coronavirus, está claro.

Vamos, chicos, a la orgía, que después de hoy...el día de la mujer...el día del padre... las torrijas.

SAN VALENTIN O TODOS LOS SANTOS TIENEN SU OCTAVA

Los habituales saben que suelo por estas fechas subir un relato más o menos amargo o dulce (por cierto que menuda pinta tienen los caramelos de la foto) sobre esta celebración artificial pero de creciente prestigio. De hecho tengo casi acabado el relato que tenía previsto subir hoy pero ayer oí algo que me hizo cambiar de idea.
Por una vez voy a actuar como mero trasmisor, una especie de crónica periodística si se me permite. Situación, sábado mañana, día 15 de febrero. Como cada sábado bajo a desayunar mis dos porras y el café al punto de temperatura. En el mostrador, a mi lado un hombre que puede que tuviera mi edad (61) pero es más probable que anduviera por los cincuenta y tantos mal llevados. Todo su pelo, ni una cana pero con arrugas profunda, pequeño (a ver, español de esa edad, uno sesenta y algo) con su café al que añadió su copa de orujo -sin embargo, no estaba (aun) borracho- charlaba con la tabernera (con bastante menos gracia que la del puerto, si se me permite es más bien una bruja de la misma quinta pero esta vez no achuchaba como en otras ocasiones que la he visto encizañar.
Sintetizando que viene siendo gerundio, dicen. El hombre apenas se podía mover y eso que se le veía fibrado y en absoluto enclenque. Decía que no se habría levantado pero que tenía que venir a ver a su padre con 93 años y alzheimer por que el día anterior (y aquí entra el pobre Santo) se lo había pasado repartiendo flores por el barrio X.
-Molido de agujetas estoy. En todo el puto barrio X ni un ascensor, (doy fé, en esa zona los ascensores son ciencia ficción de un futuro muy muy lejano). Y luego cuatro pisos para entregar dos rosas -el prurito profesional le podía un tanto- cuando son esos ramos de veinticuatro (que horror, todavía no hemos aprendido en España que las rosas nunca se regalan en números pares, apostillo) pues vaya, pero cinco pisos para dos rosas. A lo mejor esos matrimonios que están así así creen que con unas flores van a arreglar algo. Hombre yo a mi mujer le regalo flores por que trabajando en la floristería si no me mata pero el amor.. al amor a los diecisiete años, ¿ahora?, ahora solo queda mala hostia.
Ahí queda. No sé si es para reflexionar sobre el asunto o para pensar que qué mal le han sentado las escaleras, San Valentín y el orujo a este nombre.
Hasta aquí la crónica. Ahora la cita, de Sabina que anda el hombre pachuchillo últimamente: "Amor se llama el juego en que dos ciegos juegan a hacerse daño".
Y otra cita más, esta no se de donde pero la he oído siempre "Todo en amor es triste, más triste y todo es lo mejor que existe" (cursi de cojones, lo reconozco)
La pregunta es si sabemos que el amor es "Ansiedad, angustia, desesperación" ¿por que todos corremos tras él y cuando no lo tenemos nos sentimos profundamente vacíos, mutilados por decirlo de alguna manera? Incluso aquellos que tras el desaire de la primera pantera de ojos verdes y boca voluptuosa renunciamos por completo a él y jamás hemos vuelto a perseguirle nos sentimos así, a pesar de los años, de estar entrando en la tercera edad y no estar funcionalmente demasiado apto para ciertos aspectos del amor. A pesar de haber visto grandes amores destruirse mutuamente con saña y seguir sufriendo como perros y amándose como locos, a pesar de ver el desgaste, las heridas, las guerras de poder, las cesiones, las rencillas invencibles; a pesar de todo y aunque nos esforcemos en no desearlo, en no hacer caso a ese vacío, a la añoranza de una mano cogiendo la tuya o de una mirada cómplice, seguimos sintiéndonos carentes de algo.
A mi que me lo expliquen.